La Bitácora de Javier Toledano (Tolerancio)

Tolerancio se despide

2010-07-06T02:55:00.000-07:00

Tolerancio dobla la rodilla. No rinde su sable al nacionalismo tribal, ni a sus fámulos como el sonderkommando Montilla. De un modo íntimo, jamás Tolerancio arriará sus banderas. Le han derrotado la técnica y su torpeza, su impericia absoluta para manejar con soltura las más elementales herramientas del blog.

Ni siquiera el propio Tolerancio se atrevería a leer sus últimas bitácoras, no por su contenido, unas más acertadas y ocurrentes que otras, sino por su formato. Éstas se presentan al hipotético lector en cascada, como una sábana ilegible, interminable, sin separación siquiera entre párrafos; aspecto formal que dificulta su lectura extraordinariamente.

No obstante, Tolerancio ha dicho muchas cosas y, previsible, casi transparente, cualquiera que haya huroneado en su cuaderno se habrá formado una idea muy aproximada de su pensamiento acerca del nacionalismo, de sus colaboradores necesarios o palanganeros, como ZP, de la traición de los partidos mal llamados nacionales y de la imbecilidad sin enmienda de un amplísimo segmento de la ciudadanía española.

Con todo, aún le gustaría hablar, le quedan cosas en el tintero... unas 100 ideas debidamente archivadas para otras tantas bitácoras... decir esta boca es mía o a otro perro con ese hueso hasta que llegue la hora del silencio forzado... del silenciamiento... pero es seguro que se las ingeniará para, de un modo u otro, bajo nuevos disfraces y con otros registros, cumplir ese imperativo ético de resistente emboscado que le mantiene vivo y que no es otro que chinchar sin descanso disparando con tirachinas contra mastodontes empalmados.

Un saludo jacobino y cordial a quienes han tenido la paciencia de zambullirse esporádicamente en sus gansadas y, generosos, han retribuido al autor con una sonrisa cómplice o condescendiente, según el caso.

Montilla: Voltafaccio y Gesundheit

2010-06-30T08:09:00.000-07:00

En la década de 1910 emerge una importante figura en el socialismo italiano: un maestro de escuela cabezón llamado Benito Mussolini, director del diario obrerista Avanti!. En los albores de la primera Gran Guerra, Mussolini adopta el discurso nacionalista. Le seduce entonces la parafernalia belicista, los uniformes de opereta de los arditti y de los voluntarios que a las órdenes de D' Annunzio ocupan Trieste en la península de Istria. En 1919 crea los fascii di combattimento. A ese viraje de 180 grados los italianos lo llaman voltafaccio.

Trueca Mussolini la tradicional fraseología socialista de la lucha de clases por la cohesión nacional. La dictadura del proletariado por la de sus camisas negras con fajines y oropeles, por la mística de la juventud y de la guerra que llevará a Italia, era ésa su pretensión, a un resurgimiento nacional y a ocupar un lugar de honor en el concierto de las potencias occidentales. Ese sueño visionario conducirá al régimen a disparatadas aventuras expansionistas en Abisinia para reverdecer los antiguos y marchitos laureles de la Roma imperial.

No, Montilla no pretende emular a Mussolini, por supuesto. Ni le inspira su obra. Montilla se reclama heredero político y espiritual de Maciá y de Companys, que primero fue golpista, octubre del 34, y luego mártir, 1940. Una herencia que nadie litigaría en su sano juicio. Cierto que Mussolini financió a Estat Català, el partido ultranacionalista y fascistoide de l' avi Maciá (del abuelete Maciá) integrado más tarde en ERC... pero como hizo en su hora Mussolini, Montilla, vale que en su turpísima y deshilvanada retórica, a veces ininteligible, tanto que no sabe uno en qué idioma chamulla o farfolla, ha cambiado socialismo por patriotismo, o acaso conjugado ambos en un híbrido viscoso, en una suerte de engrudo que no acabamos de ver en qué estrafalario engendro, en qué patraña quedará.

En un mitin reciente, Montilla... -el mismo que aplaude editoriales conjuntos de la prensa domesticada, que presiona a los tribunales, que se dejan presionar de lo lindo, y que amenaza con no acatar sus sentencias, por otra parte pasteleadas... el mismo que, haciendo un uso irresponsable y dudosamente democrático del cargo que ocupa, insta a la rebelión de la ciudadanía contra instituciones legítimas, aunque apocadas y devaluadas; ése que da por buena la inmersión lingüística en catalán en la escuela pública para los hijos de los demás pero que matricula a los suyos en el Colegio Alemán-... proclama que Cataluña necesita patriotas y empresarios.

He ahí la sorpresa. Uno lleva toda la vida oyendo decir a esos progres cansinos y latosos que le sermonean desde que tiene uso de razón, que el patriotismo es el último refugio de los bribones... (refiriéndose, no cabe la menor duda, al patriotismo si es español)... y ahora resulta que no, que el patriotismo es la receta necesaria para salir del marasmo económico e institucional, se acabó el oasis, en donde nos han metido los patriotas precisamente, los mismos que llevan ya tres décadas dando la brasa con su arrebatado patriotismo de cuenta corriente, de jugosa comisión que te crío y de evasión de divisas, como el papito de Artur Mas, que transfirió sus buenos ducados, cómo no, al gran Ducado de Luxemburgo para distraerlos de las codiciosas garras de la expoliadora Hacienda española.

Patriotas y empresarios. Empresarios para pagar las comisiones que financian ilegalmente a los partidos de la Cataluña oficial, cuyas deudas crediticias son condonadas sistemáticamente por las entidades bancarias, y patriotas en las cúpulas de los partidos y del tejido asociativo estabulado para manejar esos caudales. Y la bandera para taparlo todo y evitar que el hedor se difunda en exceso. La bandera para lavandera... es decir, para la operaria de la lavandería, que no dará abasto la pobre limpiando las cascarrias y los manchurrones de babas que se adhieren a la tela cuatribarrada y que la dejarán a este paso negra de churre, de roña, negra como los estandartes de los escuadristas de Mussolini que en Milán, feudo hoy de la separatista Lega Norte, se conjuraron para perseguir sin tregua a los enemigos de la patria.

Nada tienen que ver uno y otro, desde luego, pues uno mudó de ideales, Mussolini, y el otro, Montilla, nunca los tuvo. Uno acabó colgado cabeza abajo, fue decapitado y su gruesa y pelona cabeza sirvió como balón para un partidillo de fútbol improvisado por milicianos en piazzale Loreto, y el otro, en cambio, se retirará un día plácidamente como hijo ilustre de la localidad cordobesa de Iznájar, para tomarse manzanillas y gazpachitos a la fresca, henchido de orgullo paterno al saber que su prole se gana la vida como importantes ejecutivos de una multinacional gracias a enchufes diversos y a su fecunda instrucción en un colegio de pago donde les impartieron una pírrica hora de catalán a la semana.

Pero ambos coinciden en una cosa: en el valor instrumental de la polivalente bandera... bien sea para alumbrar sueños delirantes o para taparse las vergüenzas.

No es el de Mussolini, a pesar de la reincidencia del mecanismo llamado voltafaccio, el paralelismo mejor traído para enjuiciar el quehacer de algo tan inane como Montilla. Entre otras cosas porque el interfecto no da para ningún paralelismo de peso histórico. Tampoco para enfrentarlo en un espejo a Honecker... que quiso invadir Polonia, nos enteramos leyendo el diario El Mundo en su edición del 21 de junio, para conjurar la amenaza que el sindicato Solidaridad y el Papa Wojtyla suponían entonces para el bloque socialista. Honnecker aspiraba, operación Gesundheit, a recrear el pacto nazi-soviético para sojuzgar a los enemigos del régimen y repartirse Polonia con la URSS, pizca más o menos como en 1939.

Cuando el zampabollos de Montilla invoca las figuras de Maciá, promotor de la charlotada de Prats de Molló, y de Companys, que se rebeló contra el gobierno de la II República en octubre del 34... no sabemos qué diantre pasa por su cabecita, si pasa algo que no sea otra ración de salmorejo y el afán de mostrar piernas ortopédicas en mítines bochornosos de un populismo exhibicionista entre peronista y bolivariano, pero hacemos votos para que no sienta la tentación de reinterpretar la Historia, pues la desconoce por completo, ni crea en la posesión espiritual... -así habría de ser si es que aún rinde culto al materialismo dialéctico-... o en la mudanza de almas en el devenir a través de la metempsicosis.

El problema es el PSC-ZP(SOE) (II)

2010-06-26T03:16:00.000-07:00

Continuamos revisando datos de la espeluznante encuesta publicada días atrás, 2 de junio de 2010, por el diario El Mundo. Queda establecida la sumisión ancilar a las tesis nacionalistas de los votantes de PSC e ICV, superando incluso la obediencia nacionalista en sentido estricto de los votantes de CiU y ERC en un aspecto angular como la aceptación de la inmersión monolingüe obligatoria en la escuela, estremecedor balance que aporta una idea aproximada del insuperable grado de idiocia de la izquierda catalana, supuestamente no nacionalista... -y de su electores-... vinculada aún a la izquierda española, más o menos izquierda, asunto que a Tolerancio le importa un bledo, pero menos española. Abordamos ahora otros ítems de la encuesta igualmente horripilantes.

En elcapítulo dedicado a Baleares nos topamos con un 18% de encuestados que a la pregunta: ¿Le gustaría elegir lengua vehicular en la educación de sus hijos?... responde que no, que prefiere no elegir. Es decir, ese 18% elige no elegir. Los encuestados que responden tal cosa sospechan que la no elección de lengua va ligada a la imposición de una, la que es de su agrado, pues de lo contrario serían aún más gilís de lo que uno cree, pues renunciando a elegir darían por bueno que quienes tienen mando en plaza para decidir sobre semejante materia dispusieran alegremente escolarizar a sus hijos en eólico dulce, en danés o en silbo gomero. Les estaría bien empleado.

Los encuestados que dicen haber votado al PSOE superan ese 18%, uno de cada cinco adultos, que no es poco. Así sale elcesto con esos mimbres. Es prácticamente imposible dar con un votante socialista, o de izquierdas, entre amigos, familiares y compañeros de trabajo que no sea uno de esos acomplejados ante los nacionalistas que, involuntariamente, deja tras de sí un rastro de babas. ¿Qué les ha pasado? ¿Quién les ha lavado y atrofiado el cerebro de esa manera?

Elegir: siempre que se pueda. Incluso Ronnie Lee Gardner, reo ejecutado en el estado de Utah hace unos días, prefirió el pelotón de fusilamiento a la inyección letal. Sus razones tendría. Elegir siempre, en todo momento. Mejor un arroz caldoso que un arroz a la cubana. Un recital de Franco Battiato que no de Nuria Feliu. Una exposición de retratistas flamencos antes que una de Tàpies. Según colores y gustos... pero eligiendo por sistema incluso para equivocarse.

También los datos referidos a Aragón deparan alguna sorpresa. Ahí la pregunta que hace al caso interesa a la cooficialidad del catalán en los municipìos donde se habla una variante dialectal de la lengua propia de Montilla. La mayoría de los encuestados es contraria, pero no son pocos sus partidarios. Por recuerdo de voto los más favorables son, una vez más, los votantes del PSOE con la nada desdeñable cifra del 35'4%, seguidos de los baturro-nacionalistas del CHA (Chunta Aragonesista) con un 28'9%. Los terceros, los votantes de IU, 18'2%, y en el pelotón de cola se sitúan los votantes del regionalista PAR, 16'7%, y los del PP con un 11'9% (1).

Estos y otros datos reafirman a tolerancio en sus trece, en esa idea que le ronda la cabeza desde hace tiempo. Que lo peor de España, además de los nacionalismos tribales y de la cobardía de los partidos mal llamados nacionales, son los españoles. Y entre los españoles destacan por su imbecilidad supina los españoles de izquierdas, colegiadamente a través de las cúpulas de los partidos que los representan, o individualmente a juzgar por las melonadas que responden al encuestador. Tales para cuales.

Pero aquí recibe todo quisque. Para cerrar plaza... -prueba que demuestra de manera fehaciente que nuestro país... anestesiado con las gansadas de Belén Esteban... no tiene solución, o si la tiene, es misión imposible dar con ella, más enrevesada incluso que los problemas matemáticos que ha resuelto Perelrman, ese estudioso huidizo y extravagante que no sale de su casa desde hace años-... tenemos que Revilla, presidente del gobierno autónomo de Cantabria, antigua Castilla la Vieja, el mamarracho ése de las anchoas, es el político regional mejor valorado por los españoles, independientemente de su recuerdo de voto. Así nos luce el pelo.

Sí, ese bamboche con hechuras de personaje secundario en una aventura cómica de Mortadelo y Filemón, obtiene una valoración de 6'5 puntos sobre 10. Para mear y no echar gota.

Y dejamos aquí la encuesta para no deprimirnos más.

(1).-Leemos en la edición del diario El Mundo, lunes 21 de junio de 2010, que los gobiernos regionales de Cataluña y Aragón han firmado un convenio para potenciar la enseñanza del catalán en las comarcas limítrofes de la llamada Franja, de poniente para unos, de levante para otros, según en qué punto cardinal se sitúe cada cual. Convenio que, cómo no, pagaremos íntegramente los catalanes como ese otro firmado hace unos días con el ayuntamiento de Perpiñán por la módica cifra de 600.000 €, unos 100 millones de pesetas.

El problema es el PSC-ZP(SOE) (I)

2010-06-15T02:22:00.000-07:00

Redactamos esta bitácora pensando en esos no nacionalistas que consideran (y ya cansan) que el problema fundamental de Cataluña y de España es el nacionalismo. Que la desigualdad de derechos entre ciudadanos españoles, al margen de consideraciones relativas a extracción social y capacidad económica, reside en las políticas excluyentes promovidas por partidos expresamente localistas o nacionalistas que explotan al máximo el artificio de la diferencia y que afloran por doquier al amparo de la descentralización y de la debilidad y atrofia en fase metastásica de un Estado que ha desertado de representar a España, una de las naciones más antiguas de Europa, y, por ende, del mundo.

Nadie niega que el nacionalismo identitario o esencialista es un problema de aúpa, no sólo político... interesa también a una suerte de trastorno colectivo de la personalidad... pero no es el problema fundamental. Esa es la cuestión.

Días atrás el diario El Mundo publicó un sondeo por capítulos, región por región, reflejando intención de voto y otros asuntos de interés sometidos al criterio de los encuestados. Uno de los apartados, que da para un detallado análisis, trataba del grado de aceptación entre el paisanaje de esa mamarrachada superlativa que es la inmersión lingüística obligatoria en las aulas (1).

El balance es desolador: el 70% de los encuestados residentes en Cataluña, unos 1.400 individuos, creemos recordar, según la muestra demoscópica, avala esa castaña pilonga consistente en la conversión de la lengua catalana en única lengua de referencia culta y académica del alumnado, rango que se hurta a la lengua española, también oficial, pero relegada al nivel de las lenguas extranjeras en el deplorable sistema educativo aborigen, a la cabeza por cierto del fracaso escolar en España, siendo España a su vez la primera en esa clasificación a escala continental.

Es decir, la lengua catalana, una lengua respetabilísima sin duda, aún a pesar de las numerosas barrabasadas que en su nombre cometen muchos de sus liberticidas defensores, cejijuntos paletos con barretina calada, pero de una muy relativa importancia y recorrido en estos tiempos que corren de globalización mundial de la gansada y de la mediocridad... antepuesta por blindaje legal a una lengua, la española, además de oficial, insistimos, que cuenta con estatus de lingua franca internacional hablada y estudiada por millones de personas en el ancho mundo.

Eso es, un 70% de los catalanes están encantados de hipotecar la educación de sus hijos por conformismo o por un rapto clamoroso de aldeano ensimismamiento inducido, incoado por décadas de machacón adoctrinamiento en escuelas, asociaciones, parroquias, centros cívicos y medios locales de comunicación. Porcentaje del que excluimos al sonderkommando nacionalista José Montilla y a su laboriosa esposa que, con acertado criterio y gracias a su saneado presupuesto familiar, escolarizan a sus hijos en el elitista Colegio Alemásn pensando, padres previsores, en el futuro profesional de su prole, donde reciben una hora de lengua catalana a la semana... ¡¡¡Una!!!

Cierto que un 24% de catalanes, según la encuesta, reprueba esa política a medio plazo suicida, entre quienes se cuenta Tolerancio... -que, por cierto, rara vez se había sentido tan acompañado-... pero habría celebrado una porción del quesito aún mayor. El dato estadístico evidencia que el sentido común no lo es tanto y que el aborregamiento del paisanaje ha alcanzado cotas difícilmente superables y es probablemente irreversible.

A lo que vamos. Los encuestados, agrupados por recuerdo de voto, responden a la pregunta concerniente a las bondades de la inmersión lingüística. Y resulta que entre sus partidarios el primer puesto no lo ocupan, sorprendentmente, los votantes de ERC, que se pronuncian afirmativamente en un 91%, siendo los segundos de ese lamentable ranking de la imbecilidad... sino los votantes de ICV (Iniciativa per Catalunya), es decir, la Izquierda Unida catalana, con casi un 94%... una formación que declina definirse con la etiqueta nacionalista.

Pero hay datos aún más llamativos y estremecedores. El tercer puesto no lo ocupan los votantes de CiU... ¿¿¿Cómo???... sorprendiendo incluso que no figuren los parroquianos de Pujol en primer lugar... sino los del PSC, incluidos esos miles y miles de votos que el partido federado con ZP captura en su caladero del área metropolitana de Barcelona... votantes que se identifican, por su origen inmigrante y su obediencia nacional española, o eso nos han contado siempre, con el PSOE en su más rancia versión a lo puertohurraco que no con la cúpula burguesa y catalanista del PSC, descontado el converso de Montilla que, por más que mueva el rabo nunca será bien recibido en los palcos del Liceo.

Entre los votantes del PSC los parabienes para la inmersión lingüística cosechan más del 80%, muy por encima de la ya de por sí elevadísima y descorazonadora media, en tanto que el 67% entre los votantes de CiU, algo por debajo... increíble, pero cierto... salvo que se haya deslizado un error tipográfico en la noticia. La estupidez entre los votantes del PP ha contagiado a un nada desdeñable 38% de sus votantes, muy lejos, eso sí, del fatídico 70%.

En definitiva, los votantes de ICV y del PSC son más pro-inmersión lingüística que los de ERC y CiU, confrontados dos a dos, ICV/ERC y PSC/CiU, a ambos lados de un eje de simetrías, declarándose no nacionalistas los primeros de cada par de opruestos. De locos.

El pasmoso busilis de la encuesta no es el respaldo que la inmersión de marras, piedra angular del proyecto nacionalista y separatista, obtiene entre los votantes de partidos nacionalistas, CiU y ERC, que va de suyo, pero inferior incluso al que Tolerancio habría vaticinado antes de conocer los datos de la encuesta para el caso de CiU... -qué menos que un 97% o una magnitud muy similar-... sino entre los votantes de partidos que se definen como catalanistas (vaporosa categoría) pero no nacionalistas: 93'7% ICV, 80'8% PSC, sin perder de vista el casi 38% del PP. Es decir, una amplia mayoría de votantes de partidos supuestamente no nacionalistas dan por buena la joya de la corona del nacionalismo excluyente y promotor de derechos desiguales: la inmersión monolingüe en la escuela pública.

Con el nacionalismo ya contamos. Siempre habrá nacionalismo... como siempre divisaremos al entrañable caganer (cagón) tocado con barretina entre las figuritas de los belenes nativos, golondrinas en verano y golondrinos bajo los sobacos. No habría de importar demasiado si en un cabal acto de civismo aparcáramos el nacionalismo en el gabinete de estudio del folclorista junto a las fiestas de la primera gavilla de mayo o con los inofensivos aplecs de puntaires (reuniones de encajeras).

El problema de Cataluña y de España, pues, no son los nacionalismos... cuando menos no son un problema más grave que la deserción acomplejada de toda idea o proyecto nacionales de la propia izquierda española, PSOE e IU, en su versión federal o en su versión local indistintamente, incluyendo, no sólo a sus dirigentes, sino a la aplastante mayoría de sus abducidos votantes.

(1) Recientemente ha fallecido el cerbro gris de la inmersión lingüística obligatoria, Miquel Siguan, emérito sociolingüista que a estas horas tañe su arpa en el gosipino regazo de una nube, chivándose, insidioso y meticón, de los angelitos que no hablan en catalán.

Su defunción demuestra que la mala baba no es un antídoto para nuestra perecedera condición... luego no es cierto aquello que dicen: que mala hierba nunca muere. Cierto que su obra la continúan otros, legiones enteras de discriminadores, de maltratadores lingüísticos, delatores como Santiago Espot, comisarios y agentes sancionadores que pagan sus facturas mensuales y sus vacaciones jodiendo al personal, la mar de risueños... pero también ellos morirán. Sus víctimas también lo haremos, de modo que cada quisque llore a sus muertos.

La lengua redentora

2010-06-10T10:16:00.000-07:00

Al patán de Tolerancio se le desarreglaron las tripas días atrás. Lo tuvo merecido por ojear, en contra del sentido común, un ejemplar de la prensa gratuita. Junto a la habitual ración de mala fe de redactores anónimos e hirientes incongruencias lingüísticas y toponímicas en virtud de las que, en la sección meteorológica, La Coruña es A Coruña, Orense es Ourense pero Castellón es Castellón y no Castelló o Londres es Londres y no London, se dio de bruces con dos hallazgos de una insólita estulticia.

Uno referido a las virtudes socialmente sanadoras y balsámicas de la lengua catalana y el otro un sorprendente anuncio institucional de la Junta de Extremadura. Tolerancio leyó y releyó ambos textos una y otra vez, pues no daba crédito a lo que tenía ante sí, invirtiendo por una vez más tiempo del necesario para revisar ese conjunto de hojas numeradas que lleva por título 20 Minutos.

Abrió boca, o mejor, cerró boca, la del estómago, con un anuncio de promoción turística insertado por el gobierno regional de Extremadura. Aparece a toda página un tiparraco con aire profundo y meditabundo que, por una inscripción al pie de la fotografía, dice llamarse Huecco. Es, eso parece, su nombre artístico. Tolerancio se documenta y averigua que el interfecto es un cantautor o por tal pasa ante la opinión pública. Y presume, pero es una mera conjetura, que el citado sobrenombre es descriptivo y alude a una cualidad de su cabolo ornado con larga melena.

El pasmoso mensaje es éste:

Somos Extremadura. Hay quien ha hecho de los negocios y de los mercados un juego especulativo para conseguir el máximo beneficio a costa de lo que sea... Otros en cambio pensamos que hay que crear un nuevo modelo "sostenible" de conciencia social, porque la economía no puede estar alejada de lo verdaderamente importante: las personas.

www.somos-extramdura.es

Tal cual. No es ninguna trola. Todo ese dinero público, una millonada, para publicitar las bellezas sin cuento... -paisajes, gastronomía, costumbres, patrimonio histórico-artístico-... de Extremadura con una versión empalagosa de discurso buenista de Zapatero que nos remite a su ditirámbico y olvidado proyecto de economía sostenible. Como suena. Para vomitar.

A uno le entran ganas de decir: ¿Así que el gobierno de Extremadura quiere convencerme de visitar tan bella región colándome propaganda, no ya subliminal, sino descarada, de la babosa y huera… -o huecca, en honor al trovador en nómina-… fraseología de ZP?... Que si el centro histórico de Cáceres es patrimonio de la Humanidad, que si Trujillo es una localidad monumental como no hay dos o el valle del Jerte una preciosidad con sus almendros en flor, Hervás un pueblo delicioso y el parque de Monfragüe una joya paisajística para observar el vuelo majestuoso de las grandes rapaces…pues dan ganas de decir que me esperen sentados…

La otra memorable gansada se la debemos a un periodista inglés afincado en Cataluña llamado Matthew Tree, apellido que da árbol en español. Y a quien, conocidas sus declaraciones, deberíamos recordarle el refrán que dice que los árboles de la subvención para remunerar el baboseo militante no dejan ver el bosque.

El tal Tree… -árbol, acaso un alcornoque-…hace sus apaniguadas declaraciones en una separata pagada con nuestro dinero por la Generalidad e insertada en el diario gratuito, no sólo por el precio, sino por su relevancia. Es un publirreportaje, al copo de pequeñas perversiones, un no parar párrafo a párrafo, enfocado a la difusión de la lengua catalana entre colectivos inmigrantes. El libelo nauseabundo se titula Vivim Junts (vivimos juntos) o cosa parecida y apela a la pacífica y cordial convivencia en función de la recomendable integración de los extranjeros por asimilación o enculturación intensiva… fenómeno que llamaremos en adelante amontillamiento.

El busilis de su intervención estelar se resume de esta manera:

Hi ha societats més racistes que d’altres? (¿Hay sociedades más racistas que otras?

El andoba de Tree piensa, Me alegra que me haga esa pregunta, peloteando sin disimulo, pensando en nuevas sinecuras y encerando el suelo con ubérrimo aluvión de babas (traducimos su lacayuna respuesta):

El racismo de las sociedades depende de sus tradiciones culturales. En el caso de Cataluña, gracias a la utilización de la lengua como elemento de integración, la gente quizá es menos racista que en otros lugares.

Mira tú por dónde, la lengua catalana se revela como bálsamo curalotodo contra la xenofobia y el racismo. Seguramente reconocidos esclavistas catalanes como el conde Güell, el señor Xifré, todos con calles y parques dedicados en nuestra bien amada ciudad, o medidores de cráneos itinerantes como el mecenas doctor Bartolomé Robert, o precursores del nacionalismo catalán como Prat de la Riba, obsesionado en desvaríos raciales a la guisa de Sabino Arana, se ve que no hablaron catalán ni en la intimidad, porque el dulce son de nuestra lengua vernácula no les hizo el efecto civilizador pregonado por ese anglopaleto catalanista de míster Tree.

La lengua catalana, según Tree, que de cobijarse bajo la sombra de un árbol elegiría el Pi de les tres branques (el pino de tres ramas)… -donde los nacionalistas montaban su romería anual para conectar ilusoriamente con el legendario sueño pancatalanista de Jaime I el Conquistador, delirante falsificación onírica e histórica que tuvo su público, como lo tienen las peleas de barro entre señoritas en bikini-… se manifiesta como lengua de un irenismo conmovedor y es Tree el abanderado irenarca de la misma, el magistrado encargado de la calma y tranquilidad del pueblo.

Y uno lamenta que el catalán no se hubiera hablado antes y en todo el mundo. Acaso la Historia de la Humanidad se habría ahorrado tristísimos episodios como la esclavitud, los pogromos medievales, el Ku Klux Klan o el antisemitismo contemporáneo. Otro gallo nos habría cantado de realizarse in illo tempore una inmersión lingüística a escala planetaria.

El catalán, esa lengua filantrópica que no tiene la culpa de las prohibiciones, cuotas y multas que se imponen en su nombre, ni de que sus hablantes crearan la despectiva categoría clasificatoria del xarnego (charnego) para designar a los mestizos impuros. Ese entrañable huevón de Tree no se ha enterado. Ni falta que le hace, mientras le vayan soltando la soldada por largar memeces semejantes.

Senado papúo

2010-06-03T09:34:00.000-07:00

Tolerancio inició su blog dedicándole una bitácora a los bimin-kuskusmin de las Tierras Altas de West Sepik, Papúa-Nueva Guinea. Los b-k practicaron en tiempos la antropofagia ritual, que no proteínica, pues contando con una numerosa cabaña porcina para el sustento, de vez en cuando le hincaban el diente al incauto que se extraviaba por sus dominios.

El canibalismo permite diferentes lecturas a condición de no ser uno mismo la sustancia del fenómeno, en cuyo caso cualquier lectura carece de importancia. Para antropólogos materialistas, tirando a ramplones y garbanceros, como Marvin Harris, el canibalismo es una cuestión meramente proteínica, caracterización que puede explicar conductas esporádicas motivadas por el aprieto de la supervivencia desesperada, pero discutible a otra escala, pues la antropofagia ha gozado de rango institucional documentado en algunas culturas o entre individuos que tenían su aporte calórico plenamente garantizado y que gozaban de un excedente alimentario suficiente para afrontar épocas de escasez. Ni Bokassa, ni Amín Dadá, Macías Nguema o el caníbal de Rotemburgo, por ejemplo, sufrieron hambruna, que sepamos, y ahí los tenías, ñam-ñam, meneando el bigote.

Los antropólogos de inspiración culturalista como Marshall Sahlins o Clifford Geertz han preferido centrarse en los aspectos simbólicos de la extravagante cuchipanda y han apreciado rasgos concurrentes entre la cosmovisión del grupo y las pautas del festín caníbal, es decir, canibalismo como un avatar, aunque infrecuente, del universo ritual al que propenden las culturas.

Para un bromista, la antropofagia podría ser la metáfora perfecta del materialismo dialéctico, pues requiere una tesis, una antítesis y una síntesis operada en la panza por los jugos gástricos, quedando como residuo el innoble producto de la digestión. Para los cristianos reformados, luteranos, calvinistas o anabaptistas, el catolicismo también es una religión caníbal o teófaga, mejor dicho, pues los fieles se zampan al dios de obediencia en virtud del misterio de la Transubstanciación del cuerpo y de la sangre de Cristo en la oblea de harina y en el vino eucarísticos.

Probablemente cuando los b-k o alguna otra tribu han practicado la antropofagia lo han hecho considerando que su víctima no pertenecía plenamente a la estirpe humana. Lógicamente las víctimas canibalizadas se reclutan siempre fuera de la tribu, no dentro de ella. Y para no pocos grupos humanos es cosa probada que los forasteros habitan los límites clasificatorios de la Humanidad.

¿Cómo puede haber en este mundo individuos que siendo tan parecidos a nosotros no sean completamente humanos?... se preguntan los b-k rascándose el cogote meditabundos. Lo solucionan zampándose al forastero, con o sin condimentar, y lo incorporan a sí mismos: lo asimilan. Esto es, lo asimilan mediante la digestión. Ésa es la manera, el estilo b-k, de despejar la incógnita que constituye el extraño, el casi-hombre, el casi b-k, el intruso que amenaza su cosmovisión. Desaparecida la incógnita, se aparca la ecuación y a otra cosa mariposa.

Los b-k, pues, se zampan materialmente a los extraños para hacerlos suyos. Otros prefieren integrarlos mediante la enculturación, que, salta a la vista, es un método menos drástico. Y hay individuos que ante la disyuntiva: ser ingerido y asimilado o habitar en la periferia, en la marginalidad, prefieren autodevorarse, mutilarse una parte de sí, esa excrecencia cultural sobrante y contaminante del individuo inmigrado para que su presencia sea tolerada, admitida y obtener de ese modo la sanción pública de la normalidad. Dicen: No me comas tú que ya me como yo y te ahorro el trabajo. Y luego, juntitos, nos comemos a los demás. Mira que tengo buen apetito, que traigo hambre atrasada.

Si ha pensado en Montilla, máximo representante del charnego agradecido, palanganero y sonderkommando nacionalista por antonomasia, me ha leído el pensamiento. Nada importa que Montilla conecte con sus ancianos padres por videoconferencia en esos mítines troisième monde que montan los publicistas del PSC para emocionar a sus parroquianos de lágrima fácil, figurando que el interfecto permanece fiel a sus raíces, pues la escenita, subrepticiamente, significa: aunque soy vuestro hijo, ya no soy como vosotros, pues si lo fuera… no sería presidente.

Diferente cosa es que para que un marmolillo como Montilla sea presidente de Cataluña, alcalde de Cornellá o vocal de la comunidad de propietarios de su finca de vecinos, debe darse forzosamente esta circunstancia: la imbecilidad en grado superlativo de un amplio segmento de la población. Que es el caso, precisamente.

Papúa-Nueva Guinea es un vergel, un paraíso de exotismo zoológico. Cada vez que regresan científicos de la isla, si no se han topado antes con algunos b-k añorados de sus antiguos rituales, aportan pruebas gráficas del descubrimiento de animalillos fascinantes. En sus frondosas florestas o en la profundidad de las calderas volcánicas extintas anidan sorprendentes bestezuelas, como la rana-pinocho, con trompetilla sobre amplia boca batracia, que vimos días atrás en la prensa.

En Papúa-Nueva Guinea, donde se han documentado conductas recientes tan poco edificantes… -influidos acaso sus habitantes por la ancestral creencia en la hechicería-… como la inhumación en vida de los individuos portadores del virus VIH, a guisa de expeditivo mecanismo profiláctico, tienen el discutible honor de contar en sus 460.000 km2, algo menos que España, para sus casi 6 millones de habitantes, con la nadería de unas 750 lenguas diferentes, además de las tres oficiales: el inglés, el pidgin y el mutu.

Hay quien sostiene que ése, unas 750, es un cálculo a la baja, pues serían más, tantas como la mitad de las lenguas habladas por la Humanidad actual. Cuando decimos que España goza de una gran riqueza lingüística a preservar, y que se preserva por lo general… -si examinamos la política nacional y las políticas regionales-… en contra, de manera empecinada e incomprensible, de la lengua común y de los derechos de la ciudadanía… lo nuestro al lado de la diversidad lingüística de los papúos es una broma ridícula. Los papúos son los plutócratas planetarios del plurilingüismo.

¿Alguien, en su sano juicio, se imagina el Senado de Papúa-Nueva Guinea, si lo hubiera, con 750 traductores… (uno por lengua, o mejor dos, 1.500, titular y reserva por aquello de cubrir vacaciones y bajas por enfermedad)… tocando, es un purparlé, a 10 o 12 traductores por cada senador?... Si ese fuera el caso, y el gobierno papúo sopesara la posibilidad de reducir personal para aliviar el déficit público, pensaría en los b-k como apropiado instrumento para adecuar a las presentes circunstancias de crisis desatada la sobredimensionada plantilla de traductores.

2010-06-03T09:11:00.001-07:00

Un manifiesto redondo: Por una reforma del Estado de las Autonomías

2010-05-27T01:54:00.000-07:00

Días atrás un amigo envió un e-mail a Tolerancio para firmar un manifiesto. Lo leyó y le gustó. La música le recordó una iniciativa suya, una de tantas y todas frustradas, que llamó Por un manifiesto jacobino. Y firmó, por supuesto.

El busilis del manifiesto se resume en la cabal propuesta de una reforma del modelo autonómico... dependiendo, claro es, del sentido y alcance de la reforma promovida... aunque Tolerancio defiende directamente, nada de medias tintas, no la reforma sino la supresión de las autonomías y acaso la confiscación parcial de bienes y haciendas de aquellos diputados... -autonómicos y nacionales-... cargos públicos y otros, a determinar, e independientemente de su obediencia política, que hayan votado favorablemente, aprobado y aplicado leyes y normas contrarias a la igualdad de derechos de los ciudadanos españoles.

Últimamente se alzan voces que proponen la necesaria revisión de algunos presupuestos del sistema autonómico. Esto era impensable hace unos años. El detonante ha sido la crisis, ésa que pasaría de largo ante nuestras narices y que no impediría que en apenas unos años superásemos a Francia en renta per cápita, para disgusto de Sarkozy.

Es una lástima pero casi nadie cuestionaba el adefesio autonómico en época de bonanza y hemos tenido que asistir al desbarajuste económico, en buena parte propiciado por ZP y su incapaz camarilla, para que afloren dicterios contra el descacharrado e insostenible despilfarro que son las autonomías entre el adormecido paisanaje.

Hasta ayer mismo, cuando la gente, en charlas de cafetería, voceaba sus extraordinarias e infalibles recetas para subsanar los perniciosos efectos de la crisis, se ha referido siempre al gobierno central... como si el único ámbito posible para reducir el descontrolado gasto público fuera, vía tijeretazo, el reservado competencialmente al estado, pasando de largo ante las autonomías con sus ministrines, parlamentos, ambajadillas de pacotilla en las Quimbambas, subvenciones y empresas públicas... como si no fueran corresponsables de tamaño desaguisado o gozaran de impunidad para cometer toda suerte de desmanes.

Es hora de cambiar ese discurso, esa actitud miope que jamás centra el foco crítico en las autonomías. Debemos, pues, darles un empujoncito para que salgan, a su pesar, al escenario, approvechando el enojo compartido de muchos ciudadanos que sólo trinan, así es el rebaño, cuando les tocan el bolsillo con recortes, congelaciones salariales o mediante un previsible e inminente aumento de la fiscalidad a través de más retenciones e impuestos especiales.

Quienes aborrecemos esta infecta y ruinosa chapuza de modelo autonómico debemos esforzarnos ahora en que cunda la percepción del mismo como una parte nuclear del problema. No tendremos oportunidad mejor.

Antes de reproducir el texto de esta iniciativa también llamada muy atinadamente Estosololoarreglamossinautonomias.org, parafraseando muy al caso la patética campaña publicitaria encargada por ZP a sus amigos de Mediapro... -La Sexta, Público, es decir, Buenafuente y Roures, ya saben, fútbol por un tubo y películas de Van Damme y de Steven Seagal para anestesiar al personal-... quiero contar una muy esclarecedora anécdota. Alguien a quien remití la iniciativa quiso prevenirme... y me dijo, pizca más o menos:

-La idea está bien... pero noto un no sé qué un pelín carcunda. Creo que sus promotores son algo retrógrados... ya sabes, el qué dirán...

Comprendido. Tolerancio se pregunta... ¿Quién dirá ese qué dirán?... Valiente impedimento. Si eso fuera cierto... ¿Y qué?... Si adoptar una actitud militante, no sólo contra el despilfarro autonómico, sino contra el sistema en su conjunto es retrógrado, Tolerancio se proclama campeón de la retrogradancia, por así decir, y a mucha honra. Será que los contrarios se andan con escrúpulos, disimulos y cautelas a la hora de lanzar sus mensajes o de aplicar sus políticas excluyentes. Incluso publican editoriales y artículos conjuntos. Total, salvo las honrosísimas excepciones de Rosa díez, Antonio Robles y de algunos elementos de C's, aún se espera que gente con antigua o actual militancia izquierdista diga esta boca es mía con relación a esa chapuza localista y feudalizante instaurada por la gansada mayúscula que es el Título VIII de nuestra Constitución.

Desde una idea cohesionada de España se espera a una izquierda española equiparable en su pálpito nacional a la francesa o italiana, pero nunca llega. A veces se recibe un mensaje como procedente del espacio exterior, pero al sintonizar el receptor, la señal se desvanece, se pierde. Como si algunos izquierdistas echaran a caminar por la senda apropiada, pero al dar dos pasos se arrepienten, les pierden los viejos vicios y acaban por detenerse para lamer el trasero a los nacionalistas. La cabra tira al monte. Recuerden a Ibarra, hará cosa de unos años, tres o cuatro, en un programa de la tele confesando a esa pastelera de Julia Otero que prefería la compañía de Carod Rovira... -presente en el plató y sonriendo la ocurrencia de su desmañado criado extremeño-... a la del PP.

El manifiesto, un pelín resumido, dice así:

Queremos una reforma constitucional que redefina el actual modelo de descentralización política y administrativa, modifique la ley electoral, blinde la unidad de España y asegure la igualdad entre todos los españoles.

Ha llegado la hora de afirmar sin titubeos que el estado de las Autonomías es el inmenso error que nos está conduciendo a la ruina, a la división entre los españoles y a la desintegración de la unidad patria. El estado de las Autonomías, en su conceopción actual, impide la recuperación y el desarrollo económico de nuestra nación y contribuye de forma probablemente irreversible a la destrucción de la igualdad, la cohesión y la solidaridad que son fundamentales para el sostenimiento de la integridad de la nación española.

El Estado de las Autonomías y su elevadísimo e injustificado coste es el problema nuclear de la actual crisis. La atomización de leyes dispares, la existencia de políticas económicas, sociales, sanitarias, fiscales y sobre todo en materia de educación diferentes, resta fuerza al Estado y por lo tanto lastra nuestras posibilidades de salir rápidamente de la actual crisis, a diferencia de otros Estados europeos. El Estado autonómico, justificado tanto por los partidos nacionales (PSOE, PP) como por los nacionalistas, constituye el gasto más importante, con diferencia, de nuestro presupuesto y la razón fundamental de nuestro déficit público; es por tanto la partida que precisa de un ajuste inmediato, cuando no de su eliminación.

(...) El Estado de las Autonomías, por su propia naturaleza, aspira a incrementar constantemente sus techos competenciales en una espiral perversa y sin fin que nos lleva, desde hace décadas, a la ruptura de la unidad de mercado y lo que es peor, a la ruptura del modelo de Estado basado en la indisoluble unidad de España, tal y como se recoge en el artículo 2 de la Constitución española (...)

Como para no firmarlo... con la salvedad de que nada dice el acertado texto de la imbecilidad y cobardía de un amplísimo segmento de la sociedad española a reclutar en masa y no necesariamente entre los nacionalistas.

Pachi López/ Joan Ferrán: "nuestro segundo nombre es baba"

2010-05-19T09:11:00.000-07:00

Nada le remueve más las tripas a un jacobino furibundo como Tolerancio que la babeante trouppe de palanganeros al servicio del nacionalismo. Más incluso que el nacionalismo y los mismos nacionalistas. Esto es algo que no comparten muchos no nacionalistas que respiran aliviados cuando surge, aunque tímida, una voz discrepante del bloque enemigo y piensan... al menos éste no me descerrajará un tiro en la nuca. Y es posible que, en efecto, el fulano ése no haga tal cosa llegado el caso, pero seguro que dará una lista de nombres, víctimas propiciatorias destinadas al altar de los sacrificios para salvar el pellejo propio si los suyos le miran con recelo.

En realidad esas voces discrepantes cumplen una misión meramente escénica o publicitaria: ya saben, la cantinela de las distintas sensibilidades. En nuestro partido, dicen, caben todas las opiniones. Falso, porque todas las opiniones no pueden caber en un mismo partido por muy transversal y maleable que sea, tanto como la plastilina. Hay una sensibilidad dominante, la que manda, y a su lado declaraciones esporádicas de marionetas periféricas que no tienen otro objeto que atraer o retener un puñado de votos.

Tolerancio prefiere nacionalistas a sus limpiabotas. CiU o ERC al PSC, pero de lejos. Cuando los nacionalistas te miran, sabes al punto que te están tomando las medidas. No te dan la brasa, no te doran la píldora, no pretenden convencerte porque no están interesados en el intercambio de razonamientos cuando se parte de una inicial antipatía de sentimientos de pertenencia nacional. En cambio los otros te sacudirán motitas de polvo de las hombreras para, en última instancia, entregarte con un lacito camino del matadero, metafóricamente hablando:

-No seas como ellos, que te pones a su nivel. Ni unos ni otros: equidistancia. Hay que buscar consensos, puntos de encuentro... que quepamos todos. A mí no me gustan, pero si te enrocas, qué quieres, tan nacionalista serás tú como lo son ellos... y si estoy con ellos es para influir desde dentro y cambiar el rumbo...

... y otras insufribles milongas por el estilo.

Con matices si se quiere, Pachi López, del PSE, y Joan Ferrán, diputado regional del PSC, encajan a las mil maravillas en la categoría de palanganeros, lacayos o palafreneros de la sonderkommandía al servicio del nacionalismo. Cada uno del suyo. ¿Cómo es posible?... se preguntará alguien enterado de que Pachi López aterrizó en Ajuria Enea gracias a los votos del PP, obligando a Ibarreche a empaquetar sus bultos y contratar una casa de mudanzas... o que Joan Ferrán ha criticado en ocasiones los excesos de la costra nacionalista dominante en TV3, costra más dura a cada día que pasa, tanto como el caparazón de un quelonio.

Pachi López.- Olvidando que Pachi practicó las bizarras artes del pishing o lluvia dorada cuando se reunió con los emisarios de ETA para pactar las condiciones de la rendición del gobierno de España, interpretando su papel de sumiso botarate a las mil maravillas ante quienes han tiroteado y abrasado vivos a bombazos a docenas de compañeros suyos de partido, el mismo que se encaró con Rajoy cuando el blandengue y bobalicón líder del PP acudió al funeral del ex concejal Isaías Carrasco... nos ha conmovido, tanto como Leire Pajín, la políglota senatorial, declarando en un suplemento dominical del diario El Mundo que, atenta la guardia, hace progresos en el dominio del vascuence, que ha mejorado mucho y que se ha propuesto hablarlo con soltura durante la legislatura presente.

Pues ha tenido tiempo sobrado el bueno de Pachi para estrujarse el magín aprendiendo la lengua de Aitor. Salta a la vista, no hay que ser un lince para verlo, que hablar vascuence nunca ha sido una de sus prioridades. Dicho a la pata la llana: el asunto, hasta la fecha, le ha importado un pimiento. El inopinado alumno va camino de las 50 primaveras. Que es como si a Tolerancio le diera la ventolera de aprender chino mandarín para congraciarse con su vecino Lin-Chún, el del 3º 1ª.
Sólo ahora considera Pachi que aprender vascuence es un peaje necesario, un barniz vasquista, para ocupar por derecho el sillón que calentaron durante décadas los lehendakaris del PNV, Ardanza e Ibarreche, que tampoco hablan esa lengua. Pizca más o menos como nuestro sonderkommando Montilla, aplicado alumno, promoción 2006, de la escuela de idiomas para obtener el nivel básico de catalán, idioma que nunca le preocupó demasiado, ni a él en lo personal, ni pensando en la formación académica de sus hijos, según confesión de su señora, la muy laboriosa Anna Hdez de Montilla.

La servidumbre de Pachi López se revela en la tácita aceptación de que un vasco castellanohablante, condición que comparte con el 85% del paisanaje, no puede ser presidente regional, blandir la vara ésa de madera noble a guisa de cetro de reyezuelo zulú y chapurrear cuatro palabrejas vernáculas, marmitako, kokotxa, gabon eta segalari, bajo el gernikako arboloa, el árbol druidico que tanto emociona a los ardientes amantes del terruño, de la casa del padre, del solar patrio y del trilitazo que te crío.
Otra cosa es que, como su paisana la ministro/a Garmendia, o como el propio Montilla, matricule a sus hijos en escuelas donde la educación en un nivel aceptable de español esté garantizada. Pues podrá ser lehendakari, y un arrastrado que lame los pies a los nacionalistas y que tras de sí deja un resbaladizo rastro de babas, pero idiota del todo no lo es.

Y quede claro, Tolerancio acepta la enmienda: mejor Pachi que el PNV... que no tieneTolerancio un corazón de piedra... pensando sobre todo en esos ciudadanos ejemplares que apenas unos meses atrás tenían que preocuparse por partida doble: de las amenazas de los terroristas y de sus confidentes por un lado y por otro dolerse de la indiferencia de las instituciones. Pero en esta bitácora glosamos, extraído del conjunto, ese gesto pusilánime, pelotero, tontorrón, de aprender vascuence por el que dirán... algunos, aunque no demasiados.

Ferrán, Joan.- Otro que tal baila. Su última aportación al universo-baba que nos envuelve y que constituye una capa atmosférica más sobre esa porción planetaria que es la vida civil y política de Cataluña, ha sido un artículo lacayuno, un artículo-anheliforme publicado por el diario El Mundo para darle jabón a su jefe de filas, el sonderkommando nacionalista por antonomasia, el converso José Montilla.

Para ese lame-ceretes y pastelero de Ferrán nadie ha gestionado mejor, de manera más ponderada que Montilla, la crisis de la demorada sentencia estatutaria del Tribunal Constitucional... cuando es evidente que nadie ha presionado de manera más infame e intolerable a los magistrados como el capo, por cabezón, del tripartito ultracatalanista.

Montilla ha transitado la senda del golpismo institucional. Se ha mirado en el espejo de Maciá y de Companys... -el presidente mártir que, antes, octubre del 34, fue presidente golpista-... de quienes se declara heredero espiritual. Si el reflejo de tan luminosos ejemplos, Maciá y Companys, es una imagen deforme desde un punto de vista estrictamente democrático, la réplica que ofrece Montilla también se las trae, y componen unos y otro un carrusel de monstruos de feria.

A Montilla la separación de poderes le trae sin cuidado... -rasgo que comparte con el socialismo español en pleno: Montesquieu ha muerto-... pues sus escrúpulos democráticos, como ex comunista, aparatchik y en la hora presente vivales sin principios y sin ideología uncido al yugo del coche oficial, son nulos. Como sin cuidado le trae el estatuto anticonstitucional que defiende a capa, es decir, a carta y espada, pues ni siquiera se lo ha leído. A mucho tirar sus asesores le han redactado un breviario del articulado e incluso es posible que lo poco que ha comprendido de ese extracto ni siquiera le guste, ni encaje con los dos o tres lemas o esbozos de idea que, como un poso o sedimento, recuerda de sus pasadas militancias.

Si lo de Pachi López es de baba, lo de Ferrán... es de rebaba. Pues el segundo lame ancilarmente la figura achaparrada, como de zampabollos, de su jefe de filas, cubriéndolo de saliva... cuando Montilla, de natural, rezuma babas en ingente aluvión. Baba sobre baba: rebaba. Como pez en el agua, Ferrán nada a sus anchas en un mar de iridiscentes y oleosas viscosidades.

Dice el andoba de Ferrán que nadie mejor que Montilla ha gestionado la llamada crisis del Tribunal Constitucional por cuenta del churro de estatuto que se empeñaron en urdir entre unos y otros, con el refrendo de un segmento, aunque no muy numeroso, sí irremediablemente estupidizado de la población nativa. Cuando es evidente que desde una perspectiva democrática, la del respeto a las deliberaciones y sentencias de los órganos competentes, no lo pudo hacer peor, a la guisa de un colérico y atrabiliario tiranuelo del Kafiristán.

El resbaladizo, el babóforo (*) Ferrán ha metido la pata, esa pata ortopédica que los publicistas del PSC enseñaron, no sabemos aún por qué, en un mitin bochornoso, como milagrero, para arrancar una lagrimita a los asistentes, en su mayoría ancianos fácilmente manipulables. La gran eclosión de baba final.

Parafraseando al picarón agente Austin Powers al servicio de Su Graciosa Majestad, que afirma guiñando el ojo que su segundo nombre es peligro cuando flirtea con la escultural Lizz Hurley, en el caso de Pachi y Ferrán su segundo nombre es baba. Y para baba, la mala de los nacionalistas, pero los de verdad. Es menos tóxica y menos pegajosa que la baba de sus criados.

(*) Babóforo.- Neologismo by Tolerancio que significaría algo así como portador o hacedor de babas, o sencillamente baboso.

Pornoseparatismo: más referéndums

2010-05-10T09:10:00.000-07:00

25 de abril: nueva tanda de referéndums separtistas. Participación: escasa y a la baja. Escrutinio: un sí abrumador. Votaron el señor Sebastiá, de can Sapastre,Yusuf y su hija Fátima, que lucía un hiyab precioso, apropiado para la temporada primavera-verano, Marc Gutiérrez, menor de edad, que corrió a la fiesta del Club Super3 luego de depositar su voto en la urna, y Pablo Osvaldo Cantamattine, inmigrante argentino ataviado con una camiseta del Barça y con el nombre de su ídolo, Leo Messi, impreso en el dorso.

Una de las conclusiones de esta quermés separatista interrupta es que nos hemos acostumbrado a un nuevo formato de desafío nacionalista, no ya tolerado, sino directamente promovido por el PSC en algunos municipios como Lérida o Gerona, hoy capitales de provincia y mañana de veguerías anticonstitucionales. Es la tercera oleada secto-plebiscitaria, por así decir... secto de sectaria. En casi toda la prensa el índice de participación, 20%, ha sido descrito como un rotundo fracaso, prueba irrefutable de que la independencia no interesa a la sociedad catalana. En términos cuantitativos es cierto, teniendo en cuenta que la verbena ha movilizado al separatismo en su totalidad, pero limitar la repercusión de los referéndums a un balance meramente aritmético es un error de apreciación por muy tranquilos que algunos queden despachando este asunto con un chiste y pasando a otra cosa. Tolerancio explica por qué.

Es preferible, desde luego, que vote el 20% antes que un 50%, y aún mejor que lo hiciera el 10% en lugar del 20%... pero en circunstancias normales los organizadores, subvencionados hasta las trancas, ya habrían arrojado la toalla en espera de tiempos mejores. Pero no lo han hecho. Asusta esa perseverancia a pesar de tan pírrica cosecha de votos. No flaquean y no pararán... entre otras cosas porque no pueden hacerlo o vaciarían de contenido todo su ideario y todo su tejido asociativo.
Es posible que estén arrepentidos de la mano que han jugado, creyendo que ligaban una buena... pero han descubierto a su pesar que no tenían figuras, quedando todo en un triste farol. Y eso que contaban a su favor con un ambiente caldeado por los politicastros locales, con el sonderkommando Montilla en vanguardia... -ahora metido a filogolpista institucional-... y por los medios obedientes a cuento de la demorada sentencia estatutaria del TC.

Pero han conseguido una cosa importante: imponer su terminología. Ya no son referéndums ilegales sino alegales o en todo caso reférendums no vinculantes, meramente consultivos. Han ganado la primera batalla, la del lenguaje. Y han conseguido que nos resignemos a codificar esta pachanga electoraloide como algo cotidiano, algo que, inevitablemente, forma parte de nuestro paisaje político.
Han normalizado a ojos de la opinión pública algo anormal. Que la Fiscalía o la Abogacía del Estado no digan ni mu, como sí hicieron episódicamente en el primero de los referéndums celebrados, 13-D 2009, en Arenys de Munt. Y si el resultado no es el esperado para mejor presionar al gobierno central, que dejar... se deja, salen a escena gerifaltes de CiU o de ERC disculpando el aparente fracaso diciendo que lo importante es la expresión, no ya de una opinión de una parte de la ciudadanía, sino de un sentimiento. Ese sentimiento que resume Benach, tuneador de coches oficiales, en una metáfora mitológica no muy sutil: san Jorge es Cataluña y España ese dragón perverso a liquidar de una lanzada.

Pero cuidado: no hay que tomarse a broma a un colectivo capaz de organizar un evento como ése en casi... ¡¡¡400!!!... poblaciones. En esta última tanda, hablamos de memoria, fueron más de 200. Un colectivo que, según sus portavoces, ha movilizado a unos 30.000 voluntarios. Es decir, un voluntario por cada 9 votantes, pues acudieron a las urnas 260.000 personas. No hay que ser un lince para deducir que tienen las alforjas a rebosar, subvenciones a troche y moche, y que están muy organizados. ¿Y dónde está escrito que un 5% con las ideas claras y la maquinaria bien engrasada no podrá someter y poner de rodillas a un 80% de indiferentes?... ¿A quién no le suena la letra?: ... Si unos pocos pueden más que unos cuantos, que esos cuantos no lo olviden fácilmente... que cantaba la pijiprogre Ana Belén, la misma individua que cobró cien millones de pesetas por unos anuncios promocionales de la manirrota Consejería de Turismo de la región de Madrid, a sueldo, mira tú qué cosa, de Esperanza Aguirre.

En muchos pueblos saben quién ha votado y, claro es, quién no. Y dado que no se trata de elegir siglas, siendo en ese caso indiscernibles las ocultas preferencias del abstencionista, es fácil deducir qué piensa éste cuando la disyuntiva es independencia sí o no, que no es una ecuación de segundo grado. Conclusión: lista negra local. Saben, pueblo a pueblo, como los contendientes en luchas fratricidas, de qué pie cojea cada vecino.

Que no se sorprenda nadie, si al cabo de unos años, creyendo que es una pesadilla, se ve a sí mismo en un autobús de TMB, Transportes Metropolitanos de Barcelona... un autobús no numerado, con la leyenda Fora de servei (Fuera de servicio) en el panel luminoso, maniatado a la espalda con alambre, rumbo a un descampado en las afueras, en compañía de otros viajeros entre quienes reconoce a un consocio de la Tolerancia o a un antiguo conmilitón de la misma agrupación territorial de Ciudadanos o de UPyD. Y quién dice un autobús de la TMB, dice un autobús requisado a las compañías concesionarias de comarcas, por ejemplo a Sarfa, saliendo de Gerona, o a Teisa, circulando por las carreteras de La Garrocha... igualmente maniatado y acoquinado. Junto al conductor se pavonean agentes nacionalistas, incontrolados supuestamente, armados con pistolas misteriosamente desaparecidas del cuartelillo más cercano de los Mozos de Escuadra.

Que han ganado una batalla, es evidente... a pesar de que quienes sostienen que el rey va vestido cuando en realidad le cuelga la picha de manera impúdica insistan en el bajo índice de participación para trasladar a la opinión pública la idea de que no pasa nada. O que, eso dice el traidorzuelo de Zapatero, España está más cohesionada que nunca. Han ganado una batalla, decimos, aunque no la guerra y aún no hay armisticio a la vista... pero se han salido con la suya, que nadie les subestime. Han ganado la normalización del separatismo como posibilidad en el horizonte aún a la contra de una Constitución desballestada y prácticamente inservible...
... y, aunque anecdótica, otra prueba de la normalización del anormal fenómeno, normalización, entiéndase, para una sociedad progresivamente subnormalizada, es la proclamación de una actriz porno, la pornopubilla María Lapiedra, natural de Mollerusa, como madrina del separatismo indígena. El separatismo ya no es cosa sólo de aplecs sardanistas, de boletaires, de excursionistas parroquiales, de folcloristas trastornados y de filólogos indígenas que consagraron su vida universitaria a estudiar su ombligo y su culo porque fueron adiestrados a no ver más allá de sus narices.

María Lapiedra, la pornopubilla ilerdense, le vacía las pelotas ante una cámara, como si nada, a un par de garañones priápeos, empalmados, y tras relamerse con glotonería se convierte en sus ratos libres, entre tríos y bukkakes a la nipona, en la musa del separatismo. Ignoramos si, como aquella candidata al senado belga, ha prometido aliviarle el bulto a lengüetazos a todos sus votantes o si, al contrario de una bellísima candidata a la presidencia de Colombia, que prometió desnudarse si era elegida, se vestirá al fin para celebrar la proclamación de la independencia de Cataluña... pues hasta ahora siempre vimos a María Lapiedra, retozando con un tal Dinio en la playa, desnuda en todas sus comparecencias públicas.

Los separatistas no pueden bajarse del burro de los referéndums con una participación, qué más da, del 10% o del 20%... porque es su trabajo. Ni que fuera del 7%. Han recibido subvenciones y hay que agotarlas, de lo contrario no se renovarán en el futuro las partidas presupuestarias asignadas por el gobierno del sonderkommando nacionalista Montilla. Si te conceden una subvención debes gastarla, invertirla en algo, ese algo que es precisamente la causa misma de la concesión. Les han soltado un dineral para montar los referéndums y si no lo hacen, se cierra el grifo. Es de cajones. O de cojones, mejor dicho, por no desairar a la pornopubilla María Lapiedra.

Próculo Rótulo no se rinde

2010-04-29T05:58:00.000-07:00

Próculo Rótulo no da su brazo a torcer. Próculo Rótulo es el último rótulo comercial en español inmune a las multas impuestas por el gobierno del sonderkommando nacionalista José Montilla. Próculo Rótulo es un rótulo forajido, un bandolero emboscado en la virtualidad telemática y por ello Montilla no puede multarlo ni destruirlo. No podrá, decimos, multarlo nunca, acaso inocularle un virus informático, pero como hidra de Lerna contra el nacionalismo al punto Próculo Rótulo se replicaría a sí mismo y asomaría de nuevo a la red para meterle un dedo en el ojo.
Próculo Rótulo sueña con ser la pesadilla recurrente de ese zampabollos de Montilla, el resistente no nacionalista que le pudrirá la sangre y recordará al mayordomo cordobés que no ha terminado de amputarse el pasado... que es precisamente lo que no puede soportar un converso desnaturalizado, o naturalizado, según se mire... pues para naturalizarse hay que desnaturalizarse primero. Las gallinas que entran por las que salen. Pero quizá Próculo no traspase jamás las coordenadas de esta bitácora.

Si Próculo Rótulo protagoniza una viñeta cómica o la modesta campaña que propone Tolerancio... -sueña, iluso, con un musical en Broadway o en la Gran Vía madrileña-... la persecución del idioma español a sangre, es decir, a multa y fuego en los escaparates catalanes no será definitiva. La kristallnacht... (noche de los cristales rotos)... no se habrá consumado.
Es un outsider, un superviviente, el último rótulo que escapa indemne de las celadas que le tiende Queta, la comisaria implacable, colmilluda, al frente de la Gestapo lingüística de Montilla difundida en anuncios sufragados con dinero de todos. Próculo Rótulo es libertad.

Próculo no se arruga ante las dificultades. La primera: ser aceptado por los no nacionalistas, pues ya cuenta, va de suyo, con el acoso despiadado de Montilla y sus esbirros. Para empezar habrá de vencer las reticencias, no de los adversarios, sino de los propios, pues Próculo Rótulo... ésa es su gran tragedia... no es una conferencia, ni un artículo enjundioso, ni un sesudo ensayo. Su naturaleza figurativa le inhabilita en principio para adquirir protagonismo entre los opositores al régimen que, lejos de un salón donde uno de los integrantes del equipo habitual de conferenciantes no nacionalistas larga su magistral parrafada ante 50-70 asistentes, siempre los mismos, pizca más o menos, andamos más perdidos que un pulpo en un garaje.

Próculo, aunque soñador, es de buen conformar y no pide gran cosa. Le habría gustado ser icono contendiente en el palenque de la lucha simbólica, a pesar de la descomunal desproporción de fuerzas, contra Queta o Norma, aquella chiquilla angelical, pero con el demonio dentro, que crearon los nacionalistas para promover las bondades sin cuento de la inmersión monolingüe obligatoria. Sólo que la vida está hecha de renuncias... bien lo sabe el bueno de Próculo.

Cuando meses atrás se constituyó una plataforma cívica para oponerse a la coacción liberticida de las multas lingüísticas impuestas por nuestro ominoso gobierno regional, plataforma compuesta por varias asociaciones y partidos políticos, Próculo Rótulo se las prometía felices paladeando su ansiado debut en escena. Pero la plataforma sólo se puso de acuerdo para organizar, con notable asistencia de público por cierto, una concentración en Arenys en apoyo de un comerciante represaliado por los socios de Zapatero en Cataluña... ese traidorzuelo de Zapatero que ve con buenos ojos que en Cataluña, según declaró en la cadena SER, se multe a quienes rotulen sus establecimientos en español.

Tras la concentración, cómo no, se disolvió la fugacísima plataforma y cada mochuelo a su olivo, que se acabó el carbón, es decir, cada mochuelo a su mini-conferencia. No quedándole a Próculo otro remedio que ejercer de francotirador, por su cuenta y riesgo y postularse como campaña de protesta. De modo que el patán de Tolerancio, que dibuja como un niño de 5 años, pero un niño torpe, que es incapaz de manejar un programa de ordenador que no sea el procesador de textos, y aún éste con no demasiada soltura, y que confunde un escáner con una fotocopiadora, ha prestado sus inhábiles manos para darle forma, una rudimentaria y esquemática forma que un dibujante con una pizca de tino adecentería en un pisplás.

De un par de elementales trazos a rotulador y recortando cartulinas de colorines, aquí tenemos un esbozo de Próculo Rótulo. Bastaría con pulir el dibujo con un toque naïf, retocar el diseño de la postal, colgarla en una página web e invitar a los interesados a descargarla, imprimirla, pegarla sobre un material algo más rígido, franquearla y enviarla por correo a cualquiera de los destinatarios que propone Próculo en el reverso: José Montilla, ZP o el ministro Gabilondo, relamido ex seminarista que declaró hace unos días, en un nauseabundo alarde de cinismo, que le sorprendería mucho saber que en España se multa a alguien por rotular su comercio en español.

Reproducimos la postal y desglosamos sus distintos elementos, habida cuenta de la impericia de Tolerancio para trasladar con nitidez las imágenes al blog.

En el anverso aparece una entradilla de presentación del personaje que dice Próculo Rótulo: el rótulo forajido inmune a las multas. Debajo tenemos a Próculo, nuestro rótulo amigo, con el texto Colchonería Bonrepós dando forma a una sonrisa... -pues nada mortifica más al nacionalismo que la risa disidente, es decir... el nacionalismo tolera a los no nacionalistas a condición de que estén airados, cabreados como una mona, para sentenciar que la periferia del nacionalismo es la sociopatía y la inadaptación-... y junto a Próculo un bocadillo con la leyenda... ¿Qué te he hecho yo? ¿Por qué me multas?... a guisa de interpelación a los destinatarios del mensaje. A los pies de Próculo tenemos un lema inscrito en un llamativo asterisco que es el busilis de la campaña:
¡NO A LAS MULTAS LINGÜÍSTICAS!... y a su lado, logo, nombre y página web de la asociación promotora.

En el reverso figura un sello postal, ángulo superior derecho, y el texto que el suscriptor de la campaña remite a cualquiera de los tres destintarios seleccionados, a cual de ellos más indeseable:

El idioma español es oficial en todo el territorio nacional. Los ciudadanos españoles tienen derecho a utilizar dicho idioma en todos los ámbitos de la vida: comercial, educativo, etc., sin restricciones, coacciones o multas.
Los poderes públicos deben velar por el libre ejercicio de ese derecho. Las multas a un idioma, multan y ofenden a quienes lo hablan.

Una campaña sencilla, cómoda, sin salir de casa, en batín y pantuflas. Dos tijeretazos, un poco de pegamento, un sello y al buzón. Y con un poco de suerte cuela como noticia en alguno de los pocos diarios no intervenidos que quedan, de los que no suscriben editoriales conjuntos. Más barato que en Andorra. Pero, claro... Próculo Rótulo no es una conferencia.

¿Periodistas o escribas? Mal follados pero bien pagados

2010-04-20T03:20:00.001-07:00

Hace unos días el vicepresidente del gobierno regional, el separatista Carod Rovira... -socio del sonderkommando nacionalista del PSC José Montilla y de ZP-... el mismo que fue a Perpiñán para dialogar con los terroristas de ETA, servirles café y pastas y sacar lustre a su calzado, pactando alegremente una tregua para Cataluña... -dicho de otro modo, que las bombas, de colocarlas, las colocaran mejor en la T4 de Barajas que no en la T1 de El Prat-... agarró un berrinche de aquí te espero a cuento, mucho cuento, de la prensa local. Se quejaba de su falta de complicidad con la acción de gobierno.

Sorprende su enfado pues pocas veces se vio una prensa tan domesticada como la catalana. No ha pasado tanto tiempo para haberlo olvidado. Al margen de su mansedumbre, del sectarismo dominante en medios escritos y audiovisuales, públicos y privados, y de su acreditada profesión de fe nacionalista… -reproduciendo a las mil maravillas el patrón de la prensa intervenida en regímenes autoritarios-… el periodismo catalán, como un solo hombre, en bloque, dio fehaciente muestra de sumisión gubernamental con motivo del hundimiento de la populosa barriada de El Carmelo.

Ni un día tardó el Colegio de Periodistas de Cataluña en retratarse… -delante de uno de esos espejos deformantes como de barraca de feria-… acordando en comparecencia pública el silencio informativo, apagón, de esa catástrofe que, milagrosamente, se saldó sin víctimas mortales. En aquellas fechas, recordemos, se debatían las ponencias del inconstitucional estatuto de autonomía y los portavoces del emérito gremio, metidos a cortesanos y/o palanganeros, supeditaron su profesionalidad a una activa y voluntariosa participación en la llamada construcción nacional de la región. Nadie se lo pidió, que sepamos... luego la prensa catalana se anticipó lacayunamente a la voz de su amo con babosa sonrisa de ilota, de fámulo vocacional que se desvive por satisfacer los deseos aún no expresados de quien le da de comer.

Ese vegonzante acto de servidumbre no impidió que a las pocas horas una de las más difundidas cabeceras de la prensa nativa, El Periódico... -difusión que aporta una idea aproximada del nivel del paisanaje-... abriera su edición con la fotografía de un rascacielos madrileño en llamas, el Windsor. Días después el mismo diario llevó en portada... -no dio con noticia de mayor calado-... la foto indiscreta de la barriguita, bajo la zamarra del Barça, de quien era su más festejado goleador, el brasileño Ronaldinho, que atravesaba entonces una mala racha a causa de su intensa vida nocturna. Una primera plana memorable, para ocupar un lugar de honor en las hemerotecas e ilustrar a las venideras generaciones de estudiantes de Ciencias de la Información.

Más recientemente la práctica totalidad de la prensa catalana, con muy honrosas excepciones, promovió, previa consulta al mismísimo ZP, un editorial conjunto al estilo Pravda o Granma para presionar al Tribunal Constitucional con motivo de la sentencia sobre ese adefesio de estatuto de autonomía que nos meterán doblada por salva sea la parte con la emoliente vaselina de algún recorte cosmético. A tan conmovedor acto de vasallaje protagonizado por la prensa se sumaron de grado no pocos colegios profesionales, como el de Abogados... dispuesto a hacer de la mamporrería su estilo de vida... -aunque, todo hay que decirlo, 300 de sus asociados restañaron en parte el maltrecho honor de sus colegas afeando la innoble conducta de la cúpula dirigente del ICAB-.

Pero no es el último episodio. Hay más. Tras la puesta en solfa de un órgano inquisitorial llamado CAC, diseñado para ejercer la censura en los medios de comunicación… -en cuyo consejo participan todos los partidos del ámbito parlamentario local, a excepción hecha de Ciudadanos-… distinguido por el acoso a emisoras radiofónicas de línea editorial crítica con las consignas del poder, ahora el gobierno regional opta por situar al frente de la CCMA, Corporación Catalana de Medios Audiovisuales, a un fulano, un tal Enric Marín, de marcado perfil político que ya tuvo su protagonismo, sus cinco minutos de infamia, que no de gloria, durante el citado apagón informativo del hundimiento del Carmelo. No han podido elegir, pues, a mejor y más obediente esbirro.

No entendemos de qué diantre se queja Carod Rovira. Nunca se vio una prensa más entregada a una causa y más obediente a un gobierno. Una prensa más pastueña. Cataluña no tiene opinión pública, entre otras cosas porque la prensa aborigen ha renunciado al fundamental cometido de formarla cultivando saludablemente la crítica del poder. A Carod y compañía les gustaría que los periodistas aplaudieran siempre, con manos e incluso orejas, sus ruedas de prensa, como aplaudía el pleno del Presidium Supremo del PCUS los discursos de Stalin durante media hora.
Cuando una periodista, siendo de las suyas, la más fanática de todas, la insufrible Mónica Terribas, la misma que en los noticieros de TV3 babeaba en presencia de Otegui como una enamoradiza adolescente ante Brad Pitt, les hace una pregunta un pelín incómoda, pero quiá, naderías, una broma inocua, la llaman mal follada.

Pero se desquitan al día siguiente elaborando un nuevo libro de estilo para la prensa del movimiento que destierra completamente el idioma español de los medios de titularidad pública y que establece que el término nación siempre hará referencia a Cataluña, Francia o Uganda, que más da, pero jamás a España.

¿Y se queja Carod Rovira de la presunta hostilidad de la prensa local... si solo falta que se la chupen en antena?... En Cataluña no hay periodistas, sino escribas juntaletras que, inclinados sobre las tablillas de arcilla, pintan garabatos y monigotes al dictado del faraón o de sus funcionarios... -comisarios como el andoba ése de la CCMA-... que les azuzan con el lacerante látigo de las subvenciones, el más tiránico y dañino para las libertades.

Natalidad al servicio de la yihad... catalanista

2010-04-13T03:12:00.000-07:00

Hace unas semanas la consejera de Sanidad del gobierno regional de Cataluña, Marina Geli, maravilló a la opinión pública diciendo que 9 meses después de la gesta del Barça en el Santiago Bernabeu, temporada 2008/09, Real Madrid 2- Barça 6, su servicio estadístico detectó un repunte del índice de natalidad. Es decir, un segmento de la sociedad catalana se entusiasmó con los goles de Messi, ese genio del balompié, que vive... -la vida es maravillosa pero no perfecta-... separado de su familia, de su hermanita... porque la pobre lloraba desconsolada en las aulas catalanas de la inmersión lingüística obligatoria y por eso regresó a la Argentina… un Messi que besa con unción el escudo de su zamarra cada vez que perfora la meta rival. Y entrando la pelotita entre los tres palos, una cosa lleva a la otra, se desató la euforia colectiva de la afición culé y los hinchas anónimos replicaron entre sábanas, con sus señoras, las virguerías de su ídolo en el terreno de juego.

Si se suceden las victorias del Barça se repetirán episodios similares que ayudarán al crecimiento demográfico, a corregir la pirámide invertida por el preocupante envejecimiento de la población. Los aciertos de Messi, Xavi e Iniesta serán un factor compensatorio para las amenazadas pensiones del mañana, pues de rebote... -nuevas tandas de fogosidad marital-... nos proveerán sus malabarismos y goles de mano de obra futura, siempre que haya trabajo donde ocuparla, trabajo cotizante que allegará fondos a las maltrechas arcas públicas... pues un día nos dicen que las pensiones no se abonarán más allá del 2.029 y al siguiente recomienda el minsitro Corbacho... -proverbial especimen de charnego agradecido, cortado por el mismo patrón que el sonderkommando Montilla-... que haremos bien en contratar un plan de pensiones privado como el suyo.

Que la natalidad es un arma cargada de futuro, un elemento nada desdeñable para remontar la crisis más o menos mundial, no lo dice Tolerancio, que en materia económica, y en otras más, es un zote, sino Gotti Tedeschi, prestigioso economista que en la edición de El Mundo, 21/02/10, sostiene que la actual crisis se debe en parte a la baja natalidad europea.
Volviendo al Barça, a la caprichosa pelotita, si en la temporada presente, o en otras sucesivas, los triunfos dieran la espalda a la plantilla azulgrana, generando una ola de colectiva decepción... tememos que el repunte no será entonces natalicio sino suicida entre los forofos más apesadumbrados y depresivos, malogrando la feraz cosecha propiciada tras la goleada histórica invocada por la Geli de la consejera.

Otros eventos más o menos asimilables a las victorias del Barça podrían generar parecidos efectos en el ámbito de la procreación. Desde el empalme masivo que para muchos supuso el editorial conjunto de la obediente prensa catalana que, a golpe de pito, salió en defensa de la plena, es decir, nula, constitucionalidad del nuevo estatuto de autonomía, a la celebración de los ilegales referéndums separatistas promovidos por asociaciones financiadas a cargo del erario público, amparadas por docenas de municipios, cesión de locales incluida, y por la cobardícola inacción del gobierno de la nación... -de naciones-... pasando por la, eso parece, inminente y pasteleada sentencia del TC sobre el estatuto de marras.
Recordemos, por ejemplo, la fecha del bochornoso desafío a la blandengue autoridad del Estado: 13 de diciembre de 2009, Arenys de Munt. Saldríamos de cuentas, siguiendo el ejemplo futbolístico, nueve meses más tarde y tendríamos los paritorios a rebosar... -mediados de septiembre de 2010-... de retoños engendrados por catalanistas arrebatados de una híbrida pasión erotopatriótica.
Parejas de buenos catalanes acoplados en la intimidad ante banderas con la estrella solitaria del separatismo desplegadas en las paredes del dormitorio y con retratos de Maciá, Companys o Pujol contemplando en efigie, bendicentes, las fecundas caricias. A la manera de esa deliciosa película checa titulada Yo serví al rey de Inglaterra donde el protagonista contrae nupcias con una maestra de la minoría alemana pro-nazi de Praga, años 30, que, para inspirarse en la cama debidamente, conjuga, abierta de piernas, los abrazos conyugales con el saludo preceptivo al retrato de Adolf Hitler que preside la habitación.

Pero la natalidad da para más: como arma de conquista, de penetración masiva, nunca mejor dicho, en la sociedad... para condicionarla, queremos decir, modificando su composición. Viejo truco ya patentado que estos días retoman los dirigentes de un partido islamista de reciente fundación. Su ejecutiva, o como quiera que se llame el máxino órgano del mismo, declaró tan ricamente que pretendía reconquistar Al Andalus, devolver el país a la obediencia mahometana, dejando encintas a millones de españolas. Es decir, mejor que someterlo a sangre y fuego, ganarlo para el Profeta a base de perseverante metisaca, de ir haciendo bombos. Nada de alaridos guerreros, de tajaduras de cimitarra o tableteos de kalashnikov, nada de invasiones almohades, ni de trilitazos. Sino revolcones a mansalva. Sin otra munición que puntería y ubérrimas ráfagas de balas trazadoras de esperma.
Que ya los niños, educados por padres creyentes, con el consentiminto, o no, de las madres, que no pintan nada en el seno de la umma, o comunidad de fieles, una vez llegados a la edad adulta abrazarán la fe verdadera, incluso antes en las madrasas clandestinas que abrirán las células islamistas durmientes y jodientes en naves industriales de polígonos abandonados por la crisis económica… futuros muslimes que combatirán a los gentiles, acaso sin necesidad de disparar un solo tiro, inclinando el fiel de la balanza de su lado simplemente por mayoría demográfica.

Un plan a medio o largo plazo, pero del que ya ponen sus impulsores la primera semillita. Por buscar otro paralelismo cinematográfico, la treta pasa, pizca más o menos, por emular las arteras mañas del despiadado rey Eduardo que en Braveheart propone el muy pillo someter a los rebeldes escoceses llenando el país de bastardos leales a Inglaterra mediante la reinstauración del ius primae noctis o derecho de pernada de los señores feudales con las plebeyas nativas recién desposadas. Para ello bastaría, calculaba el malévolo rey inglés, con ganarse a los nobles escoceses cediéndoles propiedades al sur de York... ofreciendo otras, en cambio, a los nobles ingleses al norte de esa ciudad fronteriza. Jugada redonda.

Serán los goles del Barça la causa del repunte natalicio o los recientes apagones en Gerona por las nevadas que el servicio meteorológico regional, desvinculado a caso hecho del nacional, no pronosticó adecuadamente. Desbarajuste mayúsculo por dos palmos de nieve... -la construcción nacional no resistió la furia de los elementos-... que acredita la probada capacidad del territorio para acoger con plenas garantías, jijijí, la celebración de los Juegos Olímpicos de Invierno, año 2.022.
La natalidad, en definitiva, es una de las piedras angulares de la yihad... catalanista (fem fills catalans/ engendremos hijos catalanes) o islamista. Nadie procrea entusiasmado por las libertades civiles o por la democracia, que no atrapan la víscera, el bandullo, y menos en esta época de idiotez estadística y de aborregado conformismo. Los hijos se engendran con más ardor por causas épicas y evocadoras... para agarrar fusiles libertadores de pueblos oprimidos, uuuyyy, o para someter perros infieles, decadentes, putrefactados por el vicio y las comodidades, a la fe verdadera.

PS.- El Barça le mete de nuevo el agua en casa al Real Madrid, sábado 10/04/2010. Goles de Messi y de Pedrito. A partir del 10/01/2011 tendremos un nuevo repunte de la natalidad aborigen.

El emético ministro Gabilondo

2010-04-06T01:51:00.000-07:00

Lunes 22 de marzo de 2010. Tolerancio desayuna su bollito de pan de leche con Nocilla y sorbe su preceptivo carajillo de menta. Enciende un pitillo, abre el diario El Mundo y se topa con la fea cara del ministro de Educación Ángel Gabilondo. Esa fea cara de mayordomo traidorzuelo de película de terror. Destacado en negrita un extracto de la entrevista:

Espero que en España no se persiga a nadie por rotular en una lengua oficial.

Sin solución de continuidad Tolerancio se levanta de la silla, propulsado por un resorte, y corre al baño para doblarse sobre el retrete entre violentas arcadas. El ministro Gabilondo es un fármaco, un emético infalible para desatascar, para desembarazar las tripas. Hay ministros malos, perversos, idiotas, tenemos donde elegir, pero éste, como Caamaño, es directamente vomitivo.

Mira tú. Gabilondo no se ha enterado aún de que en España... -en una parte de ella, en Cataluña-... se imponen multas a patadas por rotular comercios en una lengua oficial... -en español-... ¡Anda!... y que dichas multas, aumentadas en su cuantía por reciente disposición normativa, son cosa de uno de sus conmilitones, ese converso zampabollos de Montilla, el sonderkommando nacionalista natural de Iznájar, provincia de Córdoba.
¡Qué cosas! Cabe que Gabilondo, arguyendo a la manera escolástica, rememorando su paso por el seminario, con deje frailuno, abacial, manos cruzadas sobre la panza, pretenda convencernos, forzando, torciendo la lógica, de que multar no es lo mismo que perseguir... pues un automovilista multado por conducir ebrio no debería deducir que es víctima de una injusta persecución. Estaríamos en tal caso ante una exageración intencionada, sin fuste.

Claro que se ha enterado, como todo el mundo, incluso los jirlachones abducidos que negaban tal cosa hasta hace apenas unos meses... pero el andoba ése de Gabilondo, tan cortés, tan pulido en sus conventuales maneras, es más falso que Judas. Es uno de esos tipos aborrecibles y disimulados que te la quieren meter sin avisar, a espaldas vueltas. Y no te quejes que no hay para tanto.

Gabilondo finge no saberlo, no esperarlo... pero miente el muy bellaco y no hace otra cosa, nada más abyecto, que disculpar al ceceante mamporrero catalanista de Montilla diciendo que, claro, las leyes hay que repetarlas... regla de tres por la que jamás se habría abolido la esclavitud, que fue ley durante siglos en las más variadas civilizaciones y en todos los confines del ancho mundo, la segregación racial o appartheid, que era ley también, o la deportación de judíos a los campos de exterminio en virtud de la legislación antisemita del III Reich... y que en realidad no se multa a ningún ciudadano por rotular en español sino por no hacerlo al menos en catalán. Ese rollo nos lo repiten a diario, así que a otro perro con ese hueso.

Hay que cumplir la ley, dice Gabilondo con serenísimo ademán... solo que contra las leyes, cuando son injustas, es imperativo ético de los hombres libres rebelarse. Hombres libres, categoría no muy extensa en España que incluye, generosamente, como dicho al tuntún, a poco más del 5% del paisanaje.
Con expresión afable y voz modulada, con esa bonhomía clerical de quien aparenta ponderación en el juicio, pero escondiendo veniales pecadillos, propuso Gabilondo semanas atrás un Pacto Nacional -plurinacional- por la Educación. ¿Pacto? ¿Pero qué pacto ni qué niño muerto? Ni un minuto tardó en advertir Gabilondo que la delgada línea roja de ese enlabio de pacto es el actual marco competencial transferido a las CCAA... -ese engendro de la desvertebración y de la ruina nacionales que los españoles jacobinos debemos combatir y erradicar de nuestro ordenamiento jurídico-... luego de largar la manida trola del mayor consenso posible, del afán cosntructivo, del talante de marras y de la bondad ilimitada del diálogo...

Gabilondo, ese fraile arrepentido, abortado, temeroso ante la tonsura definitiva, pretende cerrar un pacto que adecente el pésimo nivel de la educación en España, a la cola de Europa, ¿no me digas?, como en tantas otras cosas, blindando precisamente la causa fundamental de su deterioro: las zarpas enfangadas de las distintas satrapías, de los cacicazgos autonómicos.
Ya puede Gabilondo meterse sus escrúpulos de tiquismiquis, su insincera propensión al escándalo... -¿Que en españa se persigue a quienes rotulan sus comercios en una lengua oficial?... mira que me enfado y tengo un genio que ríete tú-... y su Pacto por la Educación, tres por el precio de uno, por su blando y fofo trasero de cesante chupacirios.

Pero no está solo Gabilondo en sus manejos delicados, en su ñoñería capada, eunucoide, con los nacionalismos insolentes, arrogantes y extorsionadores. Leemos en el diario El Mundo, martes 30 de marzo, una semana después, semana de penitencias y procesiones, unas sonrojantes y claudicantes declaraciones de Mariano Rajoy, loco por formar un compenetrado dúo de castratti a lo Farinelli con el ministruelo socialista.
En efecto, como si España no tuviera problemas serios y quienes desgobiernan la nave a la deriva no fueran malvados o tontos de capirote, tanto que confunden brújula con escóbula, a Mariano Rajoy, Marianico el corto, el tibio, no se le ocurre otra pampirolada que despacharse contra UPyD sosteniendo que la recuperación de competencias por el gobierno de la nación frente a la acelerada centrifugación periférica... -cabales y legítimas demandas del partido de Rosa Díez-... es, anda tú... ¡una insensatez!

Con este par de cobardones, Gabilondo, meapilas reciclado a mayor gloria del laicismo rampante de ZP, y Rajoy, el de los maitines, España se instala en una suerte de limbo nacional. Sólo que el limbo ya no existe por decreto pontificio.

007 Laporta

2010-03-26T11:28:00.000-07:00

Laporta otra vez. Como el chiste del funcionario indolente.

Un funcionario le tiene poco apego al trabajo. No sabe cómo escaquearse de sus obligaciones. De modo que se presenta ante el jefe de negociado y compungido, con rictus de insondable tristeza, le dice:

-Jefe, mañana no vendré a trabajar. Mi padre ha muerto.

El jefe atónito replica:

-¿Otra vez?

Y nuestro funcionario agachando la cabeza y con humildad, responde:

-Sí, otra vez.

... Otra vez Laporta postulándose como aspirante a reyezuelo zulú. Otra vez Laporta pronto a demostrar que está sobradamente preparado para auparse a la presidencia del nuevo estado soberano de Cataluña… siendo lo triste del caso, no sus pretensiones, sino que Cataluña tan desnortada está y tan depauperada institucional y socialmente después de 30 años de hegemonía nacionalista, que incluso fulano semejante encajaría a las mil maravillas en tan alta función. No hay más que ver tragaderas y nivel medio del paisanaje. ¿Por qué no podría ser presidente un botarate como Laporta si lo ha sido Montilla durante 6 años de descacharre permanente?
Hablando de paisanaje, ñoñerías y tragaderas... para muestra un botón: en un programa matinal de TV3, dirigido por el telepredicador catalanista Josep Cuní, preguntaron a la audiencia si respaldaba la iniciativa del gobierno municipal de Gerona que obliga a los dueños de mascotas, suponemos que caninas, pues nada dijeron de iguanas y serpientes pitón, a sacarlas a pasear al menos tres veces al día por espacio de 20 minutos cada una... y casi un 90% respondió afirmativamente... ¿Alguien necesita más pruebas de la concluyente aluminosis mental del colectivo?

En definitiva, Laporta, mientras deshoja la margarita y decide si lidera o no el proyecto de Carretero, Reagrupament.Cat, en las próximas elecciones regionales, ha declarado que está a favor de la creación de un estado soberano con sus propias fuerzas armadas, su central de inteligencia y su cuerpo diplomático, pero de veras, nada que ver con esas embajadillas de pacotilla que abre Carod Rovira en Berlín o París para colocar a parientes y amigos.

La predilección de Laporta, de 007 Laporta, por los servicios secretos tiene su explicación, pues ha patrocinado parecidos menesteres desde la presidencia del Barça. Es sabido que Laporta delegó tan incómodas pero necesarias tareas en su lugarteniente, señor Oliver, un catalanista pata negra que percibe la friolera de un millón de euros anuales. Así es, el interfecto recibió mandato de espiar a varios miembros de la Junta Directiva. Cierto que según declaró Oliver, jefe del Mossad culé… (y acaso futuro Mister X del MI5 catalán, CIA, KGB o CNI… o CCI, Centre Català d’Inteligència)… se practicó a dichos directivos un exhaustivo seguimiento por su bien, por así decir, para protegerles de amenazas externas, como esos padres que contratan detectives para controlar a sus hijos caedizos en la promiscuidad o en el gamberreo.

No obstante es harto difícil crear un servicio secreto de la nada, ex novo. Por eso sería conveniente contar con personas experimentadas, con un contrastado bagaje profesional, que podrían colaborar en la creación de tan principalísima agencia y en la instrucción de sus primeras hornadas de agentes. La actualidad brinda un candidato con un curriculum nada desdeñable: Luis Roldán. En efecto, el antiguo director de la Benemérita en la era GAL-Glez ha cumplido condena y quedado en libertad. Ha pagado por sus culpas, aunque relativamente, pues no ha devuelto en su integridad el dinero que birló en su día a los huerfanitos de la Guardia Civil.

Tan cierto como que España y otros países envían policías por todos los confines del ancho mundo para formar a las fuerzas de seguridad de no pocas naciones con una débil estructura estatal, donde campan por sus fueros bandas organizadas de facinerosos que disputan a las autoridades el monopolio de la violencia, Roldán bien podría viajar al extranjero, es decir, a la futura Cataluña soberana de Laporta, para adiestrar a sus bisoños agentes en los más efectivos y refinados métodos de espionaje.

Roldán podría ser un instructor de máxima categoría ahora que dispone de tiempo libre. ¿Y qué ayudante de campo, qué edecán mejor que Santiago Espot, chivato vocacional de Catalunya Acció, una entidad (in) cívica consagrada en cuerpo y alma a la delación... a la denuncia de rótulos comerciales redactados en español?... Lleva Espot a sus espaldas, o mejor, sobre su lengua bífida, viperina, la nadería de tres mil denuncias y de esa proeza se jacta, con orgullo de hampón y matasiete, a cara descubierta. Tal es la impunidad y la desvergüenza que el nacionalismo instila en sus más conspicuos servidores.

Los comandos kidon, o la bayoneta, del naciente espionaje catalán, a imagen y semejanza de los agentes ejecutores del Mossad que recientemente liquidaron en Dubai a un terrorista islamista, los habría de coordinar, qué remedio, el consejero Saura, ministrín de Interior, centinela de la seguridad nacional y garante del estado de conservación de bosques y villas en incendios y nevadas, por ser el suyo el departamento más parecido, por ahora, a aquellos que gestionan tales asuntos en estados reconocidos por la comunidad internacional.
De Saura dependería la intercepción y eliminación física, siempre que parezca un accidente, de la subversión, de los enemigos de la patria censados en una lista negra en la que habría un asiento reservado para todo no nacionalista confeso, incluso para ese insignificante mequetrefe de Tolerancio.
Cometido que brindaría a Saura la oportunidad de olvidarse de tan ennoblecedoras tareas como recoger las caquitas del gato, según afirmó en tiempos su ex, Inma Mayol... -teniente de alcalde del ayuntamiento de Barcelona, y cliente preferencial de las tiendas de alta costura del Paseo de Gracia, versión progre y aborigen de La Collares pero especializada en el ramo textil-... para sumergirse en el bucle temporal habilitado por la Ley de Memoria Histórica. De ese modo Saura podría paladearse de gusto, incluso tocarse excitado, maderón, recreando las torturas de las checas del SIM, controladas por sus conmilitones del PSUC de aquella hora, en la retaguardia republicana... checa de la calle San Elías y otras, y jugar como un niño con la silla eléctrica que fue hallada en tan siniestras dependencias o con las correas de corrientes, tenazas, alicates, sopletes y otros artilugios que podría manejar personalmente emulando a Laurencic y otros añorados camaradas que en el pasado rindieron pleitesía a Stalin y trabajaron heroica e infatigablemente en esas celdas mugrientas y clandestinas por el advenimiento del paraíso socialista en la tierra.

Falta saber si los servicios secretos catalanes serán de armas tomar cuando salgan de pescata o cacería... -y no pensamos en la pesca del pez espada, actividad deportiva muy al gusto del último director del CNI, relevado en sus funciones hará cosa de un año-... o si serán remedo con barretina y sandalias (espardenyes) de Mortadelo y Filemón. Si igualarán la probada aptitud para la tortura del infausto Badia, que en tiempos de Companys & Cia, antes de la guerra, rebanaba orejas a los detenidos que era un contento, sobre todo a los pistoleros de la CNT, sus piezas a cobrar predilectas.
Querríamos, otrosí, saber si nuestros espías habrán de redactar por narices sus informes en catalán, nivel C, sin faltas de ortografía y sin liarse con los acentos o los pronoms febles (algo así como pronombres débiles, flojitos)... o si serán como los franceses, que pegan pero no pagan (esto último es cosa segura con arreglo a la virtud nacional del ahorro, salvo cuando se trata del dinero de los demás), como los británicos, que pagan y pegan... o si se regirán por los modos de los agentes españoles, los del país vecino, que ni pegan ni pagan (hasta que salieron a escena ZP, los piratas somalíes y terroristas difusos afincados en el Sahara e inmediaciones que exigen liberación de presos y olvidan siempre, sospechosamente, a sus camaradas del 11-M aún entre rejas).

Para el ejército codiciado por Laporta contamos, cómo no, con los impagables servicios de la ministro/a Carmencita Chacón, que después de desmontar el Ejército español batallón a batallón, cuartel a cuartel, con la miserable anuencia de la oficialidad de mayor rango, sin olvidarnos de su General en Jefe... -pues como pacifista declarada que es, y nacionalista catalana, odia con verdadera pasión a las fuerzas armadas, y por encima de todas a las españolas-... podría erigir, decimos, un ejército indígena, compacto y bien equipado, para disuadir a nuestros enemigos de injerencias e invasiones. Pero aquí no partimos de cero, pues Cataluña cuenta ya con aguerridos y montaraces trabucaires en las comarcas de Osona y La Garrotxa, y con centurias de romanos, armaduras relucientes, en nuestras procesiones de Semana Santa, armats y manaies, de Tarragona los primeros (Montblanc, Constantí, l'Arboç) y de Gerona los segundos.

Esta pujante inclinación por la milicia de un segmento del nacionalismo catalán... -que sueña con sus desfiles, banderas, taconazos y uniformes y acaso con un ruc (burrito) catalán en vanguardia a guisa de chivo o carnero legionario-... nos recuerda una pintada que, años ha, adornaba un muro junto a la plaza de la Catedral que decía:

Fes la mili a Terra Lliure (Haz la mili en Terra Lliure, la ETA catalana)...

... que, guasonamente, fue al punto replicada por otra:

La mili no mola, ni catalana ni española.

Felices procesiones a todos.

Colegio Alemán: Montilla al descubierto

2010-03-16T03:13:00.000-07:00

Días atrás se presentó un libro titulado Descubriendo a Montilla. Un par de periodistas, con título y todo, vieron en su trayectoria política materia de estudio. Y por qué no si, a fin de cuentas, la Universidad de Huelva ha editado un prolijo estudio sobre calidades y texturas de los excrementos.
El título nos recuerda los de esas películas americanas que relatan las experiencias vitales y relaciones personales del protagonista. Relaciones supuestamente relevantes para ilustrar, con mayor o menor ingenio, los claroscuros y paradojas del modo de vida contemporáneo. Que si Desmontando a Harry, que si Descubriendo a Facundo. En esta ocasión el descubrimiento, mira tú qué cosa, nos remite al sonderkommando nacionalista por antonomasia, don José Montilla, natural de Iznájar, provincia de Córdoba, de Córdoba la Sultana, ozú.

Que si con dieciséis años hizo las maletas y llegó a Barcelona. Un chico despierto, esforzado, trabajador, seducido -abducido- por el sueño catalán, que no americano, de la promoción social, el llamado ascensor catalán, el catalán way of life. Cataluña: ubérrimo vergel, tierra de promisión que derrama a manos llenas, como agua bautismal sobre la crisma del pequeñuelo, ocasiones y prosperidad a raudales sobre los recién llegados. Cataluña, ese oasis en el páramo, en ese secarral de cabras y cabrones que es España. El axis mundi, el paraíso terrenal que divisó Moisés desde el monte Nebo tras su exódico periplo por el desierto.

Que si su abnegación en el estudio y su brillante currículum académico, que si sus años de entregada militancia en el PSUC primero, donde no era capaz de atar pancartas electorales, episodio que ya se había producido con los cordones de sus zapatos, y después en el PSC para, una vez aupado a un cargo público, rendir impagables servicios a la ciudadanía.
Que si su querencia por oficiar ceremonias matrimoniales como burgomaestre de la populosa villa de Cornellá. Que si su apuesta por los cementerios nucleares como diligente ministro de industria del gobierno de la nación -de naciones- o sus brillantes razonamientos para justificar las bondades sin cuento de la normativa lingüística de rotulaciones comerciales, alcanzando cotas insospechadas por el intelecto humano con la ingeniosa alusión a los grandes almacenes El Corte Inglés/ El Tall Anglès en una de sus más recientes y antológicas intervenciones parlamentarias.

Y, cómo no, su fructífero romance con Ana Hernández, luego de Montilla... -¿Quién podría resistirse a sus encantos, a sus maneras de galán de cine, de seductor?... un Mañara, un Donjuán cansadamas, con esa apostura varonil, esa mirada profunda y esa sonrisa radiante, que desarmarían a la más casta de las vestales-. Una mujer, Anita, atareada, tan laboriosa como él, la horma de su zapato, que vela por la buena marcha de la convivencia conyugal aún desempeñando simultáneamente una docena de cargos públicos, algunos, hete aquí su conmovedor altruismo, sin periódica retribución, y con tiempo incluso para acudir a los festejos taurinos de mayor postín en representación de su marido. Una mujer, en definitiva, que hace bueno el socorrido aforismo que dice que detrás de un gran hombre siempre hay una gran mujer.

Descubrimos también a Montilla a través de unas declaraciones de su amantísima esposa sobre la matriculación de sus hijos en el Colegio Alemán donde son escolarizados en la lengua de Goethe, en español y donde reciben una horita semanal de catalán, ahí es nada. Ni dos, ni tres, las del Decreto de Lengua Española incumplido por su gobierno, sino una, una horita monda y lironda. Aprendemos de ese modo que el sueño catalán de la promoción social pasa por rescatar a los niños en edad escolar de las garras inmisericordes de la inmersión monolingüe obligatoria en la lengua propia del territorio, es decir, la lengua de montes, arroyos y ardillas de cola anillada, así definida por Montilla en sus magistrales alocuciones.
Decisión que acredita la providente preocupación del matrimonio Montilla por la formación de su progenie, avisados del mayor recorrido profesional que permite la lengua tudesca, que no la aborigen, en un mundo globalizado de feroz competencia laboral, dejando para los hijos de los demás los beneficios incalculables del sistema público de enseñanza. A la manera de esos conocidos… -¿Quién no tiene alguno cerca?-… que loan sin descanso las ventajas de todo lo público que hay en el ancho mundo, sanidad, pensiones e incluso mujeres, pero que para sí quieren todo lo privado que sea menester. Personas de ideas avanzadas, de amplios horizontes, esos comecuras, sin ir más lejos, que llevan sus hijos a las monjitas para sustraerlos, en aras de su progresión académica y formativa, de las aulas ocupadas por la inmigración, aunque luego votan, religiosamente, henchidos de talante filantrópico, a los partidos promotores de la política del papeles para todos.

Descubrimos a un Montilla y señora que no tienen un pelo de tontos y que, llegado el caso, compensarán el déficit idiomático de su prole con provechosas lecciones domiciliarias impartidas por su padre, excepcionalmente dotado para la poliglotia, como es sabido.
Un Montilla de inteligencia, vale que no deslumbrante, pero sí tectónica, mineral, una inteligencia reposada, sedimentaria, una inteligencia esculpida en mármol, no por marmolillo, a martillazos. Vemos en Montilla la encarnación del trabajador, Der Arbeiter, de Ernst Jünger. Que nadie espere futilazos, destellos, chicoleos ingeniosos, trucos de charlatán, de ilusionista, sino trabajo y tesón. Montilla al fin descubierto. Un descubrimiento que ni el de la rueda o el de la penicilina.

PS.- Tolerancio se disculpa por una desafortunada alusión a los vareadores de olivos en una bitácora anterior. Así se lo hizo ver con ponderadas explicaciones una muy buena amiga, Josefina. Y no le falta razón. Gracias al trabajo duro y modestamente retribuido de los jornaleros disfrutamos todos de ese oro líquido que es nuestro aceite. Quede aquí la disculpa de Tolerancio a los aceituneros, altivos o no, y simpaticen o no con ese infatigable gestor, luminaria de la alta política… -el Tall Anglès, gññññ-… que es nuestro irrepetible sonderkommando nacionalista don José Montilla, natural de Iznájar, provincia de Córdoba. De Córdoba la Sultana.

El Corte Inglés/El Tall Anglès

2010-03-05T07:10:00.000-08:00

El sonderkommando nacionalista José Montilla, natural de Córdoba la Sultana, nos deslumbró días atrás con exquisitos argumentos durante un debate en el parlamento regional. Preguntado por las multas que impone a los comerciantes que rotulan sus establecimientos en español, respondió que no había tal. Que en todo caso se multa a los comerciantes por no rotular en catalán. Que no hay inquina institucional contra la lengua española. Y que la prueba palmaria, fehaciente, agárrate fuerte, es que unos famosos almacenes llevan por nombre El Corte Inglés sin que los inspectores de su bofia lingüística hayan incoado expediente por esa causa. Tampoco se ha obligado al propietario a llamarlos en adelante El Tall Anglès. Magistral pieza oratoria.

No estuvimos presentes en la cámara regional en ese instante de gloria, de brillante discernimiento e ingenio chispeante, agudo como el pináculo de una catedral gótica. Montilla, de natural inexpresivo, se transformó de repente en un rétor de la Antigüedad, en un desmelenado tribuno de la plebe, cáustico, mordaz, largando por la boca, como chasquidos de latigazos, penetrantísimas sentencias.
Nos imaginamos su redonda cara de charnego agradecido, de zampabollos que rebaña el puchero de garbanzos con repizcos de pan… -cara de lacayo, de palanganero de prostíbulo que confundimos a menudo con la paradigmática expresión de fámulo de otro charnego ilustre, Josep Maria Álvarez, líder de la UGT catalana y garçon de pis de la oligarquía local-… nos imaginamos, decimos, su cara de tontín, colindante con el cretinismo clínico, dirigiendo una mirada triunfante al hemiciclo buscando complicidades… ¿Habéis visto lo listo y ocurrente que soy?... ¡El Tall Anglès!... ¡Gñññ!... ¡Lo he bordao!... y sin poder evitar, acaso, la inadvertida fuga de una blanda flatulencia, contrapunto de un agotador esfuerzo intelectual.

Tan brillante argumento fue repetido días después por José Zaragoza, gerifalte del PSC, otro charnego agradecido, aunque más homologado a los usos locales que el ex vareador de olivos elevado a la presidencia regional. Hecho que demuestra de manera irrebatible, el tall anglès, que la estupidez, a pesar de lo que dicen, sí es contagiosa. Y que en esta época de idiotez, de ramplonería hegemónica, no se replican las grandes y nobles conductas sino la huevonería.
Que, en definitiva y por decirlo de otro modo y recurriendo a otro personaje de nuestra variada fauna local, el problema no sería que un cafre, un aspirante a reyezuelo zulú como Laporta esté preparado para ser presidente de Cataluña, según afirma el interfecto, sino que Cataluña, eso es lo triste, está sobradamente preparada para investir a Laporta como presidente, teniendo ya un diamante en bruto como Montilla.

Montilla y Zaragoza, para su provecho, sobre todo el primero, deberían repasar los episodios de Barrio Sésamo donde Coco el Pupas, Triqui, el monstruo de las galletas, y otros simpatiquísimos personajes, explicaban diferencias elementales entre conceptos básicos y antagónicos: cerca/lejos o alto/bajo.
En su día Montilla no aprovechó las lecciones, es evidente. Tanta erudición no estaba a su alcance. Para el joven Montilla las densas lecciones de Barrio Sésamo eran lo que la trigonometría o la física quántica para otros chicos de su edad. Posiblemente ahora tampoco las entendería, pero debería intentarlo.
La primera habría de consistir en diferenciar rótulo de marca comercial, pues son cosas distintas como todo el mundo sabe, excepto, claro es, el zote de Montilla. Sin duda Zaragoza sí los diferencia, pero en su maldad, en su perfidia política… -perfidia que le aúpa a la cúpula de una organización, PSC, dedicada con ahínco y denuedo a la traición sistemática al principio de igualdad de todos los ciudadanos españoles ante la ley-… finge ignorancia. Ambos son malos, pero uno es tonto de baba, un tonto pero del carajo de la vela de tonto, y el otro no.

El párrafo que sigue lo hará llegar Tolerancio, en un formato apropiado, al sonderkommando Montilla para que lo estudie aplicadamente, hincando los codos, a la luz de un quinqué. El procedimiento empleado será el registro del documento en la plaza de San Jaime, como hicimos meses atrás con nuestro cívico ofrecimiento para redactar informes sobre cualquier materia a un módico precio… ofrecimiento que, lamentablemente, no fue tomado en consideración a pesar del ahorro considerable que habría supuesto a las arcas públicas en tiempos de acusada crisis económica.

1.- Un rótulo comercial da fe del tipo de establecimiento, del servicio que presta a la clientela y de los artículos que pone a la venta. Por ejemplo, en una zapatería compraremos calzado, pero no melones.
Es decir, si el presidente Montilla precisa de un par de zapatos hará bien en dirigirse a una zapatería mejor que a una lampistería. De lo contrario el recado se saldará con un estrepitoso fracaso.
1.1.- Pero también el rótulo comercial tiene la importante misión de singularizar el establecimiento ante otros que realizan la misma actividad. De tal suerte que zapatería, nombre genérico, requiere algo más para su identificación y diferenciación, por ejemplo, Lola. La Zapatería Lola, es una y otra muy distinta es la Zapatería Inuit, especializada en calzado de piel de reno, a la moda esquimal.

En virtud de la ley coactiva sobre usos lingüísticos en el comercio, ambos establecimientos habrán de rotularse del siguiente modo para evitar un multazo del quince, tras la (im)pertinente denuncia de ese chivato vocacional de Santiago Espot, dirigente de Catalunya Acció, que cuenta en su haber con la nadería de… ¡Tres mil denuncias!

Sabateria Lola/ Sabateria Inuit

2.- Una marca comercial es cosa muy distinta a un rótulo. Tienen en común el espacio físico, pues la marca está contenida a menudo en el rótulo mismo, llegando incluso a sustituirlo.
Podemos pasar junto a un local distinguido de los demás por una palabra que no hace mención de los artículos que expone, pero que en virtud de su nombradía nos advierte qué artículos son. De tal suerte que si leemos en el frontal del establecimiento la palabra Zara, que es una marca, sabemos que se trata de una tienda de ropa sin que figure en el rótulo esa información. Zara no es multable, aunque fuera voz traducible al catalán.
Lo mismo vale para los almacenes que proveyeron de asubnormaladas razones a Montilla para pronunciar su famosa réplica parlamentaria, una réplica impropia incluso de un disminuido psíquico profundo: El Corte Inglés… que daría en catalán El Tall Anglès. Otra cosa sería que en el rótulo de esos almacenes constara precisamente esa información, almacenes. Entonces tendríamos:

Almacenes El Corte Inglés.

Esa fórmula sí entraría de lleno en la materia regulada por la inicua e insidiosa normativa Montilla, así la llamaremos porque, aunque no la aprobó su gobierno tripartito, ha sido el primero, y esperemos que último, en aplicarla mediante sanciones.
Para no provocar la ira de la Agència Catalana de Consum, organismo que promueve las delaciones y ejecuta las sanciones, los gerentes del establecimiento habrían de rotular: Magatzems El Corte Inglés. No es preciso traducir la marca comercial, El Corte Inglés, pues se entiende que es un nombre propio, como un nombre de pila, y se llaman del mismo modo en y para todo el mundo… -como Carod Rovira, Josep Lluis, aquí y en la China, no así SM el Rey, que se llama Juan Carlos en todas partes, menos en Cataluña, donde inaugura placas conmemorativas como Joan Carles-… salvo que el propietario de la marca, por su interés y expansión mercantil, decidiera adaptarla a la fonética de distintos países, como sucede con el refresco de cola Coke, que en España se comercializa como Coca-Cola. De igual manera que Volkswagen es Volkswagen lo mismo en Berlín que en Pernambuco. Y no es necesario traducir el nombre, algo así como Coche del Pueblo (Cotxe del Poble) para vender sus modelos en Molins de Rei o en Olot. Eso sí, el concesionario donde se vendan los autos por fuerza habrá de ser concessionari o al dueño de la franquicia le caerá la del pulpo.

PS.- No, no lo entenderá. Demasiado especioso para la obtusa mente de Montilla.

Prima nocte y veguerías

2010-02-26T09:16:00.000-08:00

El gobierno regional del sonderkommando catalanista José Montilla, natural de Iznájar, Córdoba la Sultana, propone la organización territorial de Cataluña en veguerías. Las veguerías son una antigualla administrativa del medievo. Fueron eliminadas de un plumazo, si no andamos mal informados, al promulgarse el Decreto de Nueva Planta tras la Guerra de Sucesión a la corona de España. Una veguería, para entendernos, es más que una comarca pero menos que una provincia. En su lugar se constituyeron los corregimientos. Más adelante el ministro de Hacienda, Antonio Burgos, año 1.833, procedió a la creación de las actuales provincias… esas mismas provincias que, según algunos libros de texto de uso común entre los alumnos catalanes de Primaria, Franco se sacó de la chistera en 1939, y no es broma. Es decir, parece una broma, una broma de pésimo gusto, pero semejante tergiversación histórica ha sido incluida en los temarios escolares.

Obra en poder de Tolerancio una exhaustiva prospección demoscópica. Los datos son elocuentes: al 97% de los catalanes, incluidos no pocos nacionalistas irrecuperables, las veguerías se la traen floja. Y un 90% de los encuestados admite no tener ni repajolera idea de qué diantre son las veguerías de marras. El margen de error de la muestra es de + - 2%. El affaire veguerías arroja el mismo balance que arrojó en su momento el estatuto de autonomía rescatado por ZP y Artur Mas en La Moncloa con puro incluido… estatuto que en un breve lapso de tiempo pasó de importarle un pimiento al personal a ser la piedra angular del edificio.

No obstante, tras la aparición estelar de las veguerías ante la opinión pública, contando con la colaboración entusiasta de los medios de comunicación locales, siempre prontos a publicar editoriales conjuntos, y lo que les manden, y contando también con el talante adocenado, lanar, en definitiva, aborregado, de un amplísimo segmento de la sociedad catalana… -triste es decirlo, pero para qué vamos a mentir-… esa flojera del 97% ha descendido abruptamente en unas semanas hasta el 91’3%. La gota malaya o lluvia fina que cala.
De modo que, eso presume Tolerancio, a pesar de la crisis, o precisamente por ella, para olvidarla por unas horas con otros debates tan edificantes como éste, en apenas unos meses el fervor veguerista irá en aumento hasta convertirse en una condición sine qva non para la gobernabilidad de la región y atrapará el corazón de ese paisanaje-tipo anclado en Els Matins de Cuní y en otras manifestaciones del ovinismo dominante. Veguerías or not veguerías, ésa será la cuestión.
Si se lo proponen las veguerías superarán en popularidad a Belén Esteban y no podremos dar un paso sin ellas. Nuestras vidas, sin veguerías, quedarán ayunas de sentido y trascendencia, no valdrán una higa y caeremos en la desesperanza, el extravío, la afasia y la catatonia si no las ponen en marcha de una vez por todas.

A mayor abundamiento, el cobardícola gobierno de la nación de naciones, una de las naciones más antiguas del mundo, ZP dixit ante Obama entre pasajes del Deuteronomio, no dirá ni mu, pasará de interponer recurso de inconstitucionalidad aún suponiendo ese apolillado engendro administrativo una vulneración flagrante de las demarcaciones provinciales, materia reservada al Estado… -Tribunal, TC, que, llegado el caso, avalaría sin el menor escrúpulo tan desbarajustada componenda, con arreglo al extendido aforismo: traicionando la Constitución que es gerundio-… ergo las veguerías se solaparán entre comarcas y provincias en un despiporre que será para sacar entrada con trifulcas y desajustes competenciales a diario... y aumento exponencial del gasto público, claro, que es de lo que se trata, con docenas de cargos de nuevo cuño a asignar entre la mesocracia aborigen integrada en el PUC (Partido Unificado de Cataluña).

En resumidas cuentas, el catalanismo gobernante anclado en un pasado manoseado y mítico, el de la supuesta Confederación catalana-aragonesa, confederación que jamás existió, nos agasaja con hallazgos como éste de enorme utilidad para afrontar el futuro. Los catalanistas y/o nacionalistas, que lo mismo da que da lo mismo, y quien lo discuta a estas alturas es un necio, no corren el riesgo, se ve, de convertirse en estatuas de sal, como la mujer de Lot, al echar la vista atrás. Tan atrás como siete u ocho siglos, ahí es nada.
Que Cataluña adopte el paso del cangrejo y tome la derrota de la regresión al pasado y cobre aires de parque temático del aldeanismo, todos con barretina y trabuco al cinto, una región que ni pintada para reunir a los paletos del ancho mundo, le importa un bledo al catalanismo de la hora presente siempre que avance en su construcción nacional, que no será posible si no va acompañada de una intensa deconstrucción mental… y éste objetivo ya se vislumbra en un horizonte cada vez más cercano. La estupidización del personal ha sido tan rigurosa en estos últimos años que se les ha ido la mano. No era necesario inocular dosis tan elevadas de disforia intelectual para obtener una mayoría nacionalizada y conformista. Pero los ingenieros sociales del catalanismo prefieren compactas legiones de tontos de baba severos. Ellos sabrán.

Los dirigentes catalanistas que viven y vivirán como las élites de todas partes, es decir, a cuerpo de rey, con o sin crisis, saben que con un paisanaje aplastantemente idiotizado la independencia estará a la vista. No importa que la región viva un período de creciente aislamiento, de empobrecimiento incluso, que se reduzca de manera apreciable su peso tradicional en la economía española, al contrario, prefieren propiciar una desconexión comercial paulatina (añadida a un distanciamiento emocional perseverante).
No les importará que durante unas décadas Cataluña pierda gas si al despertar y abrir los ojos el sueño de la independencia se hace realidad. Total, incluso con menos PIB y renta per cápita, jamás faltarán recursos que derrochar en informes, encargados a familiares y amigos, sobre la halitosis de la cotorra tropical, generosas subvenciones para financiar entidades catalanistas de diverso pelaje, galones de combustible para coches oficiales tuneados y más embajadas repartidas por el ancho mundo.

Hay quien dice que tras las veguerías llegará la hora de otro artefacto de ultimísima generación, el derecho feudalizante de la prima nocte o derecho de pernada. Por qué no. Transitando la senda de la modernidad que nos lleva a las veguerías, dando unos pasitos más llegaremos al derecho de pernada contemplado en los antiguos Usatges (Usos de la Corona de Aragón). Y si completamos la ruta, retrocediendo aún más en el tiempo, nos toparemos con nuestro idolatrado primatólogo, Eudald Carbonell, en una cueva troglodita invocando el principio de la interdependencia continental… (ver Homo Sapiens Catalanensis)… babeando delante de la fractal osamenta de un antropoide…

… ¿Qué el paisanaje no entregaría sin rechistar, gustosamente, sus hijas casaderas a los prohombres de la élite local? ¿Pues no hipotecamos ya la educación de nuestros hijos, sobrinos y nietos sin decir ni mu, sin mover un dedo, agachando la cabeza, desfilando ordenadamente bajo las horcas caudinas de ese disparate ridículo que es la inmersión monolingüe obligatoria?... ¿Derecho a elegir lengua oficial en la escolarización de nuestros hijos?... Semejante escrúpulo alcanza a cuatro gatos, pero a la mayoría eso le suena a chino…
… ¿Derecho de pernada?... ¿Por qué no?... Si les saldrá gratis. Muchos padres acudirán a las dependencias del cacique local, se harán acompañar por el servicio hasta la cámara del señor y entregarán a sus hijas. Y si las chicas se resisten, arañan y patalean, pues les sujetarán las piernas para facilitar las morganáticas coyundas.

Perdidos y multados

2010-02-19T09:17:00.000-08:00

Desde octubre de 2009 está prohibido perderse en Cataluña. Cuando menos está multado. Perderse, extraviarse, se considera falta a corregir mediante fuerte sanción administrativa. El extraviado, por temerario, nos dicen, debe correr con los gastos del salvamento. En definitiva, para ser encontrado, para ser hallado, bien hallado, debe rascarse el bolsillo.

Si don Abundio se adentra en un bosque a buscar setas o a echar una plácida cabezadita recostado contra un árbol, acaso con la secreta esperanza de sorprender a una simpática ardillita royendo bayas silvestres… -mejor eso que toparse con el colgajo del suicida Xirinachs suspendido de la rama de un pino-… pero da un mal paso y pierde el rumbo… pues a pagar, si es que dan con él los Bomberos de la Generalidad… los Bomberos que sobrevivan, claro es, a los incendios forestales causados por rayos caídos en la frondosa floresta una semana antes, como, por ejemplo, el rayo que no cesa de Horta de Sant Joan.

Perderse es equivocar el camino. No sólo en un sentido geográfico. Perderse, extraviarse, es connatural a la especie humana. Muchas veces salimos de casa y en medio del ajetreo demencial de la vida cotidiana nos desorientamos, no sabemos a dónde vamos ni para qué… aunque llevemos en el bolsillo la lista de la compra con todos sus asientos: pan, vino, fruta y un protector estomacal si tenemos el vicio impenitente de seguir las intervenciones de Enric Sopena en todas las tertulias en que participa.
Cuántas veces no perdemos el paso y nos invade una angustiosa sensación de extrañeza y desazón ante nosotros mismos y ante los demás, de lejanía de todos y de todo a pesar de la cercanía, de la yuxtaposición física de la convivencia. Y en un registro local… ¿Quién que no sea un clon, un épsilon nacionalizado y narcotizado, no se ha sentido íntimamente desapegado, a miles de kilómetros de no pocos de sus semejantes en esta Cataluña oficial… (la del editorial conjunto de la prensa obediente, amaestrada)… donde se multan rótulos comerciales por estar escritos en una lengua criminalizada, donde los niños no pueden aprender en la escuela pública, pagada por todos, en su lengua materna, si es la española, y donde ni siquiera pueden cantar en la clase de música, a causa de esa incomprensible proscripción idiomática, las canciones que cantamos muchos de nosotros cuando niños?

A unos les pierden las pasiones, altas o bajas, las mujeres, los naipes, la bebida. Si usted, teletransportado a lo Star Trek, aterriza en un plató de TV3 donde Josep Cuní somete a debate la conveniencia de multar a los dueños de mascotas que no sacan a pasear la suya al menos tres veces al día, se sentirá, probablemente, más perdido que un pulpo en el garaje. Y si no fuera así debería acudir inmediatamente a la consulta de un psiquiatra.

Otros se perderán sin remisión si aspiran, ilusos, a fiscalizar al céntimo las subvenciones opacas, pero millonarias, del gobierno regional del sonderkommando Montilla a la tupida trama asociativa urdida en 30 años de satrapía catalanista.
Y los hay que se pierden a caso hecho… -la perdición por la perdición-… para no encontrarse, por miedo a descubrir que no hay nada dentro que valga la pena, nada salvo, como dijo Céline con ese humorismo suyo de desollado vivo, un saco de vísceras locas por pudrirse.
En definitiva, en Cataluña está prohibido perderse y la desobediencia se castiga con un multazo del quince. Por lo tanto, uno debe ceñirse a las consignas, a las trayectorias mayoritarias. No debe abandonar la fila. La recomendación es evidente: sigue a los demás, desfila, deja que te marquen el paso y transita las sendas que recorren quienes te preceden. No seas loco, imprudente… no te salgas del redil. La comunidad no tolera a los discrepantes.

Nos preguntamos qué sucede, por ejemplo, cuando ese senderista que se extravía, y aún a pesar de salir los bomberos en su búsqueda, fallece. ¿Quién paga entonces el rescate? ¿Las autoridades se incautan de los bienes del finado, si los hubiere, hasta saldar la deuda contraída, es decir, hasta recuperar el importe del salvamento frustrado? ¿O se carga la minuta a los familiares que le sobreviven, esperando a darles el sablazo tras el funeral? ¿Queda la tarifa-rescate pendiente de cobro y se la endosan con disimulo al próximo imprudente que pueda contarlo? ¿O acaso con la muerte del temerario excursionista se extingue la responsabilidad civil y el gasto originado por el operativo del salvamento va a fondo perdido, como las ayudas bancarias?...

Y, por qué no… ¿Incidirá la meticona e insidiosa normativa lingüística del sonderkommando Montilla en el precio de la tasa-rescate?… De tal modo que si el sociópata… -así nos lo pintan-… ese individuo manirroto, derrochador, que se pierde en el bosque, solicita auxilio en español con su teléfono celular, quedando registrada esa circunstancia punible en el acta de los bomberos… ¿Habrá de satisfacer una multa mayor por infracción idiomática?... La motivación administrativa es sencilla para esa exacción añadida: si además de perderse uno, lo hace en español… -en esta Cataluña nuestra de asfíctico integrismo lingüístico-… comete no solo una irresponsabilidad sino que perpetra una intolerable y contaminante ofensa a nuestras fauna y flora patrias.

En efecto… pues en ese caso turbaría la pacífica existencia de la temerosa bestezuela agazapada a su paso tras un matorral, asustada por las malsonantes alocuciones vertidas en español, ese idioma pútrido, infecto, apto para chachas, yonquis y rameras trotonas y poligonales.

No debemos ir al bosque, pisarlo, sino es provistos de brújula y de una guía de montaña, pero actualizada, pues el ladrillazo rural ha proliferado de tal modo en las últimas décadas de bonanza económica en muchas de nuestras comarcas, que aquellos mapas de la editorial Alpina, con sus curvas de nivel a colorines, están desfasados y no contemplan la drástica modificación del paisaje. Sería preferible, pues, que en lugar de ir al bosque, el bosque acudiera a nosotros, acaso como la movediza floresta de Birnam (Dunsinane).
Qué ironía… si activaran la tasa turística rural, o tasa arborícola, intención recaudatoria de la que se habló hace unos años y por la que algunos consistorios de montaña pretendían cobrar entrada a los visitantes para recorrer sendas y bosques contenidos en su término municipal, y una vez satisfecha en taquilla, el cliente-paseante se extraviara luego, pero fuera rescatado más tarde, sano y salvo… habría de abonar también un peaje extra para salir.

El paseante que equivoca el camino, dicen, y lo damos por natural, es un descerebrado y debe pagar por ello. No sabemos si el traslado en ambulancia hasta un hospital del automovilista que ha cometido una imprudencia al volante, en nuestras carreteras patrias, corre también de su cuenta. O si el costoso operativo de un salvamento marítimo en nuestras aguas territoriales, cerca de las islas Medas, por ejemplo, debe abonarlo el pasaje de la embarcación de recreo a la deriva, a un tris de naufragar.

Accidente o no, toca pagar, no le demos más vueltas, no sea que perdamos el oremus. Y qué… nos hemos acostumbrado a pagar dócilmente casi por cualquier cosa. Y nada de poner en práctica aquello que se dice a menudo: de perdidos al río, pues recordemos que si está prohibido… -por obra y gracia del consejero Baltasar, ideólogo de los aportes puntuales de agua por trasvases-… alterar el apacible hábitat de insectos y pececillos en estanques, lagos y arroyuelos con la intrusión de ociosas pedradas, y no es una coña, ni marinera ni fluvial, con más motivo lo estará si, a plomo, nos zambullimos nosotros en el agua.

¿Una receta para no perderse?... Buscar y dar, como Franco Battiato, con un centro de gravedad permanente. Pero no siempre funciona.

Operación Sinera: Contra-referéndum

2010-02-11T01:57:00.000-08:00

El próximo 28 de febrero se celebrará una nueva tanda de consultas separatistas ilegales en docenas de municipios de Cataluña… con el cobardícola beneplácito de la Abogacía del Estado, del Fiscal General y del gobierno de la nación… -de naciones-… una de las naciones más antiguas del mundo, Zapatero en su piadosa oración obamita… -(en un inopinado rapto de espiritualidad ZP ha viajado a USA para rezar, cuando meses atrás fue a Rusia... para follar… desliz comprensible si acariciaba la idea de mantener una entrevista tête à tête con la candidata a la presidencia de la vecina Ucrania, la despampanante Julita Timoshenko)-… y que acaso por su antigüedad misma le parece en casa cosa discutida y discutible. También es cierto que, según el día, España está, gracias a Él… -a su intercesión, habría que decir en aras de ese desparrame de religiosidad que vive tras su encuentro planetario con Obama-… más cohesionada que nunca.

De nuevo los nacionalistas llamarán a votar por la independencia de Cataluña a los extranjeros, a quienes prometen trabajo y papeles… y el paraíso a los musulmanes… -huríes complacientes, arroyos de miel y de leche de camella-… aunque una vez depositado el voto, como en Vich, les propinarán un puntapié en el trasero. Uno de los municipios llamados a las urnas ilegales el 28-F, con numerosa presencia de musulmanes, es El Vendrell, provincia de Tarragona. Lo sabe Tolerancio de primera mano, pues allí vio docenas de carteles pegados por la calle contraviniendo flagrantemente, pero sin multa conocida, la normativa local de (in) civismo.

En su día se especuló acerca de la documentación manejada por las asociaciones convocantes de los referéndums de marras. Que si disponen o no de censo… No hace falta ser un lince para sospechar fundadamente que, en efecto, dichas entidades, copadas por afiliados y simpatizantes de los partidos implicados en la quermés separatista… -ERC, CiU, ICV, CUP e incluso PSC-… tienen acceso a esa documentación (censos electorales y padrones municipales), facilitada generosamente, sin el menor escrúpulo, por los partidos-nodriza. Pues nadie que sea ingenuo, memo, un tonto de baba, aducirá que no disponen de esos datos por temor a la acción de la justicia:

-¡Qué miedo, qué miedo!… -piensan atemorizados, insomnes, tratándose con ansiolíticos a puñados, los andobas, por ejemplo, de El Vendrell decideix.com-… Si el delegado del Gobierno nos pilla in fraganti con el censo… ¡Nos mandará un montón de polizontes, la Guardia Civil… uuuuuyyyyy… qué miedo, que nos da un patatús, el paralís!...

Otra cosa es que lo exhiban a la brava, ante las urnas, por si se cuela una cámara indiscreta o a un ciudadano de a pie, un héroe anónimo, le da la ventolera y se acerca al tenderete decidido a incordiar a los organizadores de semejante trapisonda jugándose una paliza.
No tienen el censo a la vista, claro está. Nadie que no sea un marmolillo del copón blande en público el arma con la que ha perpetrado el crimen… pero lo guardan en la trastienda para cotejar luego los votantes presenciales, que han ido anotando en un papelote, con los asientos de los listados oficiales y actualizados, faltaría más, para elaborar más tarde, en petit comité, sobre todo en pequeñas localidades, el censo B, el de los abstencionistas insensibles a la causa sagrada de la construcción nacional de Cataluña… para tirarles de la oreja en el casino del pueblo o en la cola de la panadería.

¿En qué consiste la Operación Sinera que el patán de Tolerancio ha enviado a todo aquel que, en su opinión, podría hacer uso de ella para dañar gravemente la reputación, cierto que no mucha, de los referéndums separatistas?… altruista iniciativa que ha caído, cómo no, en saco roto y que nadie se ha apropiado para explotarla en provecho de todos y del suyo propio. Como todo el mundo sabe, más allá de las conferencias, para el activismo no nacionalista, se extiende el páramo hostil, la tierra incógnita.

Muy sencillo. No obstante, aquí va una consideración previa. El nombre, Sinera, lo toma este operativo del anagrama poético inverso de Arenys de Mar debido a Salvador Espriu, por ser Arenys, pero de Munt, el primer municipio donde arrancó el desafío al Estado que nos ocupa y preocupa, aunque no demasiado, según se ve, a ZP y a su orondo ministro de Justicia, Caamaño, que lloriquea por los rincones, buá-buá, porque no le dejaron quemar a él una bandera nacional en una mani convocada por BNG y PSdG-PSOE a favor de la prohibición del español, como lengua vehicular, en las escuelas de Galicia.

Tolerancio brinda el operativo, preferiblemente, a algún periodista joven, ambicioso, que quiera labrarse un futuro dando un golpe de efecto, elaborando un incisivo reportaje de investigación. No necesita más que un dispositivo del tipo cámara oculta, según el formato de esas crónicas que echan de vez en cuando por la tele para poner en evidencia, tras un atentado terrorista, la deficiente seguridad en los controles aeroportuarios. Eso y un ayudante descarado, intrépido, que se maneje aceptablemente en un catalán coloquial. Y poco más.
Logística sencilla y barata. Una pizca de imaginación, de verborrea y… ¡Hala!... a colgarlo en la red u ofrecerlo al medio de comunicación adecuado para su difusión (ya avisamos que en La Vanguardia o El Punt no tendría futuro). Todo por la audiencia.

La finalidad de Operación Sinera no es otra que demostrar los arbitrarios mecanismos que rigen la votación. Dejarles, pues, con el culo al aire ante la opinión pública, es decir ante ese segmento de la opinión pública que aún conserva un ápice de sentido crítico de la realidad (y que podríamos estimar, con generosidad, en un 10-12% en Cataluña y en un porcentaje algo superior, no mucho, en el resto de España).

Nuestro cebo, nuestro actor, cámara oculta con dispositivo audio, debe intentar:

1.- Votar en el municipio donde reside.

2.- Votar en un municipio donde no reside. En ese caso podría comparecer acompañado, a guisa de avalista, de algún votante avecindado o empadronado en ese municipio que interceda por él: Dejad votar al chico, es un colega… y si no es posible contar con esa ayudantía, intentar votar de todos modos a base de palique y arguyendo alguna excusa del tipo: En mi pueblo no se vota y me muero de ganas por hacerlo porque soy un nacionalista del carajo de la vela… o cualquier otra trola… incluso mostrando una documentación, más o menos veraz, que acredite cierta vinculación con el municipio en cuestión: un carné de un club de bolos o de la biblioteca pública… lo que se nos ocurra, siempre que tenga un atisbo de lógica, aunque, por otro lado, cuanto más chapucera sea la excusa, mayor será el descrédito infligido al referéndum.

3.- Votar el mismo día… -lograrlo sería demoledor-… en dos o tres municipios en una suerte de gira electoral con la aviesa intención de hacer mofa y befa de los controles establecidos por la organización.

4.- Convencer a un gancho-elector de otra nacionalidad para ejecutar el operativo. Un africano chapurreando cuatro palabras en catalán daría el perfil apropiado. Uno de los requisitos capitales, a saber: mostrar a la mesa documentación vinculada al municipio, sería en ese caso más fácilmente eludible, pues los apoderados se cuidarán mucho de interrogar a un africano, primero porque ni los reconocen ni distinguen unos de otros… (los ven a todos iguales)… y segundo porque… ¡Ya que el hombre ha tenido la deferencia de solidarizarse con la causa soberanista…!... Pues eso, no fotem (no jodamos).

Pero no descartemos, sin más, a un sudamericano… por ejemplo, un argentino resentido de verbo florido, ataviado con una camiseta del Che o del Barça, con el dorsal de Messi, que manifieste de manera vehemente su visceral odio a España… Esos gallegos de la concha de su madre… ¿La Madre Patria?... ¡La Puta Madre, boludos!... y deleite a los presentes con una escueta pero electrizante diatriba, en español, con marcado acento porteño, contra el expolio del nuevo mundo perpetrado por los conquistadores extremeños de malolientes sobacos…

Una vez editadas las imágenes y compuesto el material, nuestro periodista aspirante a la fama, a la promoción profesional, al Pulitzer nacional, ofrece su reportaje… Sensacional exclusiva, señores… a un medio de comunicación de ámbito nacional interesado en dejar los referéndums separatistas a la altura del betún.

Montilla, de cine

2010-02-05T09:13:00.000-08:00

Están que trinan, dicen, distribuidores y exhibidores de cine con la ley promovida por el gobierno regional, pero con ínfulas de estado soberano, del sonderkommando José Montilla. En unos años deberán proyectar, mínimo, un 50% de copias dobladas al catalán. ¡Qué sorpresa morrocotuda!... ¿El gobierno de la Generalidad regulando la exhibición de pelis en pantallas comerciales con cuotas obligatorias bajo amenaza de multas millonarias?... ¡Qué novedad!... ¡Es que no me lo puedo creer!

Evidentemente Tolerancio comprende el enojo del sector y reprueba esa ley meticona, latosa e inquisitorial aderezada, cómo no, con las especias habituales: multazo que te crío. Sólo que estaba cantado. La normativa lingüística en ciernes aplicable a distribución y exhibición cinematográficas era cuestión de tiempo… de muy poco tiempo. Lo intentó Pujol y tuvo que envainarse esa pilila que sacó sin fundamento. Pero llegó el sonderkommando socialista y ultranacionalista José Montilla, que de algún modo tiene que hacerse perdonar su origen cordobés interpretando un patético papel en la función… el de catalanista integrista y talibán, ozú.
¿Acaso no regulan y multan los rótulos de comercios particulares: la peluquería de la señora Patro o la colchonería López de la esquina, la de toda la vida? ¿No subvencionan exclusivamente el teatro representado en catalán? ¿O es que no vetan a los contertulios que se expresan en español en los debates retransmitidos por medios audiovisuales de titularidad pública? ¿No prohíben acaso el derecho a la elección de lengua oficial en la escuela?... ¿Qué pensaban… que el cine se iba a salvar de su escrutadora vigilancia? ¿Es que los distribuidores cinematográficos están hechos de otra pasta y no de arcilla, de barro, como el común de los mortales?

Ahora le toca al cine. Su turno: pasen por ventanilla. La próxima andanada afectará a los mendigos que redactan en español sus desesperadas peticiones de auxilio y que serán desalojados de la calle, por causa de su horrendo crimen idiomático (Estoy parado y tengo tres hijos. Una ayuda para comer, por favor). Inspectores a las órdenes de Queta… -la standartenführer de la poli lingüística de Montilla-… se incautarán de sus humildes y astrosos letreros petitorios y los desalmados infractores serán esposados y trasladados a comisaría.
Y más adelante, cuando ya no quede expresión pública comercial en español que perseguir y multar, pero justo antes de sancionar la expresión oral de los transeúntes en la vía pública, llegará la hora de las cabeceras de diarios y revistas en los quioscos de prensa.

Cabe decir que esas hipotéticas sanciones a los periódicos publicados en español, pero cuyas líneas editoriales han silenciado, cuando no respaldado vergonzosamente, la delirante y nauseabunda práctica de las multas lingüísticas desarrollada por el gobierno del sonderkommando Montilla… (cierto que aprobada en tiempos de Pujol)… nos referimos a La Vanguardia, El País o El Periódico… serán las únicas que saludará y celebrará Tolerancio en silencio, íntima, privadamente. Pues el nacionalismo, como Roma, al final, no paga a traidores… y a todos, sin excepción, aplica su rodillo, por muchas, soberbias y peritísimas que hayan sido sus felaciones al poder local.
Y jodidos, recluidos tiempo ha en el lazareto, en el ergástulo de los apestados… ya nos apretaremos ya, para hacer sitio entre las alambradas a los chivatos y palanganeros de última hora caídos en desgracia ante los tiranuelos, retribuidos… ¡Sorpresa!... con el salario de la ingratitud.

Leemos en la prensa que el día 1 de febrero cerraron unas 600 de las casi 800 pantallas comerciales existentes en Cataluña en protesta por la Ley del Cine. Adelante, chicos. Tolerancio aplaude la iniciativa, aunque sospecha que los distribuidores persiguen pactar una cuota obligatoria a la baja (50%) o una moratoria… en lugar de defender sin tapujos la libre actividad comercial no sujeta a cuotas de ningún tipo.
Entristece que protesten solamente cuando les han pisado un callo -aunque protestan y ya es algo, pues la condición lanar, ovina, cuando no caprina, de otros colectivos, es casi total-. A tan reputados y levantiscos industriales les ha resbalado siempre que a la señora Juanita la multaran por rotular su colmado en español. Es decir, multas para garajes y panaderías, por supuesto: no tenemos nada que objetar… pero… ¡Para las películas de Brad Pitt y de George Clooney… qué disparate!

Sobre el particular, cuotas y multas en salas comerciales, no hemos sintonizado aún opinión alguna de los siempre inquietos y comprometidos... -¿Con qué?-... profesionales de nuestra subvencionada industria cinematográfica… ya saben, nuestros actores y directores, distinguidos por esa vocacional, esa irreprimible querencia suya por subir al púlpito y largar sermones a diestro y siniestro. No han dicho ni mu…
… y no es cosa extraña, pues aún esperamos que Fernando León de Aranoa y Javier Bardem, entre retozón y retozón con la tan bella como pavitonata Pe, rueden Los martes al sol, continuación de Los lunes, ahora que entre pitos y flautas rondamos los 4’5 millones de parados. Cierto que Bardem, o eso manifestó hace unos meses, está más preocupado por la actual crisis de valores que por la crisis económica, figúrate.

Andan todos muy ocupados sustituyendo cordones sanitarios o manifiestos contra la guerra, sólo la de Irak, claro es, o a favor de la negociación con ETA, sea el caso de Pilar Bardem, Alberto Sanjuán, Luis Tosar, Juan Diego Botto o Federico Luppi, por más recientes proclamas de apoyo a los regímenes bolivarianos de Chávez y Morales, conspicuos paladines de la libertad de expresión y de la creación artística, como todo el mundo sabe.

Chitón, ni una palabra. A lo que se ve no hay motivos para rodar Hay motivo II ni para decir esta boca es mía en relación a las cuotas y sanciones contempladas en la amontillada ley del cine. Por su parte Joel Joan, pro-etarra confeso, director de la Academia Catalana de Cine, extasiado con la persecución lingüística decretada por quienes le colocaron en esa mullida poltrona, suspira por el glamour de las pasarelas y desfila en un pase de modelos… -hemos visto la foto del posado en la prensa-… aunque echamos en falta que lo hiciera luciendo uno de esos atrevidos modelitos del trasgresor David Delfín, una de sus creaciones con soga al cuello, en homenaje póstumo al estilismo suicida de su llorado amigo mosén Xirinachs.

¡Corten!... queremos decir… Tallin!

Eudald Carbonell: ¿Homo Sapiens Catalanensis?

2010-01-31T02:47:00.000-08:00

En la edición del diario El Mundo del 30 de diciembre pasado leemos con verdadera fruición un artículo del paleontólogo y primatólogo Eudald Carbonell en la sección Otras voces. El señor Carbonell se olvida por un instante de las puntas de flecha de sílex y del fémur polvoriento de un antropoide para darnos un auténtico sermón sobre, agárrate que vienen curvas, el derecho a la autodeterminación o derecho a decidir (dret a decidir).

Nadie pone en duda su portentosa trayectoria como científico a sueldo del CSIC, ni su voluntarioso periplo de excavación en excavación para recalar en las calizas cretácicas de la burgalesa sierra de Atapuerca donde se coronó, en equipo, con un hallazgo arqueológico de primer orden: los restos del Homo Antecessor, que tras unos miles de años de refinamientos, evolución mediante, da el actual producto de la especie: el Homo Sapiens Sapiens. Entendemos que la duplicación del término sapiens no es redundancia sino énfasis aclaratorio por las dudas que tal condición suscita tras echar un rápido vistazo a la historia de la Humanidad, a la actualidad política y, por qué no, al artículo glosado en esta bitácora.

Traducimos del catalán algunas de las perlas con las que Carbonell, generosamente, nos agasaja:

Tengo claro que es preciso cambiar la Constitución y poner en marcha una consulta vinculante sobre la autodeterminación de Cataluña para elaborar un sistema europeo de interdependencia.

Queremos un referéndum vinculante, queremos no ser tutelados, queremos la voluntad popular expresada. Este es el camino hacia la interdependencia continental.

El derecho a decidir es un derecho que hemos conseguido gracias a la perseverancia como colectivo.

Carbonell no nos explica en qué consiste el concepto que bautiza como interdependencia continental que, eso parece, queremos todos los descendientes del Homo Antecessor residentes en Cataluña. Es chocante que para lograr ese objetivo sea requisito indispensable independizarse primero. Es decir, separar unidades preexistentes, para unirlas luego, o algo así. ¿No sería preferible, en todo caso, y siempre que eso de la interdependencia continental fuera deseable, ahorrarse la mitosis o partición molecular, o sea, una fase del proceso?... No trae cuenta amputar una pierna, seccionarla en lonchas, para pegar luego las rodajas con cola de impacto, recomponerla y coserla de nuevo al tronco. Es un trabajo de idiotas poco sapiens sapiens.
Acaso el ejemplo no sea del agrado del perspicaz estudioso, que posa en el diario tocado con una suerte de salacot de explorador. Mejor éste: lo habitual en su especialidad científica no es desmenuzar los restos de una osamenta hallada tras no pocos esfuerzos en una inhóspita cueva alfombrada de mocordos de murciélago, sino ensamblar las partes solidarias entre sí para proceder a su completa reconstrucción. El ya conocido mecanismo-puzzle.

Tiene Carbonell, militante o simpatizante de ICV (la IU catalana), todo el derecho del mundo a simpatizar con el separatismo, aún trabajando en excavaciones financiadas con dinero público, de todos -que no de nadie, como dijo una ministro/a de cuota del gobierno ZP- incluidos los contribuyentes de Almería y Badajoz, de quienes pretende separarse, es decir, con fondos interdependientes por citar esa ocurrente entrada de su diccionario político, pero lo que irrita a Tolerancio es el repetido y cansino sermón, la eterna cantinela mononuclear de los nacionalistas: el pueblo cosificado.
En efecto, Eudald Carbonell cita en unas pocas líneas la voz pueblo un chorro de veces (pueblo por aquí, pueblo por allá… se refiere al formado por todos los individuos de la subespecie Homo Catalanensis contenida, suponemos, en la más inclusiva Homo Sapiens) y también su voluntad soberana. Carbonell se proclama genuino y autorizado portavoz del pueblo, a guisa de chamán que pinta bisontes en las paredes de la cueva para propiciar una caza abundante o baila el hula-hula para que la lluvia fecunde la tierra.

También, si le place, puede Carbonell levitar extasiado con los referéndums separatistas e ilegales del 13-D, pues, por el contenido y la fecha, es evidente que Carbonell redacta su columna pro-autodeterminación en un calentón, desatada la euforia soberanista, como si le hubieran grapado en la corteza cerebral cápsulas enteras de nacionalismo en formato de metanfetemina líquida. Incluso puede distorsionar la realidad y pedir más, mucho más, dar un paso, un salto adelante, paradójicamente estimulado por el balance pésimo de los referéndums pregonados a bombo y platillo y celebrados gracias a la inacción del gobierno de la nación -de naciones-.

El único éxito de los separatistas, ése día, fue la comprobación irrefutable de la cobardía del gobierno español. Que no es poca cosa, pues la tibieza de éste anima a proseguir la senda soberanista. Pero el resultado fue una verdadera ruina: se convocó en localidades con predominio aplastante del nacionalismo, votaron los adolescentes, animados por las direcciones de los centros escolares, los inmigrantes sin papeles… (de quienes, un mes más tarde -pleno municipal de Vic- ya no quieren saber nada)… el Tato, Rafecas y la tía Enriqueta… y la participación apenas rozó el ¡¡¡30%!!!... Un desastre. Pero no importa, Eudald Carbonell lo ve claro: ha hablado el pueblo… cuando, en realidad... ha callado. Con esa agudeza visual a Carbonell puede sucederle lo que a unos eminentes colegas suyos que tomaron la quijada de un jumento prehistórico por la mandíbula del Hombre de Orce.

Al señor Carbonell le pide Tolerancio que le saque ya, para siempre, en su próximo artículo, del censo de ese pueblo suyo de que tanto habla… que se le llena la boca con tanto pueblo, como se llenaba la entrechocante mandíbula del Homo Antecessor con la carne de un enemigo abatido a mazazos en la cocorota, pues parece que esos lejanos ancestros practicaban el canibalismo como fuente de proteínas o rito extravagante y propiciatorio conectado con los mecanismos de la llamada, por Lévy-Bruh, magia simpática… que nada tiene que ver con el gracejo y el salero. Es decir, que no incluya a Tolerancio en su pueblo, en la cochambrosa idea de pueblo que tiene el sapiens de Carbonell.

A Carbonell le ha atrapado, de tanto estudiarla, esa vida comunal del cavernícola, todos juntitos, macho alfa, machos omega, hembras y crías, alrededor del fuego… donde se balbucea algo parecido al lenguaje articulado y donde se instauran los primeros ritos y símbolos y los grupos comienzan a identificarse por un nombre para diferenciarse de otros. El calor del hogar primigenio: bien recogiditos, compactados como la placa córnea de un armadillo, frente al mundo exterior lleno de horripilantes amenazas, frío, nieve, oscuridad, rayos y truenos, mastodontes, tigres de dientes de sable u otros caníbales pintarrajeados y en taparrabos.
De huronear entre primates y cromañones a Carbonell se le pone cara como de antropoide, una cara que nos recuerda a Lluc, el primer homínido catalán de quien nos dio la prensa, meses atrás, cumplida ración de artículos y lámina incluida de su retrato-robot… el primer individuo que en nuestro sagrado solar patrio se rascó el culo contento.

Dicen que el amo se acaba pareciendo a su perro. No permita el cielo… (no consienta una retracción inopinada de la cadena evolutiva)… que Eudald Carbonell, frecuentando su compañía, se confunda con esas antiguallas humanoides y por mímesis se le encojan las paredes craneanas, merme su volumen cerebral y con ello se resienta su capacidad cognitiva.

Las separaciones, como los divorcios, en aras de la… ¿Cómo era?... interdependencia… pueden ser amistosas… o no… acabando hordas y tribus a garrotazo limpio. ¿Nostalgia cavernícola?... Eudald Carbonell, Homo Sapiens Carbonellensis, sueña a diario que en la cueva troglodita del fondo a la izquierda, tras aquel montículo, le espera Raquel Welch, insinuante, con lencería chic de bisonte, sobre un mullido lecho de pieles de oso para consumar la interdependencia marital.

Montilla/ Maciá: corazón de melón

2010-01-25T01:54:00.000-08:00

¿Quién le iba a decir al sonderkommando Montilla que pasaría en unos años de doblar el espinazo para recoger aceitunas en Córdoba a proclamarse heredero político y espiritual del locuelo Maciá, l’avi (el abuelete) Maciá… que estaba el pobre, venerabilísima figura histórica del catalanismo, como una puta cabra?

Montilla nació en Iznájar y Francisco Maciá, (1859-1933), que fue Teniente Coronel del ejército español, en Villanueva y Geltrú (Vilanova i la Geltrú), aunque su familia procedía de la localidad ilerdense de Borjas Blancas (Borges Blanques).
Hay un par de similitudes entre ambas localidades, Iznájar y Borjas Blancas: la nobleza de sus gentes, qué duda cabe… y sus aceitunas. Ambas, en efecto, con sus olivos y almazaras, producen ese fruto y ese néctar, aceite, oro líquido, tan típicamente mediterráneos. Ya saben… y es que yooooo, nací en el Mediterráááneo… como dice la letra favorita de Montilla, esa soberbia canción de… Lluis Llach, por supuesto.

Maciá involucionó hacia el catalanismo radical tras la negativa del Congreso, 1.915, a adoptar su propuesta de modernizar la Armada Española adquiriendo más submarinos y torpederos. Maciá formuló la militarista propuesta -en Europa se ventilaba entretanto la Primera Gran Guerra- como diputado de Solidaritat Catalana. Maciá no encajó el desplante y airadamente renunció al acta de diputado de un parlamento que, según recogen las memorias de Cambó, no se preocupaba suficientemente de la defensa y de la fortaleza militar de España. Ese incidente fue el detonante del voltafaccio, o giro abrupto del Teniente Coronel del Ejército Español don Francisco Maciá y Llusá hacia el separatismo. Una rabieta, vamos.

Para transitar nuevas sendas Maciá hubo de renunciar a buena parte de su bagaje, de su pasado, de sus lealtades, banderas juradas y obediencias, dejar en el camino ropajes viejos, guerreras y galones. También lo ha hecho el sonderkommando Montilla más recientemente. Nada sabemos de su paso por la milicia, si lo hubo, y si lo hubo, glorioso, pues el valor se le supone. Montilla, en efecto, para seguir en la distancia la imperecedera estela del espadón catalán, ha tenido que aligerar el peso de su impedimenta. La trayectoria de Maciá ha encontrado en Montilla, pues, un eco en la posteridad: así es, para ejercer con solemne apostura sus funciones como presidente de la Generalidad, a Montilla no le han quedado más bemoles que renegar de su afición taurina.

Aunque Tolerancio, hace unos años, reconoció al sonderkommando Montilla, siendo por entonces flamante ministro de Industria en el primer gobierno ZP, departiendo en un corrillo de aficionados en los aledaños de la Monumental, Feria de La Merced, dedujo más tarde que tan egregio personaje estaba allí como mero acompañante, por lealtad y devoción conyugales, pues la genuina, la verdadera taurina de la familia Montilla-Hernández es… ¿Lo adivinan?... Su señora… o eso nos dijeron. No sabe uno cómo se las ingenia para hacer un hueco en su apretada agenda para acudir, con minifalda o sin ella, a los festejos a extinguir por mandato de la cámara regional, habida cuenta de la docena de cargos que acapara la primerísima dama, remunerados o no, en diferentes organismos de la administración. Tan atareada anda la laboriosa Ana Hdez de Montilla solventado dudas, problemas, diseñando nuevas estrategias, desfaziendo entuertos, que su marido, en la intimidad, le dice en ese catalán suyo, tan peculiar: Anita, reina, que te pilla el toro.

A Maciá se le fue la pinza, como se dice ahora, e inspiró un intento de asonada separatista, de sublevación armada contra la dictadura de Primo de Rivera. La cosa quedó en charlotada inocua, abortada por la Gendarmería francesa antes de que los amotinados, gentes de Estat Català fascinadas por una mezcla de senderismo scout de fin de semana y de romanticismo chifleta y nacionalista, cruzaran la frontera desde Prats de Molló para arrastrar a las enardecidas masas hambrientas de soberanismo.
También Montilla echa su cuarto a espadas y le da la réplica en un nuevo paralelismo desde la estratosfera, aunque menos belígero y encampanado. Prueba de ello son sus continuas advertencias de inevitable desafección del pueblo de Cataluña, dicho así, de manera rimbombante, si desde Madrid, razón social de la caverna mediática españolista, feroz y catalanófoba, se empecinan en aguar el nuevo estatuto de autonomía.
Tras el editorial conjunto de la servil prensa catalana para acogotar al Tribunal Constitucional, Montilla, reencarnación de Maciá, a guisa de flautista de Hamelín, envía una carta a más de 200 entidades… (sindicatos, patronales, cámaras de comercio, colegios profesionales, medios de comunicación, asociaciones vecinales, jugadores federados de mus y petanca, etc)… para que le sigan a golpe de pito, como un solo hombre, en compacta formación, si finalmente el demorado fallo recorta el texto estatutario.

En todo caso, pase lo que pase, lo dice su consejero de Economía, señor Castells, habrá que replantearse la relación entre Cataluña y España. Que es la reedición de las ya conocidas amenazas del senil Maragall cuando, siendo presidente de la Generalidad… -muchos años después de cursar estudios universitarios en Estados Unidos becado por el régimen franquista, en calidad de consejero áulico y delfín del alcalde Porcioles-… insinuó que si no prosperaban OPA de Gas Natural y estatuto, poco menos que se produciría una tragedia, un baño de sangre.

Leemos en Diez horas de Estat Catalá, crónica de Enrique de Angulo, que tras el golpe de estado fallido de Companys contra el gobierno de la II República en octubre de 1934, en connivencia con Azaña y con el PSOE y la UGT en la cuenca minera de Asturias, algunos gerifaltes de ERC, depositarios genuinos de los afectos patrios, huyeron raudos de la plaza de San Jaime, llamada entonces de La Constitución, por el alcantarillado, escoltados por ratas de atusados bigotes, lorquianas ninfas del cólera, para salvar el pellejo… (innecesaria cautela pues las condenas posteriores a los amotinados fueron cosa de risa)… con una valiosísima reliquia a cuestas, además de unos buenos fajos de billetes en la faldriquera: el corazón embalsamado e incorrupto de Maciá, el abuelo Cebolleta del catalanismo.

Ya sabemos dónde acabó el corazón amojamado de Maciá en una suerte de metafórico trasplante a la vuelta de unas décadas, sin cirugía y sin anestesia, pero con medio país anestesiado por la desmemoria y la estupidez. Montilla, el sonderkommando Montilla… reivindica para sí la figura, la herencia de Maciá. Y si afina el oído, escucha sus latidos… plom, plom, plom… plom, plom, plom… al compás de una sardana.

Qué mejor destino que la caja torácica del converso Montilla para el corazón de un turuleta.

Referéndum en Vich (Vic)

2010-01-18T01:39:00.000-08:00

Si alguien leyó, días atrás, la crónica del diario El Mundo sobre los referéndums separatistas, 13/12/09, organizados por el nacionalismo a través de sus asociaciones interpuestas, con permiso de gobiernos municipales, del gobierno regional y, por cobardícola inacción, del gobierno de la nación… -de naciones-… habrá caído en la cuenta de ciertas contradicciones.
Chocante como poco es una estampa gráfica de la votación ante una de las mesas ilegales instaladas en Vich (Vic) o comarca, pues a pie de foto no dieron razón precisa del colegio electoral de pega. A saber: una familia de africanos… -deducción basada en el nivel de melanina en la epidermis-… padre, madre e hijo, todos votando, suponemos, a favor de la independencia.

Es una instantánea conmovedora. La familia M’ndongo, la bautizaremos así, por fin puede votar. Algún cenizo dirá al punto que estamos ante una mayúscula tomadura de pelo, que la suprema suerte electoral, piedra angular de la democracia, se les niega en realidad pues ese esperpento de plebiscito no es vinculante sino torpe sucedáneo, y que por ese motivo el engaño es más cruel. Que esa versión de la democracia que disfrutan los M’ndongo circunstancialmente es a la verdadera democracia lo que un vino de mesa en envase de cartón a un exclusivo caldo bordelés Gran Reserva.
Los promotores del referéndum replicarán que cuanto más cerca estén los M’ndongo de una urna más lejos estarán, pongamos por caso, de los uxoricidios por honor, honor muy sui generis, o de las aberrantes ablaciones clitorianas (que, eso se barrunta Tolerancio, se practican ya de tapadillo, por ejemplo, en algunas localidades como Salt, junto a Gerona, o en Manlleu, pero ésa es otra historia).

Suponemos que los M’ndongo votaron sí a la independencia porque el porcentaje de votos afirmativos alcanzó el 95%. Luego es una cuestión de probabilidades, mera estadística, y porque siendo electores por graciosa concesión de los organizadores del referéndum de marras, cuesta creer que participando entusiasmados en la verbena, diseñada para votar que sí, llevaran la contraria los muy desagradecidos y cimarrones.

Leyendo la crónica periodística descubre uno que la segunda fuerza política en Vich, en las elecciones municipales, es el partido llamado PXC, Plataforma Por Cataluña, un partido comúnmente tachado de xenófobo, y que cuenta, ahí es nada, con 4 concejales en el consistorio de la llamada capital de la Cataluña catalana.
Cierto que CiU y ERC tienen una enorme presencia en esa comarca de fuerte implantación nacionalista. Son dos partidos que refuerzan, más si cabe, su flanco localista, identitario, en esas latitudes como partidos indigenistas, partidos, para entendernos, de la gente del lugar frente a los forasteros. Comarca con una notable importancia del sector agrario y ganadero, que cultiva el gusto tradicional por el terruño.

Hete aquí la frase, acaso inexacta pero descriptiva e intencionadamente provocadora, que acuña Tolerancio para ilustrar la idílica instantánea de los M’ndongo que antes hemos comentado:

Se da la paradoja de que en Vich los catalanes, en número nada escaso, votan a PxC, partido xenófobo de extrema derecha, mientras los africanos, por no decir negros… -que no quedaría bien, uuuyyy-… votan a favor de la independencia.

¿Qué papeles o trabajos habrán prometido a los M’ndongo para persuadirlos y llevarles al huerto de las urnas ilegales, muy probablemente las únicas que verán de cerca salvo que obtengan la ciudadanía española contra la que, oh risible contrasentido, depositan la papeleta inflamados de ardor soberanista como los más patriotas de entre los catalanistas aborígenes?

Unas semanas antes de la patraña de los reférendums, Tolerancio recorrió senderos de montaña por la comarca, no reconocida administrativamente, del Lluçanès. Visitó algunas localidades y tras una agradabilísima marcha pedestre llegó al santuario de Santa Llùcia de Sobremunt.
Entre esas localidades está Perafita, muy cerca de Prats de Lluçanès, el municipio más poblado del entorno. En un jardín de Perafita, donde los abueletes echan de comer migas a las palomitas, recibe a los visitantes una inmensa bandera de Cataluña con su recio mástil de obra anclado al suelo, con afán de permanencia… pero no se trata de la bandera oficial de la región, sino de la bandera cuatribarrada con la estrella solitaria del separatismo, es decir, una bandera que, por inconstitucional y por su exposición en lugar público, debería retirar al punto una dotación de los mozos de escuadra acuartelados en Vich. Obviamente Tolerancio no perdió la oportunidad de retratarse ante la misma para dejar constancia gráfica de tamaño desafuero.

Esa Cataluña interior, profunda, que pretende convertirse en un parque temático del particularismo ilusoriamente inmaculado, del tribalismo residual en Occidente, sin mancha ni baldón, no sometido a mezcolanza, goza de un nivel de vida envidiable que quisieran para sí las reservas amerindias que hemos visto en las películas del Salvaje Oeste, o en esos western contemporáneos donde el Séptimo de Caballería de Michigan es sustituido por un agente mestizo del FBI infiltrado entre los apache chirikawa para resolver un asesinato cometido en el seno de la comunidad segregada, donde aún manejan el cotarro el Consejo de Ancianos y chamanes atiborrados de setas alucinógenas.

Si uno se pasea por esas comarcas de montaña y media montaña, por la Cerdaña, por el Ampurdán, Alto o Bajo, verá pueblos preciosos, como de postal, pueblos de casitas de piedra con tejados de pizarra a dos vertientes, pueblos como hechos a propósito para turistas y paseantes que retratan con sus cámaras digitales rincones pintorescos, macetas con azaleas y geranios, gatitos echados al sol en el alféizar de una ventana. Turistas que adquieren exquisitos artículos gastronómicos elaborados según las artes tradicionales y que luego se dan un opíparo festín en un restaurante coqueto, instalado en una preciosa masía con su fachada señorial barbada de verdinales tiras de hiedra, con enormes tiestos de cerámica a la entrada y un espacioso aparcamiento bajo un emparrado.

En todos esos lugares bucólicos, como Palau-Sator, Madremanya, Pals, Peratallada, Bellver de Cerdaña u otros, el visitante verá a la entrada del pueblo, en la pared de una caseta del tendido eléctrico o en el cobertizo de un huerto cercano, pintadas enormes de la bandera separatista y soflamas del tipo: Prou explotació! (¡Basta de explotación!)/ Castellà, idioma imposat (Castellano, idioma impuesto)/ Ni França ni Espanya, Països Catalans! (¡Ni Francia ni España, Países Catalanes!)/ Fora les forces d’ocupació! (¡Fuera las fuerzas de ocupación!)…
… mensajes solidarios unos de otros que infunden al visitante el temor, al transitar sus calles, de toparse con una legión de aborígenes colonizados, sometidos, explotados, desarrapados, tísicos, enfermos, como esos proletarios de tenebrosos y sucios talleres descritos por Dickens, con mineros de mirada triste, rebozados en hollín, condenados a una muerte prematura por silicosis, y un tropel de criaturas famélicas, desnutridas, con la boca llena de moscas y la panza abultada por la avitaminosis.

Nada de eso. Están forrados. No hay asomo de explotación ni casa que no disponga de un potente todoterreno y de dos o tres coches más, uno por cada miembro de la familia. No hay región en España, acaso unas pocas, que puedan competir en calidad de vida con esas comarcas. Pero la denuncia de la explotación rinde, a lo que se ve, buenos dividendos.
Si proyectamos esa Cataluña fronteriza sobre Francia, en un ejercicio de simetría geográfica, a partir del pliegue, del costurón de Los Pireneos, sobre el departamento del país vecino que contiene lo que nuestros nacionalistas llaman Catalunya Nord (Cataluña Norte o Cataluña francesa: Conflent, Vallespir, etc), comprobaremos que también allí, y sin prohibir las corridas de toros, el componente identitario ejerce una fuerte atracción sobre los lugareños. Sólo que por aquellos predios los catalanes votan, en la primera vuelta de las elecciones generales, y en un porcentaje elevadísimo, al ultranacionalista Front National. A un lado CiU y ERC y al otro… Le Pen.

Siempre se ha dicho que las fronteras son muy porosas.

PS.- Leemos en la prensa que el ayuntamiento de Vich, 13/01/10, adopta en pleno municipal la restricción del empadronamiento a inmigrantes ilegales. Sólo han tardado un mes en apuñalar a los M’ndongo por la espalda.

Foto.- Tolerancio, con indumentaria excursionista, 01/11/2009, ante la bandera separatista, anticonstitucional, que ondea impunemente en un jardín público de la localidad de Perafita, provincia de Barcelona. Lamenta Tolerancio la pésima calidad de la fotografía obtenida con una cámara desechable, pero suficiente para advertir el diseño de la bandera en cuestión.

Aitor Noster

2010-01-14T02:26:00.000-08:00

Días atrás la iglesia nacionalista vasca pidió perdón por los 12 o 14 sacerdotes de obediencia jeltzale… -no recordamos la cifra exacta-… fusilados por el bando ganador durante la Guerra Civil y posterior ajuste de cuentas… epílogo obligado de todas las guerras, civiles e inciviles.
No sabe uno si el mea culpa obedece a la participación directa del clero vasco de entonces en la delación y ejecución de sus 12/14 hermanos en la fe de Cristo, disparando ellos mismos, tras la pertinente absolución, los fusiles con saña homicida. ¿Remordimientos de conciencia?... No obstante, nada dijo la misma iglesia nacionalista de los casi 300 curas vascos asesinados en otras diócesis españolas controladas por los republicanos, a pesar de las gestiones, inútiles, todo hay que decirlo, del ministro de Justicia, Manuel de Irujo (PNV), para evitar la matanza.
La cifra de religiosos asesinados durante la contienda asciende a varios millares, entrando la masacre republicana en reñida competencia con las persecuciones de cristianos en tiempos martiriales de los emperadores Decio y Diocleciano.

La mayoría de los sacerdotes guipuzcoanos ha recibido de uñas a monseñor Munilla, obispo nombrado por el Vaticano para esa demarcación eclesiástica. Incluso han editado una suerte de HPC, Hoja Parroquial Conjunta, siguiendo la estela del editorial pasteleado de la servil prensa catalana contra el Tribunal Constitucional. Monseñor Munilla no es de su agrado, a lo que se ve. No sabemos cómo anda de homilética o liturgia, pero parece que flojea en nacionalismo y eso es pecado mortal. Figúrense, un obispo que no se hinca de hinojos ante el sanedrín nacionalista del jesuítico monseñor Arzallus, a quien llamaban el nazi en el seminario alemán donde cursó estudios teologales. ¿Qué no es nacionalista ese tal Munilla?... menuda tara la suya, peor que la más abyecta de las herejías. Vade, retro, satana.

Entretanto el PNV… partido que siempre ha blasonado de sus raíces cristianas, mejor que católicas, pues el catolicismo, supuestamente, invoca principios de universalidad que habrían de entenderse reñidos con la exaltación del particularismo excluyente de nuestros nacionalistas periféricos… respalda en las Cortes, a cambio de su canonjía en la Diputación Foral de Álava, la nueva ley Aído/ZP del aborto que, entre otros puntos conmovedores, incluye la posibilidad de que las niñas de 16 años aborten sin decir ni mu a sus padres, con arreglo al llamado secreto de concepción. Qué bonito. Qué edificante. Qué católico.

Los diputados del PNV, renovando sinceros votos en la vivencia cristiana de la fe, y muy a su gusto en ese deleznable papel farisaico, se glorían de haber introducido una acotación que dice, más o menos, que la ocultación del aborto adolescente a los padres o tutores legales será efectiva cuando, átame esa mosca por el rabo, exista temor justificado a una fuerte discusión y al riesgo de rechazo o incomprensión… ¡¡¡Anda!!!... o sea, cuando las chicas, a causa del inopinado bombo, puedan quedarse sin asignación semanal para ir al cine o a la disco.
Es decir, un coladero descomunal y una gansada de tal calibre que ni los eufemismos ni los ejercicios retóricos más hiperbólicos y alambicados disimulan la profundidad de la renuncia del PNV a sus principios fundacionales. Con su pan se lo coman: los diputados aranistas, los sacerdotes que no transigen con el nombramiento de Munilla, sobre quien han vertido estos días escuchetes vitriólicos e infamantes, y los parroquianos que acuden al templo, misa diaria, confundiendo comunión sacramental, eucarística, con comunión nacionalista.

Uriarte es el obispo saliente, digno sucesor de monseñor Setién. Un tipo con báculo pastoral que sospecha que Cristo es un activista clandestino del indigenismo vasco crucificado por los centuriones de la Hispania romana. Que piensa que la mitra es como una chapela o, aún peor, una capucha blanca, inmaculada, como el velo de blonda de una novia, pero con dos agujeritos para los ojos. Que confunde zelote con borroka, Gólgota con Gorbea, zulo con catacumba, centurión con txakurra, Aberri Eguna con Día de Gloria, basílica con batzoki y Casa de Dios con Sabin Etxea.
Uriarte, qué noble corazón, se conduele del sufrimiento de los presos etarras y de sus familias, que han de echar quilómetros por las carreteras de la árida Meseta, pobrecitos, para ver a sus retoños criminales entre rejas y llevarles tabaco y chocolatinas… -(a mi Kepa, dice la amachu compungida, con una lágrima resbalando por la mejilla, el mismo que le metió un tiro por la espalda, pongamos por caso, a un concejal del PP o del PSE, le gustan mucho las gominolas y estos malvados no le dan ni una… que me lo tienen encerrado, aunque se hincha a cigalas en Nochebuena y le permiten brindar con champán, qué menos, cada vez que uno de sus amiguitos hace una trastada)-… pero a quien le suda y le pendula el hisopo bendito, seguimos con Uriarte, el sufrimiento de las víctimas tiroteadas o despanzurradas por bombazos terroristas… como le suda la casulla la presión continuada, atroz, que viven… -pintadas, amenazas, insultos, escupitajos-… quienes sobreviven a un atentado.
Para Uriarte esos incómodos fieles están en el limbo… y como el limbo ya no existe por decreto pontificio… pues, y a él qué, sus almas impuras y sus cuerpos mutilados se le dan un ardite.

Cierto que la iglesia nacionalista catalana no tiene que transigir, pecadillos veniales a lo que se ve, con asesinatos terroristas, como la iglesia nacionalista vasca, o, que sepamos, con masivos abusos de pederastia, como la irlandesa, pero también sabe rebozar la sotana en el polvo del camino y recibe, por bendecidora y turiferaria mano del arzobispo Martínez… o Jiménez… (Sistach)… ahora elevado al club de la púrpura, a los ponentes de un estatuto de autonomía ilegal de cabo a rabo e indulgente con el aborto libre y la eutanasia, pilares fundamentales, recordemos, de la fe católica (sucedió en la basílica de La Merced hace unos años, en la ya muy lejana era del pre-recurso estatutario).

Por esa razón Tolerancio explora caminos para darse de baja de una iglesia que le incomoda, que le reserva en el templo un banco tapizado de espinas en la ultimísima fila. No se trata exactamente de la apostasía promovida por el ateísmo militante, sino de una disconformidad sin retorno por la supeditación gregaria y lacayuna del clero diocesano al esencialismo nacionalista, es decir, al poder temporal en su versión más descarnadamente localista, que promueve exclusión y derechos diferenciados entre su rebaño… por cuya igualdad sagrada e inviolable debería velar celosamente. Y no lo hace.

Muestra de esa inquietud, Tolerancio, desamparado, vagando errabundo por esos mundos de Dios sin iglesia que le acoja y dé calor en fraternal abrazo… -que buena oveja si oviesse buen pastor-… remite a la cúpula del clero indígena el siguiente e-mail para despachar dudas e incertidumbres, quedando a la espera de una respuesta iluminadora.
Navegando por la red, dio Tolerancio con esta dirección electrónica que le pareció la más apropiada: secgral@arqbcn.org.

Me llamo Tolerancio (en el e-mail original, enviado el pasado 5 de enero de 2010, víspera de la Epifanía del Señor, figura la auténtica identidad de la oveja descarriada), nacido, criado y residente en BCN.

Soy católico, bautizado. Me considero, como tan a menudo se dice, creyente pero no practicante en el sentido de inasistencia habitual al oficio religioso, aunque procuro no pecar, ni de obra ni de pensamiento, contra los principales mandamientos de la Santa Madre Iglesia, cierto que el 7º se me resiste lo suyo (pues hay unas prójimas por ahí que pierden al más templado). La acotación comprendida entre paréntesis es un añadido.

Desde hace tiempo me siento alejado de la iglesia local por su lacayuna obediencia a las tesis nacionalistas. Ese alejamiento se acentuó cuando el arzobispo de Barcelona, hoy cardenal, recibió y bendijo en la basílica de La Merced a los ponentes del nuevo estatuto de autonomía, texto aberrante, horripilante, consagrado a la ilegalidad y a la impiedad.

Ya no me siento representado por esta iglesia que supedita el sentido de universalidad inherente a la fe católica a un localismo exaltado y excluyente.

No obstante me gustaría transitar juntos esta última etapa del camino y que me indicaran ustedes qué pasos reglamentarios debo dar, por así decir, para causar baja en la comunidad de fieles, quedando registro y constancia de ello.

Un saludo cordial.

Luego sigue lugar y fecha, identidad del interfecto y dirección electrónica, datos que omitimos aquí.

Apostaron por los nacionalistas, pero éstos tienen su propia religión. Una religión que, como la sharia musulmana, lo abarca todo. Ya veremos si un día, cumpliéndose la supuesta ley del eterno retorno, la repetición cíclica de la historia, y desatadas nuevas persecuciones, Tolerancio… (si aún no ha sucumbido a la purga en retaguardia)… les abrirá su puerta cuando, vestidos de paisano, sin tilla romana que les delate, llamen a ella para huir del martirio en la cheka.
Queden pues a sus anchas los curas nativos con su Iglesia y los guipuzcoanos, como las brujas en aquelarre rindiendo pleitesía al macho cabrío, besando el fétido trasero herodiano, abortista, del PNV.

PS.- Tolerancio ha remitido esta bitácora a la misma dirección electrónica referenciada anteriormente: secgral@arqbcn.org. Aún no ha recibido respuesta.

Trapisonda trilingüe

2010-01-08T01:46:00.000-08:00

Esta bitácora es la continuación de la que lleva por título Carta a Gloria Lago

NF, abreviatura de Núñez Feijóo, transformado en árbitro de un partido de tenis, echa mano del inglés a guisa de red para que sus nacionalistas y los sufridos ciudadanos españoles de la resistencia intercambiemos golpes en la cancha sin llevarse él, qué astuto, un solo pelotazo. En realidad, los segundos, a la defensiva, nos contentamos con devolver los golpes desde el fondo de la pista, con la raqueta hecha trizas: no es extraño, va para una pila de años salvando bolas de set y partido en un tie break agónico, interminable.

Nos dicen que NF opta por un modelo trilingüe, átame esa mosca por el rabo, para apaciguar a todos, que es la senda más indicada para no contentar a nadie. El pasmoso, alambicado y rocambolesco enjuague de NF contempla, eso leemos en el diario El Mundo, 02/01/10, la repetición cada cuatro años de la famosa encuesta a gusto de papá y mamá sobre usos idiomáticos en la escuela. NF se torna, mira tú, comadre preguntona, portera metomentodo y quisquillosa. No sabemos dónde andará NF dentro de cuatro años. A lo mejor repite mandato… o no… que diría Rajoy, otro gallego ilustre. En todo caso, piensa para sus adentros, quien venga detrás que arree.

Cabe que NF pretenda, en adelante, encuestar a sus administrados para precaverse antes de tomar una decisión, la que fuere, y enviar para ello, debidamente franqueados, formularios a porrillo para aliviar la delicada situación que atraviesa Correos, empresa pública necesitada de mailings masivos, carencia que conoce NF de primera mano, pues no en vano fue, en tiempos de Aznar, la primera autoridad postal del país. ¿Preguntará también a los contribuyentes qué piensan del reciclaje de basuras, del asfaltado de carreteras o de la calidad técnica de las retransmisiones de Telegaita?

En definitiva, NF sustituye programa electoral por una encuesta que cocinará a su antojo, claro, para quitarse de en medio, para escurrir el bulto, autoproclamado apóstol caradura de algo que ha llamado bilingüismo, o trilingüismo, amable. Habrá que ver si a la hora de gestionar los recursos de la Xunta sondeará también al personal para decidir en qué ha de gastar las diferentes partidas presupuestarias. Tolerancio se juega el bigote a que no hará tal cosa.

Salta a la vista que NF ha dado con un subterfugio de trilero trilingüe para no cumplir con sus obligaciones. Hace las veces, NF, de apalpador, que es un personaje folclórico rescatado de no se sabe dónde por los nacionalistas para darle un toque autóctono -tipo olentzero, cagatió- a las Navidades celtoides. El apalpador es un rascapieles desmañado que sale de los umbríos bosques gallegos y se dirige a las aldehuelas para tocarle la barriguita a los pequeñuelos a cambio de unas castañas asadas, como suena, con toda esa pinta que hiede de un rato lejos a pedofilia de fauno, de sátiro arborícola.

La fórmula trilingüe de NF, el apalpador, no es más que un cobardón ejercicio de equidistancia idiomática a implantar en las escuelas para situarse él en su propio centro centrado y concéntrico y hacer pasar a los demás por extremistas, sobre todo a Galicia Bilingüe, que bastante tiene con esquivar cócteles molotov y salvar el pellejo. Así que, a otro perro con ese hueso. Queremos decir… a otro rapaz con esa castaña.

Se perfila en Madrid… -¿Dónde queda eso?... algunos aún no lo sabemos pues jamás nos hemos concentrado allí para escenificar nuestra protesta-… un Pacto de Estado para la Educación. El ministro Gabilondo… -que nunca concedió audiencia a quienes defienden el derecho a la libre elección de lengua oficial en la escuela-… y la oposición del PP, aunque en esta materia, oposición poca, están por negociar y sellar un intranquilizador acuerdo que, con el decreto de NF sobre la mesa, cobra aires de tenebroso pasteleo destinado a no violentar en demasía a los partidículos bisagra del nacionalismo periférico que uno y otro necesitan para permanecer o llegar al poder, según el caso.
¿Qué apuro, no seamos ingenuos, les dará hipotecar la educación de venideras generaciones si ése es el peaje a pagar por ambos para muñir tan campantes las ubres del poder?... A PP y PSOE les preocupa tanto la cabal formación de los españoles como a ZP la suerte de los parados.

Desde una perspectiva política no nos queda más remedio a los resistentes no nacionalistas, son habas contadas, que meter una cuña entre los partidos nacionales, que no ejercen de tales, para obligarles a rectificar, para que dejen de insinuarse y de complacer a los nacionalistas de diverso pelaje y procedencia. La consolidación de un partido nacional insobornable en cuestiones troncales y con verdaderas opciones de influir en la formación de mayorías parlamentarias es un imperativo ineludible, más aún, es una causa… la única que nos queda. O eso o aceptar nuestra muerte, nuestra marginalidad civil. Son, repetimos, habas contadas. Apuntalar en el parlamento nacional, y en los parlamentos regionales, si es posible, un verdadero contrapeso a los nacionalistas. Más claro el agua. Se puede decir gritando o en verso, pero eso es lo que hay.

Hemos de evitar que PP y PSOE se meneen como bayaderas pintarrajeadas, como meretrices baratas, sifilíticas, por las esquinas del zoco ofreciéndose a los embajadores de las taifas enfurecidas a cambio de un puñado de votos para asegurarse la investidura de su candidato o la aprobación de la Ley de Presupuestos Generales del Estado.
No podemos consentir que la escena indigna de Caamaño, ministro del gobierno de la nación, lamiendo con fruición las ancas del BNG en una mani liberticida, se repita nunca más. Lo dicho, contentarse con llamar a la puerta de PP y PSOE para solucionar de una vez y para siempre el intolerable déficit de libertad en el modelo lingüístico escolar es como hacer turismo por México DF, sufrir un robo y denunciarlo a la corrupta policía mejicana: ahórrense la molestia.

¿Y cómo podemos ayudar a revertir esta situación que avanza imparable hacia una traición de estado de proporciones históricas que será sancionada con la firma de SM el Rey entre cacería y cacería o tras inaugurar un nuevo curso académico en un colegio donde se impide a los ciudadanos españoles escolarizar a sus hijos en la lengua oficial de la nación?

Difícil tarea. Aunque no tanto, cuando menos, en el sentido siguiente: no quedan muchas teclas por tocar. El guión es claro, porque es el único. Se trata de tomar las riendas del debate para que no nos hablen de melones cuando nosotros queremos hablar de sandías. Ceder las cuestiones sociolingüísticas más técnicas a nuestros expertos para que contiendan en el debate erudito y trasladar a la población, sin aditamentos de especialista, mediante la propaganda adecuada, argumentos más llanos y comprensibles como la voluntad, la defensa de un derecho, incluso de un deseo, o la equiparación legal con los países de nuestro entorno.

La geoglosia, la lectoescritura y otros conceptos a esgrimir están la mar de bien, tanto es así que de sólo oírlos mi pilila se atiesa, pero es difícil ganarse la voluntad de los lampistas, de los taxistas y de los compañeros del metal invocando esos términos tan sesudamente elaborados. La razón es obvia: el censo de taxistas no baja de 30.000 y el de intelectuales de nombradía debe rondar en toda España un par de millares... descontada la intelligentsia, es decir, los orgánicos, unos 500… y el voto de cada uno de ellos vale exactamente lo mismo.

En definitiva, la gramática en los manuales y en las conferencias, y mayor énfasis, en cambio, en la irrenunciable libertad de elegir lengua oficial en la escuela, pues a fin de cuentas somos adultos para decidir por nosotros mismos, sin tutelas ni restricciones. Lo que está en juego es el futuro, la educación de nuestros hijos, sobrinos o nietos. Y Montilla, Touriño y NF que lleven los suyos al cole privado que mejor les parezca, pues no pretendemos obligarles a nada. Esto es muy importante: que queramos escolarizar a nuestros hijos en español, o en un modelo bilingüe, no ha de obligar a quienes no lo quieran para sí. Allá ellos.

Pizca más o menos se trata de copiar el argumento empleado en su día, como suena, por los partidarios de los matrimonios homosexuales para persuadir de la licitud de sus intenciones a una buena parte de esta indocta y aborregada sociedad: no obligamos a nadie a casarse, pero permitan que lo hagamos nosotros… nuestra felicidad depende de ello. Pues lo mismo para la escolarización en español. Funciona. ¿Es que no quieren que seamos felices?

Nuestra propaganda debe incidir, reincidir machaconamente, en que estamos hablando del idioma de referencia en la escuela y no del idioma que hablan, fruto del libre albedrío, los adultos en la calle, en una cafetería o en el vestíbulo de un lupanar. Ha de quedar meridianamente claro. Confusión interesada que sirve a voceros y palanganeros de las políticas de inmersión lingüística para afirmar con aplomo en tertulias y corrillos: No pasa nada, a mí nunca me han prohibido hablar en castellano. Esos pesados de Galicia Bilingüe o de Tolerancia exageran. Razonamiento que daría para certificar, por ejemplo, que no se cometen violaciones porque a mí nunca me han violado. Y por ésas, para justificar cualquier salvajada.
Que ya sabemos que el idioma español goza de buena salud y no está en peligro, que no es eeeeeso. Tampoco el inglés corre peligro y no por ello los británicos, sean galeses, escoceses nacionalistas o ingleses, renuncian a escolarizar a sus hijos en inglés decantándose en cambio por el gaélico o el córnico, que aún chapurrea un viejo pescador cocido a pintas en los pubs portuarios de Penzance.

El español es un idioma digno de estar en las aulas de toda España (y de no pocos países). Y para todas, toditas las asignaturas en todo, todito el ciclo escolar. Apta como pocas para educar, pues es una de las lenguas más importantes del mundo -y aunque no lo fuera- por número de hablantes y por tradición literaria y cultural.
Porque los ciudadanos españoles, acompañados de los suyos, deben poder transitar libremente, por motivos personales o profesionales, por todo el territorio nacional, sin excepción, sin barreras idiomáticas que se lo impidan. Como un francés por Francia o un ciudadano británico por el Reino Unido. Y, cómo no, escolarizar a sus hijos en español, en la enseñanza pública que todos pagamos… y en cualquier punto cardinal de la geografía española, de Lanzarote a Torrelavega, de Barcelona a San Xulián do Camiño. E íntegramente en español si así lo desean. Y los gobernantes deben garantizar escrupulosamente ese derecho sin peros que valgan, ni pamemas ni pampiroladas de atenciones individualizadas o modelos tri, tetra o pentalingües.

Esa prohibición infecta, y otras como las multas a rótulos comerciales redactados en español en determinadas regiones, devalúan por ley injusta nuestra condición de personas adultas y libres que somos y no debemos consentirlo ni un día… está bien… ni una legislatura más. Quienes conculcan esos derechos irrenunciables y quienes lo toleran, por miedo o interés electoral, habrán de responder por sus actos ante la ciudadanía… cuando ésta, claro es, se sacuda la modorra de encima. Ante las leyes injustas sólo caben la desobediencia y la rebeldía.

Carta a Gloria Lago

2009-12-31T03:44:00.000-08:00

Con afecto y admiración a Gloria Lago y a Galicia Bilingüe

Para los no nacionalistas, PP y PSOE, son el poli bueno y el poli malo de las películas americanas… respecto de asuntos capitales como la vertebración territorial del Estado y la imposibilidad, en determinadas regiones y en cualquiera de los niveles educativos, de elegir la lengua española como lengua vehicular, lengua académica, de cultura, siendo lengua oficial, sobre el papel, en todo el territorio nacional… imposibilidad, prohibición que es, aunque algunos no lo vean, la enfermedad que corroe la estructura del edificio y amenaza con derrumbarlo.

Es decir, lo que no es posible en España pero sí lo es, como dicta la lógica más elemental, en cualquier país civilizado de nuestro entorno. Pues incluso en naciones donde existen diversas lenguas, Gran Bretaña, Francia e Italia, cualquiera de sus ciudadanos puede escolarizar a sus hijos en la lengua oficial de toda la nación y nadie que no sea un chiflado de atar se lo discute, ni los más recalcitrantes nacionalistas, escoceses, galeses, corsos o bretones, por ejemplo.

Esa suerte de binomio policial, bueno/malo, trabaja en equipo y pretende lo mismo: forzar el brazo del disidente para que calle ya, para que deje de dar la lata y se conforme con lo que hay, para que se confunda de una p… vez con el paisaje, el tío pesado. Uno te susurra al oído bonitas palabras, te trae una taza de café e incluso te ofrece un pitillo mientras el otro te sacude los cataplines con el listín telefónico… pero hecha la salvedad del modus operandi, pretenden, repetimos, exactamente lo mismo. Que te calles y que finjas no ver la desnudez del rey.

Para los resistentes de la Asociación por la Tolerancia, el éxito, el protagonismo de Galicia Bilingüe, han sido motivo de júbilo, de alegría. La razón es evidente. En Cataluña, desde hace años, la hegemonía nacionalista es total e incontestable: se ha cerrado el círculo… también el de Economía. Y a consecuencia de ello, la limitación de la libertad y la quiebra de la igualdad de derechos para todos los ciudadanos son moneda común, aceptada con ovina normalidad, sin aspavientos, por la mayor parte de la sociedad catalana. Los resistentes viven una suerte de confinamiento, de exilio interior en su propia casa, obligados a la discrepancia íntima, claustral, a la discrepancia de los armarios y de las catacumbas.

El éxito de Galicia Bilingüe lo viven los resistentes de Tolerancia como su propio éxito, el que quisieran para sí. La causa de Galicia Bilingüe, es su causa. Sus duelos y derrotas, también.
Cuando los nacionalistas gallegos a través de sus escuadristas y alborotadores, atentaron -pintadas, amenazas- contra Gloria Lago, Tolerancia sintió esa agresión en sus propias carnes.
Aunque con diferente acento y fascinados por diferentes mitos de obediencia, los agentes lobotomizados por el nacionalismo mítico que conecta el presente con una nebulosa especiosa y bastardeada de un pasado inexistente, a través de médiumns en nómina y coche oficial con cargo a los presupuestos, se comportan de igual manera lo mismo invocando a Breogán que a Godofredo el Peludo en sus delirantes juramentos de lealtad eterna sellados con sangre… con sangre de otros, claro.

A lo que vamos. Núñez Feijóo adopta el disfraz de poli bueno. Touriño era el poli malo, o mejor, el poli tonto, movido a distancia como una marioneta, crucetas e hilo, por sus socios del BNG con la complacencia del ventoso ZP.
Hete aquí que NF prometió en campaña acabar con la política de inmersión lingüística promovida por el gobierno saliente, aunque iniciada, tiempo ha, vale que en un formato más edulcorado, por anteriores gobiernos regionales del PP con Fraga como mandamás de la Xunta.

Para darse la razón a medias, como si su programa electoral no bastara para justificar y desplegar su timorata acción de gobierno en esa materia nuclear, NF se sacó de la manga una encuesta, aaayyy, dirigida a los padres de alumnos en edad escolar. Se trataba de sondear su opción idiomática en el ámbito educativo. La citada encuesta arrojó un balance contundente. La inmensa mayoría se decantó por una enseñanza bilingüe o en español, frente a un porcentaje mínimo, alrededor del 15%, que prefirió un modelo de escolarización íntegramente en gallego.
Si la encuesta se realizó con un criterio adecuado de veracidad y rigor, estremece pensar que el modelo propuesto por PSdG-BNG, la inmersión monolingüe, responda en realidad al interés de una minoría, 15%, que ni de lejos suma la totalidad de sus votantes, frente a las preferencias de una apabullante mayoría cuando ésta es consultada y puede exponer su opinión en libertad, sin temor a represalias.

El truco de NF consiste en sustituir una promesa electoral, respetuosa además con un derecho constitucional, por una prospección no vinculante de la que echará mano para garantizar el derecho a la libre elección de lengua oficial en la educación… o no… según sople el viento, amo del mundo, guardándola entonces en un cajón, bajo llave, si entiende que dicha iniciativa le ocasionará problemas, optando en ese caso, el muy pillín, por renunciar a sus promesas, a sus principios, si los tiene, ofreciéndolos en sacrificio propiciatorio en el altar liberticida de los nuevos bárbaros del legendario y tronado reino de los suevos. Es decir, si, cobardón, miedica y apegado a la poltrona, se conforma con firmar tablas con sus nacionalistas aborígenes.

El nacionalismo, ya se lo decimos a NF, que bien lo sabe, y de la mano de la oposición, que hará cuanto esté a su alcance para segar la hierba bajo sus pies, no permanecerá de brazos cruzados… porque no puede, su naturaleza se lo impide, pues su mecánica, su dinámica, pasa por activar el resorte de la reclamación permanente, por airear sin descanso agravios lacerantes, insoportables. Ya hemos sabido de una nutrida manifestación orquestada por el BNG y su tejido asociativo que ha contado incluso con la insultante presencia de un ministro, el orondo señor Caamaño, del gobierno de la nación -de naciones-.

Un derecho fundamental como ése, gestionado con ese ímpetu por NF, con esa entereza y esa determinación que es maravilla de ver, quedará inevitablemente supeditado a los avatares de la tornadiza política local. Y al resultado que arrojen las urnas en futuras contiendas electorales. Urnas que arropan acaso entre las paredes de metacrilato la reedición de infaustas coaliciones.

Nada de eso sucedería si derechos de importancia troncal para la estabilidad política, social e institucional de la nación estuvieran debidamente blindados hasta el día del Juicio Final por un inamovible pacto de Estado entre los partidos mayoritarios… o partidos nacionales, si lo fueran.
Hemos de entender que nada perdurable conseguiremos si mordemos el anzuelo y nos conformamos con jugar el partido contra los caciques locales. El nuestro es un problema nacional, un problema de Estado… será porque en Cataluña desde hace décadas ya no tenemos la menor opción de saltar al terreno de juego y presentar batalla… y será en esas coordenadas nacionales donde tendremos una respuesta, una solución… o la certificación definitiva, legaloide pero injusta, de nuestra marginalidad. De donde llegará con sello lacrado y cinta de bramante el atisbo de una victoria… o el acta de defunción.

No es una empresa fácil, desde luego: tirar de las orejas a los partidos nacionales y obligarles a que ejerzan de tales. Difícil tarea… porque no quieren.

No hay demanda que no asome sus pancartas por la capital cuando pretenden sus promotores entrar en todas las casas a través del noticiero de la tele. Es lo más normal del mundo. Cuando los transportistas, los ganaderos, las enfermeras… trapecistas, saltimbanquis federados, abortistas y anti-abortistas, gigantes y cabezudos, quieren dar a conocer sus reivindicaciones, se concentran en Madrid, bajo la ventana del ministerio de turno para dar la serenata y su problema, cuando menos, obtiene un grado de difusión y conocimiento mayores entre la población.

Nunca deberemos descuidar el debate, el proselitismo y la vigilancia o la pugna en el ámbito local, pero el pescado, que nadie se engañe, lo subastarán en la lonja capitalina. Sólo en Madrid podremos forzar la prórroga y, por qué no, soñar es gratis, llevarnos el trofeo a casa. Ya no por nosotros… -que también, por aquello de que nuestra infancia, nuestra adolescencia, nuestra experiencia vital no quede desgajada del futuro diseñado por los nacionalistas en una suerte de pérdida de tiempo, de desarraigo histórico-… sino por nuestros hijos, sobrinos o nietos, por su formación académica en un mundo cada vez más complicado, competitivo y global, donde la escolarización íntegra de los alumnos en gaélico, danés, urdu, eólico dulce, ndembu pluripalatal, bordurio reduplicado y bretón, lenguas muy respetables sin duda, no hará fuerza a una escolarización medianamente cabal impartida en español, que tan a mano tenemos.

El círculo (de Economía) se cierra

2009-12-28T02:19:00.000-08:00

El Círculo de Economía de Cataluña, con retraso, pero con una lealtad inquebrantable a la clase política y al credo nacionalista imperante, se ha pronunciado a favor del editorial conjunto publicado días atrás, rastreramente, por buena parte de la intervenida y domesticada prensa catalana para presionar al domesticado Tribunal Constitucional.

Salvador Alemany, presidente de tan selecto círculo, ofició el acto. Con tan principales ciudadanos, la pléyade de la sociedad aborigen, sumándose a semejante impostura el círculo se cierra. No queda un solo ámbito de la sociedad catalana que no haya sucumbido al gregarismo aborregado del robotismo teledirigido. Nada hay ya fuera del círculo, que es trasunto geométrico del oasis catalán… nada salvo el arenoso desierto por donde se aventuran acaso los escorpiones.

El carácter inclusivo, salvífico, del círculo que cierra Alemany nos recuerda, vale que muy tangencialmente, la famosa Lista de Schlinder cuando Ben Kingsley, el contable, le dice a Liam Neson mostrándole la lista redentora con los más de mil nombres que, gracias a la tenacidad del empresario checo-alemán, escapan por los pelos de la cámara de gas:

-Esta lista es la vida. Fuera de la lista no hay nada.

En Cataluña nada queda fuera de los límites del círculo. El círculo abriga la vida comunal, civil. Fuera del círculo: nada. A lo sumo la sospecha de un territorio incógnito, a explorar… un territorio que habremos de transitar los no nacionalistas en un éxodo a ninguna parte, viviendo un exilio interior en nuestra propia casa, incomprendidos incluso de los nuestros. Un territorio sin coordenadas geográficas, sin horizonte a la vista.

Editorialistas y lectores. El Colegio de Abogados, salvo 200 honrosas excepciones, y sus clientes, algunos en libertad bajo fianza como Prenafeta, Alavadra y Bartu, alcalde de Santa Coloma (así le llama en confianza Manuela de Madre que, enterada de la detención de su amigo y conmilitón por la Guardia Civil, Operación Pretoria, pensó, uuuuuyyyyy, figúrate tú que estremecedor testimonio, que la camada negra -¿Qué camada es ésa?- había dado un tejerazo). Ahora es el turno de empresarios y economistas, previamente lo fue de los sindicatos… subvencionados, claro es, y por lo tanto, públicos… sustituyendo unos y otros la conflictividad laboral o social, lo que antes llamaban lucha de clases, por la cohesión nacional: todos, patrones y obreros obedientes a la misma bandera en un remedo local, calcado, exacto, del sindicalismo vertical del franquismo. Y estas palabras son a la verdad, modestia aparte, lo que los puntos de la circunferencia respecto del centro geométrico del círculo.

Nadie escurre el bulto. Todos han firmado el editorial conjunto: médicos y pacientes, dandys y limpiabotas, putas y clientes, timados y timadores. Árbitros y futbolistas. También la pelota. Y mi vecina del cuarto primera.
Llega un momento, cuando el clamor es unánime y concertado, que si uno aguza bien el oído lo que percibe en realidad es el silencio.

Despacho de última hora.- Hemos sabido que la prensa catalana prepara un nuevo editorial conjunto en aras de la dignidad nacional de Cataluña. En efecto, han causado honda consternación las burlas de que ha sido objeto don José Montilla al confesar que su canción favorita es Mediterráneo de… Lluis Llach.
Los intrépidos periodistas aborígenes, en vanguardia de la independencia informativa a escala planetaria, sostendrán que si Montilla dice que Mediterráneo es de Lluis Llach, pues es de Lluis Llach y punto. Por la misma razón que el nuevo estatuto de autonomía se atiene punto por punto a la Constitución, en espíritu y letra, lo discuta o no el alto tribunal. Y vale ya.

España está más cohesionada que nunca

2009-12-22T02:41:00.000-08:00

Eso es lo que sostienen ZP, inspirado por el dios Eolo cuando habla, dios del viento y dueño del ancho mundo y de todo cuanto contiene, y algunos zánganos apaniguados que todavía se atreven a repetir las consignas de la superioridad. España nunca ha sido paradigma de cohesión, de vertebración nacional precisamente, pero es evidente que en la actualidad y como ejemplo de cohesión a imitar es una castaña pilonga.

En estos últimos años las hemos visto de todos los colores: el plan soberanista de Ibarreche, la contradictoria y bipolar teoría del federalismo asimétrico de Maragall que solo una cabeza como la suya, algo desarreglada a causa de la edad provecta, puede concebir, la realidad nacional andaluza, arsa que toma y olé, una sentencia reciente del Tribunal Supremo que establece que es absurdo pretender la íntegra escolarización en castellano de un alumno, siendo idioma oficial, cuando menos sobre el papel, en todo el más que nunca cohesionado territorio nacional, la anuencia manifiesta del presidente del gobierno a las sanciones aplicadas a los rótulos comerciales redactados en español, el editorial conjunto de la bizcochable prensa catalana publicado para presionar al no menos bizcochable Tribunal Constitucional, y, para cerrar plaza, o para abrirla, según se mire, la oleada de referéndums separatistas promovidos en/por 166 municipios catalanes.

España está más cohesionada que nunca. O España no se rompe, que decían cuando se tramitaba el estatuto de Cataluña, como si a las horas veinticuatro de refrendarse en plebiscito, la placa continental fuera a desgajarse y Cataluña, como uno de esos icebergs a la deriva que se aproximan a la costa australiana, fuera a iniciar una travesía por el Mediterráneo para atracar en Mallorca y Cerdeña y hacer escala en la isla de Malta.

El proceso comenzó en Arenys de Munt, por gentileza de su alcalde, adscrito a una marca electoral de IC, la Izquierda Unida catalana, el partido de Llamazares, Madrazo… -¿Recuerdan a ese sujeto?-… y ahora de un tal Cayo Lara. Habría que decir, para ser fieles a la realidad, que Izquierda Unida, al contrario, es la sucursal española de IC-EUiA, que es el auténtico partido madre, el que corta el bacalao en esa indigesta mezcolanza de siglas.

Se dijo entonces, para quitar hierro al asunto, que lo de Arenys fue una broma, una bagatela, una verbena popular sin la menor trascendencia, un sopar de germanor (una cena de hermandad). La Abogacía del Estado recurrió la celebración del evento y un juzgado dictó que era ilegal y que los poderes públicos no debían ni patrocinar ni dar cobertura a semejante disparate. Pero ahí quedó el fallo, como una errabunda pompa de jabón en el aire, pues no hubo instancia gubernamental que lo evitara. Se celebró finalmente, con o sin censo, y con una participación estimada del 40%.

Tolerancio se malicia que, a pesar de lo que digan, los organizadores sí disponen de censo, y bien actualizado, por descontado, pues quienes manejan las asociaciones interpuestas que lo convocaron (presumiblemente subvencionadas por las instituciones locales y regionales) tienen carné de afiliación, sea de ERC, CiU, las CUP, IC-EUiA e incluso PSC, o de sus distintas marcas municipalistas.
¿Qué no disponen de censos por temor, uuuyyy, a incumplir, por ejemplo, la Ley de Protección de Datos?... La posibilidad de vulnerar la citada normativa debe de crearles a los pobres unos nervios, una tensión… una cosa… vamos, que no deben de conciliar el sueño ni echándose al coleto docenas de grageas de valeriana, pildorillas narcolépticas o láudano a cucharadas soperas… a sabiendas de la debilidad del Estado de Derecho y de los organismos que han de velar por el cumplimiento de la ley.

Cuentan, repetimos, con el respaldo, la ayuda directa, de las organizaciones territoriales de los antedichos partidos que sí tienen acceso a padrón o censo en virtud de su participación en procesos electorales, estos sí vinculantes, y donde obtienen cargos y consistorios a porrillo. En resumen, que están en franca disposición de cotejar votantes efectivos ante sus urnas ilegales con los asientos de las listas oficiales, estén o no a la vista, acaso a buen recaudo en la trastienda. Y de paso saben, particularmente en aquellos municipios menos poblados, quienes votan y quienes no… para elaborar, tachán, otro censo alternativo, el de los abstencionistas, es decir, la lista negra de aquellos que ante la disyuntiva de independencia sí, independencia no, prefieren ir a buscar setas o quedarse en casa mirando la tele. Lo que vale por tibio y deficiente espíritu patriótico a corregir en el futuro de mil maneras distintas.

-Però, Joan, que m’han dit que no has anat a votar… Què t’ha passat, reietó? (Juan, me han dicho que no fuiste a votar… ¿Qué te ha pasado, majete?)

No hay caso de que el Delegado del Gobierno envíe a la Guardia Civil a clausurar los locales donde se celebran las consultas ilegales… porque no hay Guardia Civil, ni siquiera hay Delegado de Gobierno, ni Gobierno de la Nación, ni Nación por supuesto… y la policía autonómica está demasiado ocupada multando automovilistas si es que no se encarga directamente de custodiar las actas del fraudulento escrutinio.

Puede que ZP y su alegre trouppe disgregadora no aplauda esa quermés separatista en esa Cataluña profunda con epicentro y corazón en la comarca de Osona que aspira a convertirse en una reserva india, en un parque temático del residual tribalismo europeo… pero, no hay mal que por bien no venga, con esas consultas tiene ZP un nuevo instrumento a mano para doblar el brazo y soplar la nuca al Tribunal Constitucional que se resiste a la aprobación del disparatado estatuto que pactó el adorador de Eolo con Mas en La Moncloa fumándose un Lancero de Cohibas.

Lo dicho, que tienen censo, claro que lo tienen, nos jugamos el bigote, otra cosa es que lo muestren a las cámaras, voten o no chicos de 16 años, que acaso confunden la independencia con una rebelión doméstica… -es que mis papis me obligan a regresar a casa antes de las diez… no me comprenden… cualquier día de éstos me marcho-… o inmigrantes reprogramados como ese botarate que caciquea el Casal Argentino de Cataluña. E incluso algunos ayuntamientos les ceden locales públicos, y si se tercia, locales parroquiales esa iglesia diocesana que concibe al Cristo crucificado por los romano-mesetarios como un trabucaire tocado con barretina.

¿Que España no se rompe con el referéndum de Arenys de Munt?... pero empieza a descoserse. Sólo que ahora saltan de golpe más de 160 puntos, uno por municipio, y el costurón dejan la evidencia de una España cogida con alfileres.
La abogadesa batasuna de siniestra mirada, Goiricelaya, dice en Badia del Vallés que está encantada con el proceso y que estudia la manera de adaptar el modelo plebiscitario al País Vasco, que será bendecido, sin duda. por el clero diocesano de Guipúzcoa. Un partido del pentacorrupto gobierno regional de Mallorca, PSM, pretende lo mismo, maravillado con la iniciativa y estimulado por la traidorzuela dejación de funciones del gobierno (¿Gobierno?) de la nación (¿Nación?).

Puede que una broma aislada no sea nada. Pero 160 bromas pueden componer la trama argumental de una tragicomedia si damos con el apropiado elenco de actores para interpretarla. Y tenemos donde escoger. Disponemos de un casting de aúpa, insuperable: SM el Rey, tras la pista del plantígrado beodo, ZP, empecinado en implantar la utopía por decreto y en parafrasear discursos apócrifos atribuidos a jefezuelos amerindios, el tímido y trémulo Rajoy, Chacón, la generala pacifista, Rubalcaba el intrigante, Montilla, el sonderkommando zampabollos, Carod Rovira, lanza shuar en ristre, e incluso Laporta prendiendo fuego con antorchas nocturnas y apagándolos luego escanciando por doquiera champán francés. Pero hay muchos más candidatos, compactas legiones.

¿Que España está más cohesionada que nunca? ¿Qué no se rompe?... La respuesta, como diría Zapatero, está en el viento.

Jacobinos de España: uníos y pelead… o adoptad, la cita es de Jean Cau, el paso de cangrejo del esclavo y la sonrisa babosa del ilota.

Feliz Navidad

Nuevo editorial conjunto

2009-12-16T02:16:00.000-08:00

Fuentes dignas de relativo crédito han filtrado que buena parte de la prensa catalana, impermeable a dictados y presiones del poder político, indomable como ese lobo solitario que, sobre un promontorio, aúlla a la luz de la luna, recortada su majestuosa silueta contra la noche prieta, elabora un nuevo editorial conjunto, peleando a cara de perro por su dignidad profesional, ajena a todo tipo de injerencias, enjuagues y manteniendo su honra incólume, indemne, resplandeciente como el brillo de un pulido diamante encastrado en el negro culo de un rinoceronte.

Informar y formar… pese a quien pese y caiga quien caiga. Manteniendo su independencia de toda instancia gubernativa, tanto como ese aristado farallón que resiste con quietud mineral, impasible, el furioso embate de las encrespadas olas. Esa es la consigna adoptada por aclamación, como un solo hombre, por el Colegio de Periodistas de Cataluña (ahora en entredicho, diario El Mundo, 11/12/09, a causa de la opacidad de sus cuentas).
Informar y formar, incidir sobre nuestra sociedad para evitar su extravío y su manipulación por agentes externos, ladinos, malintencionados siempre, al acecho como hienas, deslizándose entre sombras, silenciosamente. La prensa catalana como faro que ilumina y guía nuestros pasos titubeantes en la tenebrosa oscuridad, poblada de amenazas y de peligros inconcretos.

El nuevo editorial conjunto aborda la infamia de los ataques vertidos contra Joan Laporta, prohombre de la patria, tras su entusiasta celebración de la victoria del FC Barcelona sobre el Real Madrid. Ataques orquestados por los esbirros de la vil caverna mediática españolista. El borrador al que hemos tenido acceso dice así, pizca más o menos:

Los editorialistas catalanes, reunidos libremente en asamblea para salvaguardar su dignidad profesional y nacional, comparecen y dicen:

Que los ataques sufridos por don Joan Laporta, presidente del FC Barcelona, obedecen a una vergonzosa y atroz estrategia de acoso y derribo contra Cataluña.

Que quienes insinúan que la crítica a la gestión de personas principales de la sociedad catalana constituye un ejercicio de libre expresión del pensamiento, ocultan siniestras, pérfidas intenciones, pues siempre van sus críticas en la misma dirección, con ensañamiento y contumacia, pretendiendo en realidad desgastar las instituciones que dichas personas representan, llevados de su enfermiza animadversión contra Cataluña.

Que la catalanofobia tiene mil caras, a cual más espantosa, y quienes, inmiscuyéndose de un modo intolerable en la privacidad del presidente del FC Barcelona, que no hizo otra cosa que celebrar con sus amigos, sana y alegremente, la victoria culé contra el eterno rival, el Real Madrid, trasunto balompédico de la secular opresión madrileña y española contra Cataluña, no pretenden otra cosa que atizar la hostilidad contra nuestras legítimas reivindicaciones nacionales y dar pie a nuevas formas de acoso, junto al expolio fiscal o al implacable genocidio cultural practicado durante el franquismo.

Que el señor Joan Laporta, emergente y egregia figura del catalanismo político del siglo XXI, estadista de la talla de un Winston Churchill, de un Barak Obama, siempre bebe cava catalán, religiosamente, paladeando el vino espumoso de nuestros singulares viñedos con los ojos bañados en lágrimas y el corazón transido de emociones patrias vinculadas umbilicalmente a nuestro indómito terruño.

Que si decidió echarse por la cabeza champán francés fue, precisamente, para no desperdiciar ni una gota de cava… -ritual elixir que conecta los paladares de la Cataluña actual con la memoria inmarcesible de los antepasados-… reservándolo para más nobles menesteres. Pues no fue la celebración del señor Laporta, regándose con el burbujeante champán francés, inferior en calidad a nuestro cava, remedo de bautismo sino alegre y profana fiesta… merecida sin duda por el mucho trabajo que gestiona a las mil maravillas al frente del club a pesar de las zancadillas, de las mociones de censura y de otras noticias intoxicadoras, como la de un inverosímil espionaje a los directivos de la propia Junta, urdidas, maquinadas en cenáculos gangsteriles por los infatigables enemigos de Cataluña que, como Satanás, nunca duermen.

Que el Barça es más que un club, y no lo decimos nosotros, sino la sociedad en su conjunto, es decir, la comunidad nacional con el expresidente y honorabilísimo señor don Jordi Pujol i Soley al frente, que en sabias y recientes declaraciones ha establecido de manera infalible que nuestro club más emblemático hace las veces de selección nacional de Cataluña en tanto las autoridades españolas, coaligadas en horrenda conchabanza con organismos deportivos como UEFA y FIFA, no permitan la participación de una selección oficial catalana en competiciones internacionales. Ruin y obscena es la envidia… taras ambas connaturales a la idiosincrasia de las mezquinas gentes del país vecino que pasan el día pastoreando cabras, apaleando a sus mujeres y violando a sus hijas entre babas y pestilentes flatulencias.

Quienes cubren de gratuitos denuestos al presidente don Joan Laporta, no ha de sorprendernos, son los mismos que proyectan una imagen distorsionada de Cataluña afirmando… -qué fácil recurso es la mentira y qué cortas patas tiene-… que la escolarización de los alumnos en su lengua materna, cuando es el castellano, no está plenamente garantizada en Cataluña y que el idioma de los ocupantes, en el que se expresa libremente buena parte de la población inmigrante implantada a caso hecho por el franquismo con la aviesa intención de desnaturalizar la pureza idiomática de nuestro país y de nuestras gentes, promoviendo durante décadas un pernicioso mestizaje, es, asombrosa invención, multado y perseguido. Mendaz acusación que debemos desenmascarar y combatir sin desfallecimiento.

Éstas son, en lo sustancial, las líneas maestras del editorial que, tras mínimos retoques, cuestiones meramente formales, saltará a las rotativas y de ahí a los quioscos para edificar espiritualmente a la población, previa consulta con La Moncloa, como sucedió con el editorial anterior que avalaba de manera indiscutible la plena constitucionalidad del nuevo estatuto de Cataluña.
Hemos sabido, además, que otros editoriales conjuntos de la prensa catalana esperan turno. Se perfilan en un horizonte periodístico inmediato uno que abordará la conveniencia de regalar a familiares y amigos, para cultivar debidamente el espíritu patriótico en estas fechas tan señaladas, un recopilatorio discográfico de grandes éxitos de Nuria Feliu, anunciado mediante cuñas radiofónicas y disponible ya para los consumidores en todos los establecimientos del sector… y otro que, muy a propósito para celebrar unas navidades verdaderamente nacionales con arreglo a las centenarias tradiciones del país, recomendará con insobornable fervor patriótico la oportunidad de instalar en cada hogar, sin excepción, el gracioso tronco o mojón… -no nos confundamos de acepción-… arbóreo llamado cagatió, que hace las delicias de los pequeñuelos. Elemento autóctono, genuinamente catalán, de estas fiestas tan entrañables.

Pajas y metástasis

2009-12-11T02:26:00.000-08:00

Onanismo y nacionalismo

A veces una anécdota resume a la perfección el espíritu de una época. El taller onanista financiado a cargo de los contribuyentes por la Junta de Extremadura es una de esas anécdotas. Nunca los chicos necesitaron de tutorías, artilugios y material docente para ejercitarse en tan íntimas manualidades. Siempre fue cosa autodidacta. Que va de suyo a una cierta edad. Si pensábamos que los catalanes, liderados por nuestro bienamado gobierno regional, éramos la vanguardia de la gilipollez en España (a su vez cabeza de Europa en ese lamentable ranking de la turpitud extrema), andábamos equivocados: los extremeños rivalizan con nosotros de tú a tú, sin complejos, enseñando los dientes.

Tolerancio también se hizo sus buenas pajas. La primera cayó hará cosa de 30 años. Fue con una revista Interviú, lo recuerda perfectamente. Eran los años del destapismo. Abrió la revista y se topó con una foto insinuante de Carmen Sevilla, guapísima, sonriente, coquetuela, ocultando su desnudez tras un gran abanico de plumas. Y Tolerancio, mecánicamente, se lió a manotazos. Y sin mandato de profesor, sin temario ni bibliografía recomendada repitió el ejercicio en numerosas ocasiones, a veces de memoria, alcanzando una aceptable pericia en materia tan infecunda.

Cuando nos dicen que no podemos tirar piedras a los ríos para no molestar a los pececillos, las veces que hemos de pasear a nuestra mascota, reloj en mano, pues menos de 20 minutos es falta, que nuestra hija puede abortar, pero no tatuarse, sin decirnos una palabra (basta que evacue consultas con un adulto… categoría amplia que incluye al tendero de la esquina), en qué idioma forzosamente debemos escolarizar a nuestros hijos o rotular nuestro comercio… no sorprende, una cosa lleva a la otra, que, metidos en harina, nos digan cuando púberes cómo debemos sacudirnos el chisme, pasando del diseño de las almas… -tentación en la que siempre incurre la progresía, latosa y meticona, obsesionada con la creación de humanidades nuevas-… al diseño de las gayolas.

Este comentario sobre un chiste de mal gusto, que eso es precisamente el cursillo extremeño, continúa, cómo no, con otro chiste:

Un sujeto acude al médico. Verá, dice, es que cada día me hago 300 pajas. El médico replica: ¿300? ¡Imposible! ¡Una cada 5 minutos! ¿Cómo lo hace?... Responde el paciente: No lo sé, me acaricio la oreja y ya me enchufo… me desabrocho la bragueta… (el tío lo hace)… me saco la picha… (se la saca)… El médico indignado le abronca: ¿Pero qué hace, desgraciado? ¡Guárdese eso! Y el otro dándole al manubrio replica: De eso nada… ésta ya cae *.

La anécdota del taller bellotero de manualidades ilustra a las mil maravillas el nivel del país, del paisanaje. Así andamos. España, qué sorpresa, a la cola de la UE en materia educativa, junto a Malta, Besarabia y Panonia. Metástasis generalizada. Esta putrescente España zapaterina no tiene remedio. Y si lo tiene, no lo vemos.

El onanismo se presta a lecturas, a interpretaciones variadas. El onanismo supone la búsqueda autocentrada, individual, del alivio, del placer (aunque puede practicarse en grupo: imaginemos a directores y editorialistas de una docena de periódicos catalanes en una sala de juntas, con los pantalones en los tobillos, babeantes, matándose a pajas como gibones en celo, agradecidos por la millonada que se llevan en subvenciones).Y, chocolate con gambas de Huelva, puede servir la manida gallarda de modelo… -esta bitácora es un entretenimiento sin más pretensiones-… para aprontar una caracterización sexual del nacionalismo. Esto es, el nacionalismo como paja. Y de pajas anda el juego con la paja mental que sigue.

Se ha dicho que el nacionalismo es una suerte de derivación de individuo a grupo, bien entendido que de individuos des-individualizados, por así decir, de individuos que, curiosamente, se afirman o construyen en la renuncia a sí mismos. El individuo, por aquello del miedo a la libertad de Erich Fromm, se abandona en el grupo, en la masa, como sucede con otras ideologías muy jerarquizadas, donde uno es desprovisto de su singularidad delegándola en una categoría más amplia, colectiva. No importa que Pepito sea inteligente o un zote, que tenga un espíritu crítico o conformista, que sea noble o un villano, más racional que emocional. Lo que cuenta es su pertenencia a la tribu que le provee de una identidad, que le presta un caparazón resistente a los avatares del mundo exterior.

Desde esa perspectiva hay quien afirma que la analogía sexual que mejor casa con el nacionalismo es la masturbación. Uno se mira y se remira el ombligo… y basta con deslizar la mirada un poco más para encontrarse con el instrumento requerido para consumar la operación. El nacionalismo, como paja, sería la paja narcisista que algunos se hacen pelándosela delante de un espejo musitando entre dientes qué guapos somos.
Pero no es del todo convincente, pues el nacionalismo, aunque promueva la autarquía, el aislamiento, no tiene sentido aislado en el mundo, como sí lo tiene el eremita, el monje hesicasta, seguidor del misticismo ortodoxo que medita en las anfractuosidades del monte Athos mirándose el ombligo a cada minuto con hechuras de yogui, de santón. Y es que el nacionalismo se define necesariamente por oposición, que no por diferencia, aunque recurra a ésta, sea imaginaria o falseada, para dotarse de excusa y significado.

Se es nacionalista contra algo. Los nacionalistas catalanes dirigen su vector de odio contra España, apenas contra Francia y nada contra Italia (por la plaza sarda de Alghero), a excepción del finado mosén Xirinachs que, en sus últimas voluntades, antes de ahorcarse en un bosque, y en un alarde de coherencia, cargó contra esas otras potencias en su presunta calidad de opresoras de Cataluña. Por cierto que a la hora de establecer paralelismos identitario-sexuales habríamos de emparejar a mosén Xirinachs, que en gloria esté, con el actor David Carradine, intérprete de la celebrada serie de TV Kung-Fu que apareció en un hotel asiático con una soga al cuello y el muñeco en la mano llevado, dicen las malas lenguas, de sus inverecundos apetitos.

Por lo tanto el nacionalismo, para definirse, para situarse en el mundo, necesita imperiosamente un oponente, un partenaire. O no tendrá recorrido. Luego el onanismo, aunque contenga el ingrediente autocentrado exigido por el esencialismo nacionalista, no casaría del todo con las querencias de éste. Sólo que el nacionalismo no propone una relación dual armónica, sino a la brava. Una relación tóxica, en palabras de la bellísima ministro/a Bibiana Aido, cuya imagen, por qué no, siempre sonriente y con esos modelitos que le sientan de fábula, muy bien podría integrar, y muy dignamente, el material gráfico empleado en el edificante taller de manualidades promovido por la Junta de Extremadura para inspirar las prácticas de los chicos.

Una relación tóxica, en definitiva. ¿Qué analogía sexual, pues, encajaría mejor con los usos y costumbres del nacionalismo?... Muy sencillo: si damos por bueno, que lo es, que el nacionalismo no para de dar por culo nos decantaremos entonces por la sodomía traumática, no consentida, sin vaselina. Y nada de arrumacos. Nada de besitos para ir calentando motores.

Concluiremos esta bitácora con otro chiste. Qué mejor colofón. Y que va de pajas también:

Luisito se encuentra a su amigo Pepito por la calle con el brazo en cabestrillo. ¿Qué te pasó, Pepito?... El amigo responde: Pues verás, que me estaba haciendo una paja y la picha me hizo un extraño.

*La realidad, una vez más, supera la ficción. Leemos en la contraportada del diario El Mundo, 26/11/2009, que una señora multiorgásmica da con el hombretón que puede al fin satisfacer su necesidad diaria de… ¡¡¡300 orgasmos!!!... ¿Será una errata y se les habrá escapado un 0, porque 30 ya son, a más de 1/h contando las horas del sueño… de sueño húmedo en su caso?... El ventripotente amante de Michelle, así se llama la chica, ha debido de escapar de los versos de un poema homérico. Menudo Tarzán. En todo caso, enhorabuena a la feliz pareja.

¿Eres catalanista*?... ¿De cuánto estamos hablando?

2009-12-04T02:27:00.001-08:00

En adelante… -y tras la avalancha de casos de corrupción (la punta del iceberg) que salpican el hasta ayer verdinal y fragante oasis catalán, nada que ver, eso nos decían, con esa pútrida y maloliente España marbellí y gürteliana-… cuando alguien le diga, aire altivo, dándose poleo, mirándole por encima del hombro: Pertenezco a tal o cual entidad o fundación catalanista… replique al punto: ¿Ah sí? ¿De cuánto dinero estamos hablando?... pues fundación y catalanismo (o entidad catalanista) son hoy dos términos de una fórmula trina que se completa con otro elemento… robo de fondos públicos.

Ésa es exactamente la gruesa recomendación dialéctica a no nacionalistas que propone Tolerancio**, pues son muchos años soportando calladitos, tragando quina, magistrales lecciones de catalanidad, de estilo catalán (expresión acuñada por Miquel Roca) y otras de semejante jaez y ya va siendo hora de darse un respiro y, por qué no, un desquite. A fin de cuentas el Alcorcón no golea todos los días al Real Madrid.

No sabe Tolerancio por qué ahora con toda la monserga estatutaria como telón de fondo. Sorprende que casos como Orfeó Catalá y Pretoria salgan en los noticieros-tv de las cadenas de ámbito nacional. Incluso, y no es broma, en TV 3, BTV y en la prensa escrita aborigen… (cuando no está ocupada publicando a golpe de pito editoriales conjuntos)… pues otras corruptelas anteriores apenas se colaron en los medios de comunicación como no fuera en la sección Breves o en esa otra llamada Intolerables ataques de Madrid a Cataluña por culpa de la catalanofobia mesetaria vigente desde tiempos de Maricastaña. ¿Por qué ahora? Si alguien lo sabe que levante la mano.

A lo que vamos. ¿Le han llamado alguna vez botifler (traidor)? ¿Mal catalán? ¿Renegado? ¿Charnego desagradecido? ¿Facha? ¿Intolerante? ¿Españolazo de mierda... u otras lindezas similares?...
Amplio, variado es el catálogo de insultos y descalificaciones que habrá soportado si se ha significado por su no nacionalismo resistente y militante. En el trabajo, con los amigos, incluso en familia… sabe de lo que hablo… y por qué no, también en la cafetería, con ese perfecto desconocido con quien trabó conversación, en mala hora, que sin tenerle la menor confianza se tomó la licencia de faltarle al respeto al no ver en usted a un habitante com cal (como es debido) del paradisíaco oasis catalán donde el amor a la patria, al terruño, es tanto, tan desaforado y sublime, que propicia una suerte de onda de santidad expansiva que inhabilita a la gente para cometer desfalcos y robos, impregnando cada rincón de la patria y cada alma patriota… onda expansiva contrapuesta al latrocinio, la falsía, la mezquindad y la hipocresía reinantes en esa puta España, Rubianes dixit, que no da más que para navajazos, caspa y romances entre toreros y tonadilleras.

Tolerancio se ha visto en alguna de ésas. Como una, ya ha llovido desde entonces, en la Facultad de Geografía e Historia donde cursaba estudios de Antropología. No tuvo mejor ocurrencia el pavín de Tolerancio que repartir unas octavillas con un amigo… (Ignacio, qué habrá sido de él)… en el vestíbulo de la Facultad solicitando, qué monstruosidad, una enseñanza bilingüe para todos los niveles educativos y un plan de estudios homogéneo de ámbito nacional. Todo transcurrió felizmente durante algo más de un minuto… hasta que uno de los papelotes cayó en las manos equivocadas y los intrépidos propagandistas fueron al punto rodeados, derribados, pateados en el suelo y escupidos.
La intervención de algunas universitarias evitó que sobre los yacientes estudiantes se abatiera una lluvia más recia aún de golpes y de sipiajos. Cierto que la tanda de puntapiés no la propinaron nacionalistas exclusivamente, a tenor de las cosas que se dijeron, sino también izquierdistas que proferían chabacanerías en español. Incidente doméstico, irrelevante, que casa a las mil maravillas con el guión sobradamente conocido, aunque a otra escala, de nuestra desmemoria histórica: la izquierda española (¿?) al servicio, ar, de los señoritingos nacionalistas.

A uno de los malos, un fulano que zancadilleó traidorzuelamente a Tolerancio, lo encontró después en un seminario del Departamento de Antropología asistiendo al hoy catedrático Jesús Contreras, notabilísimo maestro en el sutil arte de la repostería académica.

-¿Qué tal?... Ya veo que lo mismo vales para servir cafés que para dar patadas.

Tras esta breve digresión y volviendo a la corrupción desatada, estructural, connatural al catalanismo, en opinión de Tolerancio, ya se han alzado voces, cómo no, entre ellas la de Laporta… -aspirante a reyezuelo zulú de Cataluña-… que insisten en la consabida cantinela: Todos estos casos de corrupción que afloran en la prensa constituyen un nuevo y desvergonzado arrebato de catalanofobia. Cosas de la Brunete mediática, de la caverna españolista. Qué original. Así lo dijo el interfecto en una conferencia, de la que salió a hombros, en la Fundació Catalunya Oberta (Fundación Cataluña Abierta… a las subvenciones, claro… que dirige Prenafeta jr, hijo de un histórico ayuda de cámara de Pujol enjaulado en la actualidad por su implicación en el caso Pretoria).

También hemos sabido, eso sostiene el editorialista de El Periódico, que lo peor de estos casos no es la corrupción en sí, sino la actitud revanchista que se aprecia en algunos corrillos políticos de la capital. Mira tú qué cosa… lo peor de todo no es, pues, el trinque a manos llenas perpetrado en nombre de la patria irredenta sino la imagen que de nuestro choriceo autóctono tienen los de fuera… ¡Nos odian tanto!... ¡Es que no hay derecho!... Es decir, lo malo del oasis no es que no sea un oasis, esto es, una ciénaga… lo malo es que se diga que no es un oasis.

El sábado 14 de noviembre publicó el diario El Mundo que el exconsejero Pujals (gobierno CiU), artífice de la Ley de Inmersión Lingüística, está imputado en una trama, Can Domenge, de corrupción inmobiliaria en Mallorca. No lo hizo solito… -no nos referimos al desfalco monetario, sino al cultural y civil-… pero es el fulano que mayor protagonismo tuvo… (ayudado por docentes, sindicatos, jueces, padres de alumnos, silentes ciudadanos, prensa y la práctica totalidad del arco parlamentario, regional y nacional)… en la definitiva exclusión del idioma español del ámbito escolar.

Pujals está acusado, noviembre de 2009, de chorizo, de ladrón. Y puede que lo sea finalmente. Es decir, el mismo que no quiso que su hijo de usted estudiara en español, aunque sea lengua oficial y una de las más potentes del mundo y fundamental para la cabal formación de los escolares catalanes, es acaso un ratero, de guante blanco, pero un ratero. Uno de los tiparracos que promovió la idea, solidariamente con su gobierno… -y con los tripartitos posteriores-… de que su comercio, Colchonería Dulces Sueños, fuera multada por estar rotulada en ese indecente idioma, el español, que en Cataluña solo es apto, eso parece, para chachas, yonquis, ñetas, putas… y escritores de mérito que se forran publicando en español precisamente y que se hacen los suecos cuando les preguntan por la exclusión de ese mismo idioma de la escuela y de las instituciones.

Ha oído Tolerancio de labios de algún nacionalista, en confianza, que, en el fondo, no sería tan descabellado que se pudiera estudiar en castellano… sólo que detrás de esa reivindicación, figúrate, se esconde mala gente, fachas peligrosos. La purria, la hez del rancio españolismo. Sabemos, en cambio, y desde hoy todo el mundo, con absoluta certeza, quiénes están no detrás, sino delante y en contra: gente como Prenafeta, Alavedra, Bartu, el ex-alcalde de Santa Coloma (PSC, pues el PSC avala esas políticas excluyentes), algunas entidades y fundaciones, delictivas unas y bajo sospecha otras, y… para cerrar plaza, la guinda del pastel, el rufián, el presunto rufián de Pujals. Es decir, criminales… presuntos.

No sin razón, Carmen Leal, una de las más activas no nacionalistas, curtida en mil debates televisivos, le dijo en el plató de BTV a un apaniguado del nacionalismo, destacado dirigente de Ómnium Cultural: A ustedes lo que les aterra es que les quiten las subvenciones. Ómnium, ya saben, esa entidad que se beneficia del patrimonio de algunos ciudadanos que mueren intestados rebuscando en los bolsillos del finado minutos antes de recibir cristiana sepultura y arrebatándole el anillo a tirones y a mordiscos. Palabras proféticas.

Nunca habrá mejor ocasión para darse un desquite. De convocar una mani contra la corrupción perpetrada por el nacionalismo y disimulada siempre tras la bandera… -(pero una mani expresamente no nacionalista, nuestra, no como ésa convocada días atrás por 60 asociaciones, alguna de ellas acaso subvencionada, que reunió a 500 personas en la plaza de San Jaime tocando a 8’3 personas por entidad… convocada oportunamente para evitar que otros tomen la delantera... es decir, el viejo truco de enviademe unos cuantos manifestantes... )-… esa bandera que, acartonada, va camino de la lavandería, llena de cascarrias y sucedumbre.
Una mani contra la corrupción en nombre de la patria, con lectura de manifiesto ante el monumento de Rafael Casanova. Una mani con una bandera cuatribarrada en la cabecera a guisa de pancarta y en la bandera-pancarta inscrita una leyenda: Nacionalistas: no robad más en mi nombre, por fa.

¿Que es usted catalanista?... A mí, plim, pero… ¿De cuánto dinero estamos hablando?

* Advierte Tolerancio que, indistintamente, usa las voces catalanista y nacionalista, aún siendo consciente de su diferente alcance y significado. Es otro desquite. Muchos no nacionalistas que reclaman el derecho a la elección de lengua oficial en la enseñanza son al punto etiquetados (por catalanistas, progres y nacionalistas) como fachas, sin serlo… y a nadie le importa esa burda asimilación. Y, a fin de cuentas, algunos que dicen no ser nacionalistas, pero sí catalanistas, como el sonderkommando Montilla, actúan como si lo fueran… vamos que si actúan… así que todos juntitos en el mismo saco: catalanistas y nacionalistas.

** Y mejor decirlo: ¿De modo que es usted catalanista? ¿Ah, sí? ¿A cambio de qué?... antes de que la disidencia se convierta en delito a propuesta del liberticida Carod Rovira, como ha declarado tras las críticas al vergonzoso editorial publicado por buena parte de la amaestrada prensa local. Propuesta de Carod que será acomodada en el ordenamiento jurídico por el nuevo, y también amaestrado, Consell de Garanties Estatutàries, la réplica nativa del Constitucional que se han sacado los nacionalistas de la manga.

Del cero al diez (II)

2009-11-27T02:02:00.000-08:00

Entre una persona que habla despreocupadamente en la calle en español con unos amigos, o en una cafetería, que rotula su comercio en ese idioma, que escolariza a sus hijos en un colegio donde se imparte una enseñanza bilingüe con arreglo al marco constitucional más o menos vigente y acude a un teatro donde se representa un drama clásico de Calderón o Lope, por ejemplo, y esa misma persona, unas décadas después, que es multada por un agente lingüístico de paisano, camuflado entre los viandantes… -(y en caso de reincidencia detenida y trasladada a los calabozos de la Comisaría de Les Corts, a las lúgubres dependencias de la Unidad de Represión de Delitos Identitarios y Lingüísticos, la temible y aún increada URDIL, donde por cierto le aplicarán electrodos en el pito)-… porque al volver una esquina el agente de marras le ha sorprendido canturreando distraídamente en castellano una canción prohibida del repertorio de Bambino o de Luis Aguilé… media un abismo… un abismo tal que parece imposible que suceda algo así. Como una de esas fábulas futuristas tipo Fahrenheit 451. Hay una distancia enorme entre ambos extremos que va del 0 al 10, es decir, del 1 al 9.

Algo cambia, no obstante, cuando el discurso de los gestores de las políticas lingüísticas se fundamenta, ya no en la lengua materna de los escolares, sino en la lengua vehicular en la enseñanza, con arreglo a la extravagante y pseudocientífica geoglosia de la lengua propia de un territorio (concepto, territorio, que incluye arboledas y ardillas). Se pone entonces la piedra angular del edificio: la inmersión lingüística en la escuela, advirtiendo sus promotores que este proceso no tendrá otra repercusión en la vida colectiva que la elevación del nivel académico y cultural de las venideras generaciones sin menoscabo de los derechos civiles, la convivencia o del acceso al mercado de trabajo.

Correlato de la misma en otros ámbitos, y avalado por las más altas instancias de la judicatura, Supremo, Constitucional, es el requisito, que no mérito (también discutible), de conocimiento acreditado de la lengua favorecida para optar al desempeño de un puesto de trabajo en la administración pública. Siempre son ventanilla y funcionariado, laboratorio y cobaya para esas probaturas.
Más adelante la exigencia se externaliza del marco administrativo en una suerte de difusión por ondas y alcanza a quienes, por las características de su trabajo, mantienen contacto directo con clientes o usuarios. Y se completa la andanada de medidas monolingües exigiendo el nivel C al jardinero municipal de Vilacarallots o al albañil de Olot contratado en régimen de interinaje (aunque no necesariamente al presidente de la Generalidad, al entrenador de la selección catalana de fútbol, o a Telma Ortiz, flamante Relaciones Públicas del Ayuntamiento de Barcelona).

Entre quien habla en español, siendo o no bilingüe, con sus amigos, en la calle, en una cafetería, en la cola del teatro y quien será multado por esa misma causa, media un abismo que va del 0 al 10, o mejor, del 1 al 9, pero cuando nos dicen que para escardar en un parterre o regar un macizo de azaleas en tal o cual municipio exigen el nivel C, el asunto lingüístico pasa de ser una opción personal a materia regulada, y ya se ha dado un paso en una determinada dirección que más adelante será difícil rectificar.
Si, a mayor abundamiento, nos dicen que, años atrás se distribuyeron de tapadillo circulares de la consejería de Educación instando al uso preferencial primero y luego obligatorio de una sola lengua fuera del horario lectivo en el recinto escolar, como en los patios o ludotecas, desmintiéndose entonces tal extremo por entender que la filtración de la noticia supondría un escándalo… pero sabiendo ya que no se oculta dicha circular sino que su contenido o mandato es elevado a categoría normativa mediante posterior decreto del gobierno (in)competente en la materia, quiere decir que la dinámica del proceso se clarifica, se consolida y acelera.

Y en adelante ya no habrá necesidad de tapujos, de subterfugios, y la excusa tantas veces repetida de eso no es verdad, no sucede o es una exageración propia de inadaptados será irrelevante, pues habremos pasado pantalla, como en un videojuego, para afrontar un nuevo escenario: Hay que cumplir lo que dice la ley, nos guste o no… (sobre todo cuando nos conviene)… que es lo que dirán los agentes del entramado represor en claustros y consejos escolares y repetirán en la calle los partidarios de la represión, o sea, quienes decían que eso no pasaba o era una exageración… es decir, los vecinos de Mordejai Peretz (bitácora Del 0 al 10 -I-) que le reprochaban su alarmismo infundado.

La distancia ente las situaciones invocadas, entre la libertad y la impensable persecución, es inmensa, pero la distancia ya no media del 1 al 9, sino del 2 al 9 y ya se percibe con certeza que el siguiente paso, la siguiente tanda de disposiciones, no desandará el camino transitado sino que, como la trayectoria de un virotazo, tenderá a consumar nuevas etapas que nos alejarán más si cabe del punto inicial, es decir, la libertad plena.

Se articulan nuevas medidas. La ofensiva se dirige ahora contra los rótulos comerciales, referente principalísimo y cotidiano del paisaje cívico y urbano. Llegan las inspecciones, las multas. Cunde el temor a las sanciones y bastarán unas pocas para que la campaña intimidatoria sea un éxito y los comerciantes se anticipen a la regañina modificando el rótulo a gusto del legislador, desapareciendo prácticamente el idioma proscrito de la vía pública, pues, entre otras, las señales de tráfico que precisan texto e indicaciones supletorias para la orientación de peatones y automovilistas ya fueron normalizadas en una fase anterior. Tampoco escaparán a la severa vigilancia idiomática las leyendas petitorias de los menesterosos.

El teatro, emisiones radiofónicas, otros espectáculos… (también llegará el turno a las proyecciones cinematográficas en salas comerciales)… y los medios de comunicación de titularidad pública suscitan el interés de las administraciones avisadas de la influencia que ejercen, pues son factores de capital importancia para la creación de una opinión dominante, hegemónica, y transmiten un modelo de ejemplaridad a imitar, de tal suerte que las preferencias pregonadas en cuestiones simbólicas, idiomáticas y culturales por personajes de tirón… -actores, periodistas, etc-… ayudarán a ahormar la ciudadanía, crecientemente aborregada, al modelo publicitado.
Ya no es concebible promoción social alguna para el individuo discrepante, dando la mayoría de los habitantes por natural y buena la proscripción efectiva del otro idioma… -aunque sea el idioma materno de muchos que se avienen de grado o por conveniencia (nutridas son las legiones de palanganeros) a interiorizar las nuevas consignas-… idioma que sigue gozando no obstante de rango oficial, cuando menos en redactados legales, aunque esa condición ya no sea operativa, actuante, sino una suerte de derecho retórico, como el derecho al trabajo o a una vivienda digna. Es decir, papel mojado.

No importará que se opere una suerte de extrañamiento en el seno de muchas familias, entre generaciones, por causa de la, artificiosamente promovida, distorsión de referentes culturales. Lo que vale es que se traslada el posible conflicto a las relaciones privadas, personales, a la espera de que el proceso se sustancie con una conflictividad mínima, estadísticamente inapreciable, confiando siempre en la capacidad de adaptación del ser humano a nuevas situaciones, de entrada hostiles.
Todo el mundo tendrá el nivel C y aceptará de grado las coordenadas indicadas para conducirse en el nuevo escenario sin arrastrar el pesado lastre de la disconformidad con los vectores culturales y emocionales en danza. De tal modo que Velázquez, El Greco, Goya (incluso Dalí por españolista), Cervantes, Quevedo, Lorca (incluso Boscán o José Pla) serán artistas y literatos europeos pero extraños a la, qué contrasentido, nueva tradición y por esa razón ya no aparecerán citados como patrimonio propio en los libros de texto.

Y estaremos en el hito 3 o 4 del recorrido. Sólo quedará identificar y combatir los focos residuales de resistencia. Y ésa será la fase última. Se darán casos aislados, casuística diversa, como aquel antecedente, la mar de ilustrativo, que se produjo hace unos años en unas colonias escolares en el País Vasco… donde unos niños fueron castigados por los monitores cargando sus mochilitas con piedras por utilizar el castellano en sus juegos en lugar del vascuence. Y nos dirán que son anécdotas, que un árbol no hace bosque, ni verano una golondrina.

Entre el protagonista de esta bitácora que hace 30 años rotuló su modesto negocio familiar en el idioma que le vino en gana, que ni concebía por asomo que sus hijos o nietos no pudieran ser escolarizados en español, al menos en el 50% de las horas lectivas, y ese mismo tipo condenado al ostracismo, a la no promoción social, media un abismo colosal, una distancia que media del 1 al 9. Pero cuando el mismo protagonista ya no puede rotular su comercio en español, bajo amenaza de multa, ni pretender siquiera, no ya que su hijo o nieto sea escolarizado en un modelo educativo bilingüe, equilibrado, sino que le impartan dos, ni siquiera tres horas semanales en castellano, cuando menos las de la asignatura de Lengua Española, la distancia, siendo enorme… ya no es abismal. Y aunque muy pero que muy lejos aún, el extremo opuesto… está ya un poco más cerca.

A estas horas, mientras usted lee esta bitácora (si es que la lee alguien), los futuros agentes de la aún increada URDIL, la Unidad de Represión de Delitos Identitarios y Lingüísticos, saltan y ríen, criaturas, con la carita pintada, en la fiesta anual del Club Super 3.

Escondo estos papeles a toda prisa. Los kapos, brazaletes, porras y botas de caña alta… -reconozco entre ellos a la chica de la campaña Oberts al Català, a un vecino de la finca de Alzina nº 31 y a otro que chapurrea cuatro palabrejas en catalán con marcado acento andaluz-… nos hacen formar filas en la pista del polideportivo. Un poco más allá distingo, entre los presos sometidos a reeducación político-lingüística, a un viejo compañero de la Asociación por la Tolerancia. Le veo muy desmejorado. Dicen que anoche se negó a jurar obediencia al régimen y le dejaron, por refractario contumaz, sin la sopa aguanosa y el mendrugo mohoso de la cena. Le llevaron a rastras a la celda de castigo y le arrancaron las uñas con tenazas. Yo no resistiría un castigo como ése. Me derrumbaría y cantaría La Traviatta.

Quiero, deseo que suene el despertador y que me rescate de una vez de esta pesadilla. No suena ningún despertador. Comprendo al fin. Me tiemblan las piernas: no es una pesadilla.

Del cero al diez (I)

2009-11-23T03:26:00.000-08:00

Un amigo de Tolerancio dijo a cuento de las multas lingüísticas impuestas por el sonderkommando nacionalista Montilla: Ya sólo falta que nos multen por hablar en la calle en castellano. Otro, optimista, replicó: A eso no se atreverán. Anécdota que va de perlas para colocar un par de bitácoras que Tolerancio tenía listas desde hace más de un año (es que no dan tregua).

El busilis de ambas bitácoras es el siguiente: si en una situación normal, no esquizoide, de libertad lingüística, escolarizando a nuestros hijos en español o catalán, o en ambas lenguas, y pudiendo rotular en el idioma que nos plazca nuestra modesto establecimiento comercial… es imposible imaginar que la expresión oral, coloquial, de un idioma sea sancionada… ¿Es tan disparatado imaginar esa misma posibilidad cuando nos imponen por bemoles un modelo monolingüe en la enseñanza, y en el patio de la escuela… -“Al pati parlem en català” (escuela Betania de Cornellá)-… y cuando efectivamente nos multan por rotular en español un comercio, es decir, por hacer un uso específico, el mercantil, e incomprensiblemente sancionable, de la expresión escrita de un idioma oficial*?

El título de esta bitácora, Del cero al diez, remite al título de la escalofriante novela de Arthur Koestler, El cero y el infinito. En realidad habría de titularse Del uno al nueve, pues como es sabido el gobierno ZP ha eliminado por decreto el 0 y el 10 de las calificaciones escolares, perpetrando en lo tocante al cero, el cericidio, un aberrante crimen contra un concepto grandioso, fundamental para el desarrollo de la ciencia matemática, una sublime conquista de la inteligencia humana e investido además de una carga poética fascinante y descomunal.

Aunque la novela de Koestler relata los métodos policiales y represores del estalinismo, por similitud ilustraremos esta bitácora augural y profética, acaso apocalíptica, con otro episodio negro de la historia sobradamente conocido como fue el holocausto judío bajo el régimen nazi. No se trata de establecer un paralelismo entre ambas situaciones: entre el espeluznante exterminio, que no permite frivolidades, y la fabulación que seguirá a esta exposición y constituirá la segunda parte de la bitácora Del cero al diez (II). Entre ambas media un abismo. Sólo se trata de constatar cómo dos procesos se ponen en marcha y cómo un fin de trayecto, inconcebible al principio, no lo es tanto cuando se van consumando etapas intermedias.

En efecto, entre un judío que pasea por una calle centroeuropea a principios de 1.930 con las manos a la espalda, silbando una cancioncilla trivial o recitando de memoria pasajes de la Tora, si es persona piadosa, yendo al horno a por mazzoth, pan ácimo para celebrar la pessach, o fiesta exódica, y su deportación y asesinato a la vuelta de unos años en las cámaras de gas de Treblinka, media una distancia del 0 al 10, es decir, del 1 al 9.
Si a ese hombre, llamémosle, Mordejai Peretz, alguien le hubiera dicho la soleada mañana de su apacible paseo por una calle centroeuropea, año 1930, que acabaría en un vagón para ganado, separado de los suyos y gaseado con zyklon-B junto a cientos de personas tras horrendos padecimientos, habría pensado que a esa suerte de arúspice, de avechucho de mal agüero, le faltaba un tornillo, aún a sabiendas de los pogromos y persecuciones secularmente padecidos por los hebreos (como las matanzas medievales de judíos en el call -judería- de Barcelona). Un cuadro tan dantesco y catastrofista se le habría antojado una exageración infundada en un lugar tan civilizado como la vieja Europa.

Pero tras las primeras leyes de segregación racial, luego del ascenso al poder del partido nazi, 1.933, que repercuten en la vida cotidiana, no solo de la comunidad judía sino en la percepción que de dicha comunidad interiorizan sus vecinos, cambia el panorama. Supongamos que la primera disposición legal para restringir las libertades civiles de los judíos fue la prohibición de adquirir artículos en comercios regentados por personas que no profesaran la fe mosaica. Que al punto siguió otra norma que impedía a los judíos optar a un puesto laboral en la administración pública. Y poco después una tercera que les obligó a inscribirse en un registro civil segregado del resto de la población. Y aún otra más que estableció la imposibilidad de utilizar el transporte público… para acabar esta primera batería de medidas discriminatorias con la obligatoriedad de usar un distintivo en la ropa, la estrella de David, para facilitar su inmediata identificación.

Es obvio que entre estas medidas y la idea del exterminio en masa hay una distancia enorme, imposible, o mejor, improbable, pues aunque se trata de disposiciones humillantes o vejatorias nada anticipan necesariamente del crimen impune a gran escala al que, de producirse… -que se produjo-… se opondrían, es cosa segura… -no fue así-… no solo ellos, que alzarían su voz concertadamente, sino la gente decente, la mayoría de entre sus convecinos no hebreos que no consentirían una salvajada de esas dimensiones… -que consintieron-…
Pero también es cierto que la distancia entre uno y otro extremo, entre el paseo despreocupado de nuestro Mordejai Peretz al inicio de esta bitácora por las calles de Praga, de Amberes o de la Galitzia polaca y la solución final a la cuestión judía, ya no va de 0 a 10, es decir, de 1 a 9, sino de 2 o 3 a 9.

Es inimaginable que suceda algo tan monstruoso, que sucedió, pues dejaría a la altura del betún a la especie humana, no sólo por la tragedia de las víctimas sino por la imposible redención de los verdugos y por la parte de responsabilidad y vergüenza que llevarían quienes no se opusieran a tamaño genocidio… pero desde que han sido adoptadas las medidas anteriores ya no es imposible, ya solo es improbable, puesto que el nuevo orden legal diseñado ha escindido a la humanidad creando colectivos diferenciados y en adelante ya no legislarán -pensando en Mordejai- sobre un hombre que pasea con las manos a la espalda tan ricamente sino sobre un hombre… -si aún le reconocen tal condición, la de hombre, la de ser humano-… que camina con un distintivo en su atuendo, perceptible visualmente, y que ha de transitar obligatoriamente por la calzada si se cruza con un no-hebreo por la acera. Es decir, legislarán sobre un hombre ya parcialmente deshumanizado y asimilado a otras especies animales mediante analogías zoomorfas reincidentes: cucaracha, sabandija, rata.

Aún no sabemos qué nuevos pasos darán las autoridades que conciernan a la vida cotidiana de Mordejai Peretz y al resto de integrantes de la comunidad hebrea, pero la marcha de este asunto adquiere una dinámica propia, una inercia, por así decir, que nos induce a sospechar que la situación solo es susceptible de empeorar o de agravarse… contrapunto de la pavorosa certeza de que no habrá rectificación para retornar a la situación precedente por parte de quienes implementaron esas ordenanzas discriminatorias. No habrá marcha atrás, no será posible recuperar el estatus anterior, la igualdad civil, pues no parece probable que quienes obligan a Mordejai a bajar de la acera a la calzada provean luego medidas en sentido contrario, medidas correctoras o compensatorias que dignifiquen su modo de vida.

La mayoría de convecinos, no obstante, resta importancia a esas sospechas y las atribuyen al victimismo, al desorbitado alarmismo de ese paranoico de Mordejai y de los suyos. Qué exagerado… Mordejai es un agonías, dicen de él burlonamente. Nos encontramos en el hito 4, por así decir, de la serie… pero estando muy lejos aún, tan y tan lejos del extremo, del punto 9, la masacre… lo que es irrebatible (y aterrador) es que el punto 1, la libertad, está ya tan lejos del momento actual, 4, como pudiera estarlo el punto 9. La distancia con el punto 1, la plena libertad civil, es ya prácticamente insalvable.

Llega entonces el confinamiento en el gueto. La residencia de un judío fuera de esos límites será castigada con la pena capital y sumaria, ejecutada in situ. La población hacinada allí es sometida a sitio y dentro de sus muros escasean los víveres y las medicinas. Se desatan la hambruna y las epidemias. La policía judía, precursora de los kameraden polizei de los barracones en los campos de exterminio, traslada intraportas las consignas de los victimarios y las aplica con rigor. Se producen sacas de población para trabajos forzados fuera del recinto. Este es el punto 7 u 8 del recorrido. Comienza entonces la matanza, el viaje sin retorno a los campos industriales de la muerte.

Y ya hemos cubierto el trayecto que separa el inicial paseo despreocupado de Mordejai Peretz por las calles de Praga, Amberes o Budapest, de su deportación a Treblinka y de su asesinato en la cámara de gas. Hemos caminado, paso a paso, del 0 al 10, es decir, del 1 al 9.

Para una próxima bitácora abordaremos otra situación, muy distinta, incomparable, por el horror de la descrita en este comentario, pero que también, aunque a otra escala, se rige por un mecanismo de presión constante, progresiva y conducente a un fin establecido dentro de un plan minuciosamente programado.
Sólo una cosa más. Aquellos que ahora callan por prudencia, quién sabe si habrán de acostumbrarse al silencio, pues acaso en adelante tocará callar para salvar el pellejo… no, claro es, porque vayan a sufrir el rigor del castigo último y definitivo, el asesinato, por descontado, pero sí la muerte o parálisis civil, la no promoción social, el desprecio, el ostracismo y la marginalidad.

* Ni siquiera habría que multar un idioma no oficial en rotulaciones comerciales. Si el señor Juan Lanas quiere rotular su pastelería en olteno-válaco y con caracteres cirílicos se expondrá a que mucha gente rehúse entrar en su establecimiento, pero no hace daño a nadie, acaso a sus propios intereses, y además es libre de hacerlo.

Patanismo fuera de toda duda. Patanes Sin Fronteras (II)

2009-11-20T09:09:00.000-08:00

Bitácoras atrás dimos cuenta de la fundación de PSF, Patanes Sin Fronteras, y su vicepatán -o vicepresidente- Tolerancio demostró de manera inequívoca su idoneidad para el cargo, pues se hizo con la picha un lío y no fue capaz de colgar las fotografías anunciadas que habrían de ilustrarla.

Aquí van, siempre que su impericia no lo impida de nuevo:

Foto 1.- Tolerancio, vicepatán de PSF, arrojando una piedra contra el río Ges, cerca de Vidrá, vulnerando la delirante normativa ecogilipollas aprobada por el gobierno regional de Cataluña (no lanzar piedras a ríos y estanques para no modificar el ecosistema de sus acuáticos moradores: renacuajos, pececillos e insectos). No es una broma. Queremos decir que la normativa citada existe, que no es una invención aunque suene a coña.

Si su apretada agenda, es un decir, se lo permite, registrará Tolerancio fotografía y breve confesión autoinculpatoria ante la consejería de Medio Ambiente, que ya no dirige, es una lástima, Salvador Milá, el mismo ecologeta que paseaba a sus niños por La Cerdaña en helicóptero de los bomberos valiéndose del cargo… -exconsejero de ICV, la IU catalana-… ocupado como está ahora en defender ante los tribunales los referéndums separatistas promovidos por docenas de ayuntamientos escondidos tras asociaciones (in)cívicas creadas al efecto.

Foto 2.- Severo, Seve, y Casimito, manifestándose contra Tolerancio en el saloncito de casa, haciéndose eco de una estrambótica ordenanza municipal aprobada recientemente por el ayuntamiento de Gerona atinente al paseo obligatorio y cronometrado de mascotas (tres veces al día por un mínimo de 20 minutos por paseo). Tampoco es broma. Hay quien no se lo cree, pero es verdáááááá…como también es verdad que el ayuntamiento de Gerona, con la cobarde y traidorzuela abstención del PSC, se ha sumado a los referéndums separatistas que tienen por objeto demostrar que, en efecto, como afirma ZP, España está más cohesionada que nunca.

Foto 3.- Los andobas de Severo, Seve, y Casimito, disfrutando de un día de playa en una magnífica y solitaria cala de Port de la Selva, en la Costa Brava. Instantánea que denota la vida regalada de los interfectos y la gratuidad de sus inmotivadas reivindicaciones (foto 2).

Foto 4.- Tolerancio posa con la preceptiva nariz de payaso de PSF. El patanismo no está reñido, pues, con la elegancia.

Telma y Johan

2009-11-14T03:20:00.000-08:00

Hemos sabido que Johan Cruyff desempeñará el cargo de entrenador de fútbol de la selección regional de Cataluña sin cobrar un duro. Gratis total… pizca más o menos como la polivalente mujer de Montilla, Anna Hernández, que figura en todas las instituciones locales y provinciales habidas y por haber por altruismo, sin remuneración económica… y aún le queda tiempo para aliviar a su maridito de las tensiones que conlleva el ejercicio del poder prodigándole en casa, en la intimidad… (es en la intimidad, a diferencia de los Aznar, donde los Montilla hablan castellano)… balsámicos masajes en las cervicales… e ir a los toros, pues según el, hasta hace unos años, taurino Montilla, la aficionada es en realidad su esposa, mira tú.

Johan Cruyff, afincado en Cataluña desde hace muchos años (le dio incluso un hijo a la patria, Jordi, también futbolista profesional, aunque menos dotado que el padre y que anda entrenando por la isla de Malta, nos dicen), no habla palabra de catalán, ni para atrás ni para adelante. Así lo han advertido al minuto de su nombramiento… -no pierden el tiempo-… destacados portavoces de los diferentes partidos del ultranacionalismo transversal dominante en Cataluña.

Un verdadero crack. A Cruyff le fichó el presidente Montal, temporada 73/74, por un millón de dólares. El fichaje más caro registrado hasta ese momento. Fue uno de los mejores. Unía al fútbol una elegancia supina, una plasticidad en sus movimientos inigualada… ¡Cómo esquivaba las patadas que los zagueros le tiraban para frenar sus evoluciones, dando saltitos y ejecutando fugaces escorzos manieristas sobre el césped!!!... Puede que haya habido jugadores más completos, pero ninguno ha tenido su clase, su técnica, su planta, desde la década de los 70 para acá… esa desenvoltura con su propio cuerpo y con el balón en los pies. Era un jugador de fina estampa. Se le acercaron un poco, no demasiado, Beckembauer, Platini y Schuster.

Entrenó al Barça en los 90 y ganó un montón de títulos. Fueron los años del Dream Team. Pero no hablaba catalán. Nadie se lo reprochó demasiado… -algún catalanista enragé-… mientras dio tardes de gloria a los aficionados culés, primero como jugador y después desde el banquillo.

Sin el nivel C de catalán no se puede acceder por concurso-oposición a la plaza de jardinero municipal de Olot, y a tantas otras, pero, fíjate tú, uno puede ser presidente de la Generalidad de Cataluña, como es el caso de Montilla, el sonderkommando cordobés del PSC, o, como Johan Cruyff, entrenador de la selección regional de fútbol.
También, sin el nivel C de marras, ni siquiera el A, puede uno ser nombrado asesor, o lo que sea, del gabinete de Comunicación y Relaciones Públicas del Ayuntamiento de Barcelona, como Telma Ortiz, la hermana de la princesa Leticia… pero no ejercitarse como mendigo, pues en breve los agentes lingüísticos multarán a todos aquellos pedigüeños que soliciten auxilio en la vía pública con cartelillos redactados en la lengua infame, equiparando las leyendas petitorias a rótulos comerciales y, por lo tanto, pasando a ser materia punible.

A diferencia del nuevo cargo de Johan Cruyff, el enchufazo con cuádruple clavija que le han buscado a Telma Ortiz sí está retribuido, más o menos generosamente, y con muy buen criterio pues el trabajo esclavo, o trabajo robot, es decir, el trabajo sin salario, está terminantemente prohibido por la legislación laboral vigente… circunstancia que, eso parece, ignora la muy laboriosa y ejemplar señora de Montilla que echa más horas que un reloj en las tropecientas plazas que ocupa en la alta Administración cobrando sólo por una de ellos, según se afirma en una reciente nota de la Diputación provincial… fervorosa entrega a sus quehaceres que nos remite, el paralelismo es inevitable, a la Madre Teresa de Calcuta, que en gloria esté, o a los episodios de una serie televisiva de los 80 titulada La mujer biónica, una heroína que puede con todo y con todos*.

Sin el preciado nivel C de catalán también podemos optar a la plaza de cómico del régimen, que en vida ocupó Pepe Rubianes… cuyos celebrados monólogos tenían siempre la ancilar misión de respaldar en todos sus extremos los postulados del tripartito, es decir, del catalanismo oficial dominante. No se entiende, por esa obediencia inquebrantable al sistema, por qué algunos críticos hablaban del compromiso del cómico finado… como no fuera su compromiso con el régimen en calidad de humorista de cámara o humorista-palanganero.
Advirtamos que el honorífico título de bufón, que nunca mereció Rubianes, aunque se lo atribuyeran, le corresponde en justicia a Albert Boadella. El bufón, aun siendo figura cortesana, dice cosas que molestan, que otros no dirían jamás, y el filo de la daga ronda su cuello o su lengua y el menor traspié, un comentario más osado de lo habitual o a destiempo, conlleva la pena sumaria de una degollación fulminante.

Jamás corrió ese riesgo Rubianes, pues el acero afilado que habría de requebrar vigilante y amenazador a un genuino bufón, deslenguado y crítico con el poder, se trocó en su caso en medallas y condecoraciones por halagar el oído de los mandamases cagándose, textualmente, en la puta España en un plató de TV 3, jaleado por el presentador del programa, Albert Om, y ovacionado por el público presente.

Dicen que Cruyff no cobrará una perra gorda. Será verdad… pero la Federación Catalana de Fútbol financiará una fundación impulsada por el holandés a guisa de soldada compensatoria.
Dicho así uno se amosca de lo lindo habida cuenta del turbio protagonismo que diversas fundaciones han tenido en la política local en los últimos meses y podría darse el caso, las vueltas que el mundo da, que al cabo de unos años le planten una auditoria a la fundación cruyffista (ignoramos de qué fundación se trata y qué causa promueve) y nos desayunemos con un nuevo escándalo garzonita… ¡Uuuyyy como la selección catalana pierda tres partidos seguidos contra Somalia, si dispone de selección ya que no de gobierno (partido que se contratará en homenaje a la nacionalidad de los piratas que han dejado en ridículo al gobierno de España), Escocia y un combinado intertribal, en taparrabos, de la selva amazónica!... Además de echarle del banquillo con cajas destempladas, arreciarán las críticas a su deficiente compromiso idiomático.

El presidente de la Federación Catalana de Fútbol anunció en la Universitat Catalana d’ Estiu… (conferencias veraniegas entre amigos que los catalanes pagamos en el sur de Francia, al tiempo que referente de primer orden de lo más granado de la intelectualidad mundial)… que su mandato, inaugurado hace unos meses, se caracterizará por impulsar, no es coña, el fútbol hablado en catalán, para lo que instará, cursando circulares e instrucciones a troche y moche hasta derretir los faxes federativos, a los entrenadores de todos los equipos, con especial incidencia en las categorías infantiles, a que hablen catalán con sus pupilos. Los árbitros llevarán también su parte y los menos aptos lingüísticamente harán un hueco en su indumentaria, junto al silbato y al cuaderno de anotaciones, para un diccionario de bolsillo.

De modo que un catalán, o avecindado, sin el nivel C no puede ser guardia de tráfico ni jardinero, pero sí presidente del gobierno regional. No podrá ser utilero de un equipo federado de fútbol alevín, pero sí entrenador nacional, queremos decir regional, con figuras de la talla de Xavi y Puyol bajo su mando. La promoción social para los catalanes castellanohablantes pasa por el todo o nada. O puta o presidente, pero nada de medias tintas.

A Cruyff, a quien siempre se le ha afeado su afición al dinero, pesetero, pesetero, le cantaron muchas veces los aficionados en el Camp Nou, no le queda otra, para congraciarse con la aborregada sociedad aborigen, que apuntarse, nunca es tarde si la dicha es buena, a la academia de catalán donde Montilla, con más voluntad que acierto, mejora los rudimentos de su lengua propia, según reiteradas afirmaciones del cordobés, es decir, la que hablaba en la intimidad con su abuela.
O Cruyff aprende a decir de carrerilla aquello de setze jutges mengen fetge (que vale por lo de tres tristes tigres) o le pitarán fuera de juego.

* Hemos sabido que Felip Puig, el gerifalte de CiU que contabilizó los cargos de Anna Hernández, primera dama de Cataluña, nada menos que 15 o 16, olvidó enumerar los suyos, pues arrejuntó por su parte la nadería de… ¡¡¡41!!! ¿Quién da más???... cuando pilló cacho en anteriores gobiernos regionales, dejando pues a la señora de Montilla a la altura del betún y demostrando que incluso sin la Ley Concilia, no se había promulgado entonces, se pueden obrar verdaderos milagros:

Puig 41- Hernández de Montilla 16… que parece el tanteo de un partido de rugby entre Gales y Escocia.

Joan Solá: Plantem cara (Plantemos cara)

2009-11-09T03:05:00.000-08:00

¿Por qué Tolerancio prefiere nacionalistas a su tropa indígena, sombrero cordobés en lugar de tarbux de regulares?... Es decir… ¿Por qué prefiere el nacionalismo a la babeante sonderkommandía al fámulo servicio del nacionalismo?
La respuesta la tenemos en la reseña bibliográfica de la separata Tendències del diario El Mundo en su edición catalana del 9 de julio de 2009. La firma un tal Sam Abrams, a quien no tenemos el disgusto de conocer. El interfecto se deshace en elogios ante un ensayo de Joan Solá que lleva por gráfico título Plantem cara. Defensa de la Llengua. Defensa de la Terra, publicado por La Magrana.

Con semejante título uno se hace una idea muy aproximada del mensaje. La sinceridad se agradece. Por si alguien no lo sabía, Joan Solá (Solà, en el original aborigen) es uno de los sociolingüistas más respetados del catalanismo radical, y deducimos de título y extracto de la obra, que para Solá, cuando menos para su exegeta Abrams, es la lengua, en sentido estricto, ideario político… y añade Tolerancio interpretando a ambos… a imponer, si fuera necesario, mediante la coacción, mediante la violencia, cómo no.
Una porción del título del ensayo, Defensa de la Terra, nos remite al MDT, Moviment de Defensa de la Terra, brazuelo político de Terra Lliure, la ETA catalana, de donde salieron no pocos dirigentes actuales de ERC -Puigcercós, Vendrell- que también lo han sido y son del gobierno tripartito liderado (¿?) por Montilla, el sonderkommando catalanista natural de Iznájar, provincia de Córdoba.

¿Por qué Tolerancio prefiere nacionalistas confesos a su servicio doméstico amontillado?... Porque te hablan claro y sabe uno a qué atenerse con ellos desde el principio. No hay lugar a engaño.
Los sonderkommando aburren, empachan y, peor aún, transmiten cierto bochorno, sin proponérselo seguramente. Uno les oye decir cosas… -a menudo en un cacofónico balbuceo, sea el caso de Montilla-… que pareciera que no se creen del todo pero tienen que decirlas porque en ello les va el salario de la mayordomía. También los sonderkommando han de pagar sus hipotecas y dar de comer a sus hijos. Alguien tiene que hacerlo. Que es exactamente lo que dice el verdugo que ajusta las clavijas del garrote vil, bayeta al hombro y frasco de aceite a mano para engrasar el mecanismo, mientras tararea tan ricamente una coplilla banal.

Los nacionalistas confesos largan su dislate a cara descubierta, lo imponen, multas y discriminaciones que te crío, pero no incurren en esa debilidad mezquina de justificar sus actos. Tienen esa soberbia, esa arrogancia de quien se emplea a latigazos y se jacta de ello sin dar explicaciones, sin sucumbir a los escrúpulos. No les quita el sueño el enojo o el daño que siembran en sus víctimas. Te joden, pero al menos tienen la deferencia de hacerlo a la brava, sin consultarte, sin esperar que aplaudas o manifiestes tu gratitud por ese acto en virtud del cual eres jodido.

Los sonderkommando proceden de otro modo. Deben justificar la bondad de la función subalterna que les ha sido asignada convenciéndote, demostrándote, que no hay más remedio que hacerlo. Que vives en un error, que la disidencia o la resistencia no conducen a nada, que son anomalías, desajustes sociológicos o estadísticos, que te perjudicas a ti mismo, metiéndote en una ratonera. Que no serás feliz y que, por extensión, perjudicarás a los tuyos y conseguirás que los señalen por la calle como a apestados. Tú te lo habrás buscado.
Sucede que tú disidencia les concierne, es la otra cara de la moneda, en la medida que el papelón que ellos interpretan rebota en el empecinado resistente y regresa ante sus narices como la imagen reflejada en un espejo deformante o como el bumerán que regresa junto al lanzador con excesiva potencia y le lastima un ojo. Tu disidencia les recuerda cada día que ellos podrían haber elegido tu camino… pero no lo hicieron. Les recuerda su traición.

El sonderkommando, siendo su subespecie más abundante el charnego acomplejado o amontillado… (pongamos por caso ese abuelete que siempre habló en español a sus hijos y que, en cambio, chamulla cuatro palabrejas en un catalán deplorable con sus nietos, que se llaman siempre Pau, Pol o Roger -aún siendo sus padres castellanohablantes y hablando entre ellos, en buena lógica, siempre en castellano incluso en la suprema suerte, tracatrá, de la concepción de los Pau, Pol o Roger-… convencido de que a los niños, como en la escuela, faltaría más, hay que hablarles catalán pues su idioma familiar, el español, apropiado en cambio para chachas, mendigos, putas, yonquis y chaperos, dañaría sus tímpanos irreversiblemente)… ve en el nacionalista confeso lo que él no es, ni podrá ser nunca por mucho que lo desee y se esfuerce… al tiempo que en el resistente no nacionalista ve lo que no quiere ser aunque podría serlo.

Tolerancio prefiere a los nacionalistas aunque digan cosas que a uno le hielan la sangre. Porque dicen cosas tan nítidas como éstas que dice Joan Solà y que destaca el tal Sam Abrams en tono laudatorio, encomiástico, entregado a su ídolo:

Cal que diguem a la cara a qui correspongui que no podem tolerar ni un minut més el sarcasme, la mentida, la humiliació, l’afebliment del nostre poble. No podem esperar més. Plantem cara (Es preciso decirle a la cara a quien corresponda que no podemos tolerar ni un minuto más el sarcasmo, la mentira, la humillación, la degradación -debilitamiento- de nuestro pueblo. No podemos esperar más. Plantemos cara).

Los nacionalistas no están de humor para bromas ni sarcasmos y lo dicen sin ambages. Con su patria no se juega. Nada de cogérsela con papel de fumar. A calzón quitado. Que hay que darle un susto a alguien para que aprenda, se le da. Que se empecina en el error… pues si un patriota airado decide que ese mal catalán lo que precisa es jarabe de palo, se le administra una dosis correctora de caballo y si es necesario… pues, quién sabe, en última instancia se le mete un tiro en la nuca. Se lo habrá ganado a pulso. Así de claro.

Y si el uso del catalán en sociedad (en esos actos cotidianos no tutelados aún por las administraciones represoras) retrocede, según revelan algunas encuestas, a pesar de la inmersión escolar obligatoria, de las multas a rótulos comerciales y de otros métodos de presión, les quedará el paso adelante o descenso en picado del piloto kamikaze embalsamado en la metanfetamina sintetizada en el córtex cerebral a base de odio furibundo al enemigo de la patria. O el atentado terrorista. O lo que quiera que signifique eso de plantem cara (plantemos cara).

Expolio fiscal o... De oficio: catalanista

2009-10-27T05:42:00.000-07:00

Se despejaron todas las dudas… quien las tuviera. Al fin sabemos de manera irrebatible en qué consiste el expolio fiscal al que es sometida Cataluña sin miramientos. Sucede que los expoliadores, los inmisericordes autores del expolio, no son quienes nos dijeron, es decir, esos mesetarios violadores y saqueadores, que pastorean cabras en secarrales, sacuden a sus mujeres y cuyos sobacos hieden a chotún… sino los catalanistas pata negra. En efecto, tanto y tan inconmensurable es el amor que profesan a Cataluña que la quieren jibarizar, reducir a escala microscópica para metérsela en el bolsillo a cachitos, monitorizada por secciones cartográficas pero en formato monetario para su más cómodo traslado por asientos y transferencias bancarias a un paraíso fiscal.

Orfeó Català, Ómnium Cultural, Fundación Trias, Fundación Rafael Campalans, Plataforma pro-Seleccions, lo más granado y selecto del régimen, amén de embajadillas de pacotilla con hermanitos (Apel·les el parisién), primos y sobrinos en plantilla diplomática, coches tuneados e informes a porrillo sobre la cefalalgia primaveral de la cacatúa parlanchina pagados a precio de oro. Era esto el expolio fiscal.

Cierto que hay expolios y expolios, y éstos, los expolios reales, duelen menos que los virtuales pues quienes los ejecutan son los nuestros y hay quienes piensan que el robo de un afín, de un familiar, es más soportable que el de un extraño, sobre todo si lo perpetra invocando esas consignas patrióticas que llenan de emociones sublimes nuestras vidas prosaicas embrutecidas por cuestiones tan poco líricas, tan poco épicas, como la cuota mensual de la hipoteca, el tedio existencial o las disfunciones eréctiles a partir de los cuarenta… o como ese pederasta desalmado que viola a su hija pequeña y dice, contando con el silencio cómplice y disculpón de los suyos, que una violación en familia es un acto de amor desmedido, quizá extraviado, pero preferible al estupro de un desconocido que, hábrase visto el indeseable ése, ni siquiera se lava las manos antes de martirizar a la criatura.

Los primeros damnificados del caso Millet-Orfeó Català, los músicos a sueldo de la institución, se reunieron ante portas para entonar El Cant de la senyera. Con tan señalado himno pretendían poner la patria a salvo de los chanchullos ejecutados en nombre de la patria misma, con la patria irredenta como excusa. Patriotismo puro, virginal, para combatir la infección, la desviación patriótica.
Pero ya pueden cantar misa. Y correr a taparse las vergüenzas enarbolando la bandera… que está el pendón lleno de cascarrias, hecho unos zorros. Tantos homenajes le brindan… -y es que una bandera que sirve por igual para los envases de almendras garrapiñadas que venden en quioscos de parques y jardines, que para adornar los servilleteros en algunas cafeterías, acabaría, triste e inevitable destino, para sonarse las narices, limpiarse el trasero y las manos sudadas del engrudo pestilente del latrocinio-… que ya anda sola, la pobre, acartonada y tiesa de barros y manchurrones, camino de la lavandería.

¿Qué sacamos en claro los no nacionalistas de este vergonzoso festín protagonizado por (hampones) catalanistas a costa de Cataluña? Muy sencillo: que está rigurosamente prohibido morir intestado… o Montilla, si la espichas y tienes al menos un par de zapatos en buen estado, se los agencia rebuscando en el ataúd, retorciéndote la esqueletura amojamada, para donárselos a Ómnium Cultural con la sonrisa babosa del ilota pintada en la cara. Ni hablar del peluquín. Que el peluquín también lo factura a beneficio de inventario y algún rendimiento le saca.
No es una coña marinera: la prensa ha desvelado estos días (con motivo de las denuncias de José Domingo, diputado del Grupo Mixto, antes de Ciudadanos, sobre las generosas subvenciones de Monti & cia a Ómnium Cultural) que las administraciones nativas le arreglan las finanzas a las entidades catalanistas con el parné, libre de retenciones, de los difuntos que mueren intestados.
De modo que ningún no nacionalista se duerma, tenga poco o mucho, un reloj de bolsillo de su bisabuelo con cadenita y leontina doradas, una purera de piel o una etiqueta de coleccionista, añada especial, de Anís del Mono y vaya pensando en redactar un testamento, sobre todo si le faltan los herederos naturales, por así decir, contemplados en los supuestos legales al uso.

Ahora se comprende por qué los nacionalistas defienden sus posiciones con ese ímpetu, con esa constancia y determinación. No sólo defienden unas ideas y unos principios, emociones o sentimientos, lo que quiera que sea que tengan dentro del magín o de su atribulado corazón, y que Tolerancio no sabe precisar pues no se maneja en el complejo mundo de la psiquiatría… defienden también, y por encima de todo, un puesto de trabajo, financiado a golpe de talonario, enrocados a muerte en la tupida trama de las asociaciones catalanistas. Y es que el catalanismo crea más trabajo dependiente de los presupuestos que el Plan E. El catalanismo cobra así la traza de un plan quinquenal en una economía planificada.

Tolerancio propone, a quien recoja el guante, el reto de censar cuántas nóminas mensuales pagadas a oficinistas, administrativos en plantilla, etcétera, generan las entidades catalanistas subvencionadas. Una de esas asalariadas es la chica, sin duda, que se pasea por los cibercafés de Pueblo Seco acarreando su carrito al copo de pegatinas de la campaña Oberts al Català descrita en una bitácora anterior. Y claro, tal y como está el panorama económico, y con esos maravillosos brotes verdes en el horizonte, no extraña que los catalanistas defiendan sus ingresos con uñas y dientes y fuercen la máquina con arreglo a otro ítem de las economías planificadas: la política del salto adelante. Es decir, o todo o nada y ahora, o cualquier día de estos se cansan de nosotros y nos cierran el grifo.

Además de una necesaria aunque lejana victoria social y electoral (largo lo fiáis) sobre las compactas huestes del nacionalismo, éste sólo podrá ser parcialmente desactivado… -desactivado en el sentido de apartado de la vida política del país, pues no dejará de existir porque hay algo… un chispazo, una conexión sináptica desarreglada… en el córtex cerebral que nos mantiene anclados a las danzas y las consejas legendarias alrededor del fuego tribal-… cuando desmantelemos su entramado de chiringuitos asociativos. Pues son la correa de transmisión, la burocracia paralela y las agencias empleadoras de cientos de agentes proselitistas en deuda con el régimen. De las subvenciones, de las partidas presupuestarias, obtienen los catalanistas la masa salarial que les permite pagar las facturas, los estudios de los niños, las letras del coche y el viajecito estival a los fiordos escandinavos.

El nacionalismo, que nunca dejará de existir, aun relegado a la alcoba o a inocuas asociaciones culturales, sólo dejará de darnos la brasa a diario, coactivamente, cuando el no nacionalismo pueda plantear con éxito un ERE brutal… -acaso poco a poco, promocionando a unos en detrimento de otros, fomentando rivalidades, o creando, si en alguna ocasión maneja las palancas del poder (aunque suene a ciencia-ficción) un tejido asociativo de sustitución-… a las entidades que hoy viven del momio del erario público... y de los bienes intestados.

PS.- Ilustra esta bitácora un diseño de bandera cuatribarrada, obra de mi amiga Chel, que va como anillo al dedo al catalanismo expoliador.

comisariado vecinal

2009-10-16T02:43:00.000-07:00

Sucedió en Barcelona

Estamos ante una nueva modalidad de control lingüístico: el comisariado de barrio. Figura inspirada en los porteros de fincas vecinales de la Cuba castrista que actúan como soplones de la policía política. El portero, abanicándose con un ejemplar de Granma para combatir el sofocante calor de la isla, sabe a cada paso quién entra o sale y de qué pie cojea cada quisque. En la garita tiene su tercerola con el cargador lleno para defender a tiro limpio cada palmo del glorioso paraíso caribeño de los trabajadores.

El comisario vecinal no es el agente normalizador de la campaña Oberts al català, figura de la que dimos cuenta en una bitácora anterior, ni los comisarios de la checa político-literaria del ayuntamiento de Sevilla que, con esa gran amplitud de miras, prohíben conferencias sobre el escritor y diplomático Agustín de Foxá por su trayectoria reñida con los presupuestos de la Ley de Desmemoria Histórica… -por lo que, en aras de su coherencia progre-inquisitorial, habrían de vetar, también, charlas sobre Céline, Ezra Pound, Cela, Torrente Ballester, entre otros muchos, o recitales de Víctor Manuel que en sus años mozos dedicó una canción encomiástica al general Franco, sin ir más lejos-… ni siquiera, hablando de Cuba, el comisario propagandista en su versión edulcorada a lo Bosé y Juanes, ni en su versión oficialista a lo Manu Chao, aclamado intérprete que reiteradamente ha manifestado su simpatía por ETA y que actuó días atrás en La Habana para respaldar al régimen sin los vergonzantes escrúpulos de los anteriores… por lo que deducimos que Manu Chao, babeante, se empalmaría observando, a través de una mirilla, a la poli isleña aplicando electrodos en el pito a los disidentes o sumergiéndoles la cabeza en bañeras repletas de excrementos, con arreglo a sus procedimientos habituales.

El comisario vecinal es una figura de nuevo cuño y su misión es fundamentalmente lingüística. Ésta que sigue es una anécdota real y sucedió en Pueblo Seco, cerca del Paralelo, el pasado 7 de octubre. Tolerancio fue la víctima del delirante episodio.

El escenario fue el vestíbulo de la finca de su nuevo domicilio. En efecto, Tolerancio acababa de completar una mudanza. Regresaba ese día de hacer un recado. Abrió la puerta de la calle y vio que, acarreando unas bolsas del supermercado, le pisaba los talones un señor al que otros vecinos presentaron unas fechas antes como expresidente de la comunidad.
El interfecto ha ejercido el cargo durante más de 30 años y un halo de autoridad aún inviste su figura. El tipo luce con orgullo un imponente mostacho blanco con las guías onduladas à la façon de un alabardero de palacio, de un oficial retirado del ejército prusiano.

Tolerancio abre la puerta, le cede el paso y larga un trivial comentario, ¿Qué? ¿Haciendo la compra?... El otro asiente. La conversación ha terminado. Tolerancio se da la vuelta y se dirige a la escalera para iniciar el ascenso a su modesta morada cuando… una voz suena a su espalda…

-Jove… (joven, amable apelativo pues Tolerancio ya cumplió los 40 y peinaría canas… si tuviera pelo). No hay nadie más en el lugar y deduce Tolerancio que se dirigen a él. De modo que se gira solícito armando una sonrisa cordial. Piensa: empecemos con buen pie.

-Dígame.

Y, de sopetón, el expresi le suelta el discurso de bienvenida tras formular… -con el ceño fruncido como por una intriga indomeñable-… una pregunta preliminar:

-Perdoni… Vostè es castellà… o català? (Perdone… ¿Es usted castellano… o catalán?)

Tolerancio encaja la pregunta con fastidio, y por qué no decirlo, con un ligero sobresalto. La respuesta que le acude al bocón, de primeras, es un… ¿Ein?... como de extrañeza, pero no la verbaliza. Se produce un incómodo silencio de un par de segundos.

Tras esa pregunta se esconde un truco avieso de etiquetaje identitario que usan siempre los catalanistas y que ha cuajado a nivel coloquial. La pregunta pretende incomodar a los catalanes castellanohablantes, que son catalanes, pues nadie nacido en Barcelona o en Cornellá pretende ser castellano. La disyuntiva así presentada, A o B, es un modo de corregir, o cuando menos de dirigir, los sentimientos de pertenencia.
Si el encuestado responde que es catalán, al momento… (tienen la pregunta lista en la recámara)… sueltan un Entonces… ¿Por qué habla en castellano? Para esa pregunta la respuesta apropiada es que El castellano es la lengua materna de la mitad de los catalanes, aunque lo mejor sería responder a esa cuestión tan meticona y entrometida con un Hoy hace un día magnífico o con un ¡Qué caras están las verduras!

La pregunta se solapa con otra. Es la verdadera pregunta, la prueba del 9, la que cuenta, oculta tras el biombo de la anterior. Quieren saber qué idioma habla uno o por qué idioma se decanta en el binomio castellano/ catalán, aunque es cosa común hablar ambos. Tolerancio lo comprobó al segundo:

-Què vol dir? (¿Qué quiere decir?).- Pregunta Tolerancio.
-Vull dir… si parles català o castellà (Si hablas catalán o castellano).

La respuesta de Tolerancio, en estructura profunda, fue ¿Y a ti qué lo que yo hable, so merluzo?... pero en superficie apareció:

-Gairebé sempre parlo castellà (Habitualmente hablo en castellano).
-Es que aquí parlem en català (Es que aquí hablamos en catalán).

El aquí de la respuesta se refiere probablemente al nº 31, pongamos por caso, de la calle (llamémosla) Alzina, aunque Tolerancio ya ha tenido ocasión de saludar a otros vecinos y de hablar con algunos de ellos en castellano, incluida una familia procedente de un país sudamericano que no puede precisar.

-Què es una llei d’aquesta escala? (¿Es una ley de esta finca?)

A modo de aclaración sigue todo un discurso entre autobiográfico y pedagógico que contiene los siguientes ítems:

-Yo nací aquí, aunque mis padres son de fuera. Pero claro, en Cataluña hablamos catalán (¿?).
-En esta finca vivimos catalanes de toda la vida (¿?).
-Yo con mi mujer hablo en castellano… ¿Sabe por qué?... Por sus padres, mis suegros… (¿?)… (que ya deben de estar los pobres criando malvas pues el sujeto ronda los 70 años y las probabilidades del enunciado anterior son muy elevadas… por unas razonables expectativas de distancia generacional y de longevidad).

Hay un tira y afloja. El que fuera presi no consigue arrancar el compromiso de lealtad idiomática del nuevo vecino y el tanteo lingüístico se aproxima a las tablas perpetuas Karpov/Kasparov con expresiones del tipo:

-Que cadascú parli el que vulgui (Que cada uno hable lo que quiera).
-I tant, però hem de fer un esforç… (Por supuesto, pero hemos de hacer un esfuerzo…).

No obstante el comisario vecinal aún tiene munición y no da su brazo a torcer:

-I amb la seva dona? (¿Y con su señora?)

También quiere saber, para completar su exhaustiva ficha parapolicial, en qué idioma habla Tolerancio en la intimidad con su señora cuando discuten sobre el color más apropiado para las cortinas o cuando le pellizca el trasero. El comisario ha traspasado la delgada línea roja de la discreción, del buen gusto, del decoro y de la urbanidad.
Tolerancio debe embridar de nuevo su correosa lengua que pugna por dotar de cuerpo material fónico los siguientes pensamientos: ¿Y a ti qué coño te importa, mamarracho, inquisidor de barrio? ¿Te pregunto yo si te dedicas a chupar pollas por los váteres de las estaciones de tren?... pero opta por seguir el juego educadamente:

-Parlem sempre en castellà (Siempre hablamos castellano).
-Sí, ja els he sentit. Però es catalana, oi? (Sí, ya les he escuchado. Pero… ¿Ella es catalana, verdad?)
-De soca-rel (De pura cepa… expresión muy del gusto aborigen).

Para finalizar la entrevista pregunta a Tolerancio cómo se llama:

-Em dic Javier, i vostè? (Me llamo Javier ¿Y usted?... pregunta-florero pues a Tolerancio le importa un bledo cómo se llame el sujeto).

Da su nombre, que Tolerancio no recuerda, y se despide cuando el ascensor reemprende la marcha:

-Adéu Xavi i fins un altre! (¡Adios Xavi y hasta otra!).

Tolerancio, rebautizado, responde, pero el ruido del ascensor apaga su réplica:

-Em dic Javier, no Xavi… Javier! (¡Me llamo Javier, no Xavi… Javier!).

A Tolerancio le queda la duda de si ha vivido una anécdota inocua auspiciada por un voluntario lingüístico jubileta y turuta que acude todos los domingos y fiestas de guardar al aplec (encuentro) sardanista promovido por el casal d’avis (casino de abuelos), que milita en alguna entidad vecinal adscrita a una plataforma subvencionada y que no pierde ocasión de hacer proselitismo lingüístico por las calles y plazas del barrio… o si se perfila en el horizonte una nueva y coordinada fase de presión idiomática diseñada por la nomenclatura catalanista que podría resumirse así:

-“Ya no les dejamos rotular comercios en español, so pena de multazo, estupendo, ni les permitimos escolarizar a sus hijos en esa lengua pútrida y asquerosa para crear de ese modo una falla emocional entre generaciones, magnífico… pero cuando abren la puerta de la calle y entran en el vestíbulo de la finca donde viven, esas cucarachas se sienten a salvo de toda intromisión, como en el juego del parchís, que no puedes perder tu ficha cuando transitas por las casillas coloreadas de la zona de seguridad o como esos fugitivos de persecuciones políticas que franquean la entrada de una embajada extranjera como acogiéndose a sagrado… pues bien, se trata, concertadamente, a través de nuestros simpatizantes y afiliados a pie de calle… de transmitirles incomodidad y presión a domicilio, cuando menos en los espacios comunes de las fincas de vecinos… mientras no podamos entrar en sus casas y poner micrófonos para saber en qué idioma cocinan, van al baño o echan un polvo. Hemos de acabar con esa sensación de impunidad lingüística que habilitan las paredes y puertas de sus viviendas. No pueden, no deben sentirse a salvo de nosotros ni cuando duermen: deben sentir nuestro aliento en sus cogotes, sin descanso, de una manera implacable. Que no respiren, que no se sientan libres ni en el salón de su casa. Y así hasta que claudiquen… o revienten y se larguen.

Puede que la referida anécdota no sea más que la celosa y aislada iniciativa de un catalanista senil que va por libre, que pretende transformar su pedacito de Cataluña, calle Alzina nº 31, en un cacicazgo, en una satrapía donde reine la pureza lingüística, de la que es garante y custodio, un precursor concienciado que aspira a que le dediquen una placa conmemorativa cuando la espiche, y por esa posibilidad nos inclinamos… pero no debemos descartar otras, pues barrabasadas más gordas se vieron… o puede que el episodio sea síntoma, anticipo, de una nueva estrategia, aún en su fase experimental o de laboratorio, que trasladaría el control lingüístico en la vía pública, ya no a la expresión escrita de la lengua… (la prohibición de rótulos comerciales y la eliminación de señales e indicaciones en castellano)… sino a la expresión oral e individual: un panorama sombrío que Tolerancio dibujó en dos bitácoras inéditas tituladas Del cero al infinito, redactadas hará un par de años y que desempolvará en cuanto tenga ocasión.

Diada a toro pasado (II)

2009-10-10T03:54:00.000-07:00

4.- Referéndum separatista de Arenys de Munt. Una de las secuelas más interesantes de la Diada 2009 ha sido el referéndum ilegal promovido por el ayuntamiento de Arenys de Munt, aunque formalmente organizado por una entidad local para salvar las apariencias y burlar las resoluciones judiciales.
El ayuntamiento de Arenys está gobernado por una marca electoral de ICV, algo así como EPM o Entesa del Progrés Municipal, es decir, la franquicia municipalista regional, y separatista, cómo no, del partido de Cayo Lara, uno que, eso dice, caza para comer, burdo penseque para justificar su gusto por el escopetazo que te crío… (quizá abatiendo perdices o liebres sublima el interfecto sus deseos de hacer lo propio con pequeñoburgueses y sacerdotes)… como si no tuviera una carnicería cerca de su domicilio para surtir su despensa de proteínas animales, y que, para cerrar plaza, explica al monarca sus planes para traer a España la III República. Quizá, en adelante, para pulir esos planes y en franca y distendida camaradería, se junten ambos, súbdito y soberano, en una montería de esas para freír a tiros osos embalsamados en vodka.
¿Cuál es el error de esta breve digresión político-cinegética? Muy sencillo. ICV, o en su caso EPM, no es la franquicia de IU, sino al revés. IU es la franquicia en el resto de España de ICV, el partido del ecotrasvasador Baltasar y del ecoaeronauta Milá.

Mucho se ha hablado del referéndum de marras. Como era previsible, y a pesar de la prohibición, con Montilla y el PSC (y PSOE) silbando y mirando para otro lado cobardemente, o sea, con arreglo a sus usos y costumbres, se celebró la patochada separatista.
Indudablemente el censo electoral lo obtuvieron los organizadores por altruista cesión del consistorio o de algunos de los partidos afines a la causa. Asunto que interesa a la confidencialidad y custodia de datos relevantes que no pueden acabar, como si tal cosa, en manos de particulares.

La cuestión es que, una vez celebrado, hay que buscar el lado positivo, aunque en el presente caso para verlo, si lo hubiera, se precisaría una lupa de gran aumento. Que el embrollo del referéndum ha sido una mamarrachada en toda regla… evidente. Que ha producido un efecto dominó… se esperaba… y ya se cuentan por docenas los municipios que se apuntan al carro de la réplica plebiscitaria.
¿Dónde diantre reside, pues, el dato positivo?... En la repercusión mediática, sin duda. En adelante sólo un disminuido psíquico profundo podrá sostener que España está más cohesionada que nunca. Quien afirme tal cosa mentirá como un bellaco rebozado en el fango. España no se rompe, repetían algunos a cuento del estatuto catalán, inconstitucional de pe a pa, pero que será, en la mayor parte de su embrollada redacción, avalado miserablemente por el Tribunal Constitucional al lacayuno servicio del gobierno. Pues quizá sí se rompe… y Arenys de Munt es la primera puntada que se descose. Quien no quiera verlo, allá él.

La segunda fase del referéndum fue su obligado complemento inspirado en la connatural patriopedofilia catalanista: una consulta escolar. En efecto, el equipo docente del colegio Sobirans (Soberanos), nombre augural, profético, sito en la misma localidad, sometió a los chicos de 11 años a una actividad docente titulada ¿Crees que Cataluña debería independizarse de España?... sin decir ni mu, por supuesto, de los territorios irredentos ocupados por el estado vecino, pues a la hora de la verdad contra Francia no se juega. En ese punto los catalanistas son como los piratas somalíes, que saben muy bien qué barcos secuestran. Estrategia taimada, ladina, enfocada a los críos, acaso para, a través de ellos, sondear o fichar a los padres.
Es evidente que los chicos a esa edad no tienen un criterio propio, madurado, sobre la independencia de Cataluña o sobre la bondad hipotética de una mayor presión fiscal, y que, sobre esas materias, se limitan a repetir lo que oyen en su casa.
De tal suerte que a partir de los chicos que en ese bochornoso ejercicio prospectivo se manifestaron contrarios a la independencia, 7 entre 18, los profesores colaboracionistas ya pueden elaborar tranquilamente la cara B del censo municipal, es decir, la lista negra de los adultos abstencionistas que no fueron a votar el 13 de septiembre, poniendo en práctica el viejo precepto utilizado por la Gestapo: para saber qué son o qué piensan los padres, pregúntale a sus hijos. Táctica eficacísima que empleó la policía nazi para cazar judíos en los países ocupados: destacaban agentes a las escuelas y los polis… -arriesgada misión-… instaban al profesorado a que ordenara a los alumnos bajarse los pantalones para verles el pitilín. Con una somera inspección ocular detectaban a los chicos circuncidados y a partir de ese valioso dato detenían a los padres. Barato. Fácil.

Para los catalanistas los niños son la piedra angular sobre la que se erige el edificio de la llamada construcción nacional, por eso se impone aislarlos, cuarentena permanente, de virus lingüísticos nocivos. Es una cuestión capital, de vida o muerte, de supervivencia del régimen. Pero también son, criaturas, una valiosa fuente de información para conocer hábitos inconfesados de la población adulta.

En otra bitácora Tolerancio detallará, con grueso trazo, susceptible de mejora, los hitos básicos de un plan, que ha bautizado como plan Sinera, para impedir o dificultar la proliferación de referendos separatistas ilegales y que ofrecerá, totalmente gratis, a cualquier entidad, asociación o partido político interesados en obstaculizar la alegre y cómoda marcha triunfal del separatismo.

5.- Boicot a la cantante Noa. Contratan a la artista israelí para que dé un recital en pro de la paz y la concordia universales… patatín, patatán… El cant dels ocells… durante uno de los actos institucionales de la Diada.
La contratan los mismos que, a renglón seguido, ponen a Noa a caer de un burro por haber cometido la osadía de criticar los métodos de Hamas, los terroristas que, entre otras lindezas, se esconden tras las mujeres y los niños palestinos, y usan varias veces el mismo cadáver de una criatura despachurrada para demostrar a la prensa los trágicos efectos de los ataques israelíes.
Es decir, quienes pagan y luego boicotean a Noa son los mismos y constituyen un ejemplo paradigmático de bipolaridad política.

ICV, principal promotor del boicot a Noa, es una de las siglas que mejor representan la esquizofrenia autóctona. Que no son nacionalistas, pero actúan como tales. Que son pacifistas pero siempre le guiñan el ojo a las bandas que defienden sus postulados a bombazo limpio (siempre que sean de inspiración nacionalista o de extrema izquierda, claro) y a las tiranías que blasonan de antiamericanismo levantisco a lo Fidel Castro, Hugo Chávez, Evo Morales o Ahmedineyad, el ahorca-gays de la ya plutonizada Persia.

Noa, dicen, pues no conocemos su trayectoria, ha censurando en repetidas ocasiones a las autoridades de su país por otros episodios bélicos. Pero eso no es suficiente para ICV. Más tarde, pero en privado, o eso ha trascendido a la opinión pública, los capitostes ecopacifistas y pro-Hamas del tripartito manifiestan a Noa su simpatía y admiración, asegurándose, eso sí, de que una claca… -una docena de voluntariosos militantes-… exhiban los preceptivos carteles anti-Noa durante su actuación.
¿Pueden ser más idiotas?... No parece posible, pero la especie humana siempre ha demostrado una asombrosa capacidad de superación.

6.- Orfeó Catalá/ Palau de la Música. Este caso de corrupción a gran escala de la sociedad civil catalana (y política: Ángel Colom, CiU) tiene mucha miga porque demuestra una ley de rango superior enunciada por Tolerancio, y antes por otras personas mucho más doctas y ponderadas en su juicio. Y es la siguiente: para ser un buen y respetable catalanista es condición sine qua non trincar dinero público a mansalva.

No queremos decir que la tendencia al latrocinio sea un rasgo estructural de la personalidad colectiva del catalanismo, si la hay, si es dado hablar en esos términos, pero sí que el desmesurado amor al país, una vez cosificado e incorporado como un ítem más al bagaje sentimental e ideológico de todo individuo que padezca un severo cuadro catalanista, habilita la fácil idea, no ya de identidad o pertenencia, sino de propiedad.

Este es el razonamiento básico: amo tanto a mí país y le pertenezco de tal modo, que el país me pertenece a mí también… que somos una y la misma cosa, configurando una suerte de arco voltaico de corriente emotivo-recíproca, como de fusión mística con el terruño. Y, correlato o consecuencia de lo anterior, es… que el país me pertenece, el paisaje con sus ríos, sus árboles, su flora y fauna, esas ardillitas tan esquivas y graciosas, y, cómo no, con los ingresos del paisanaje… con ese porcentaje de los impuestos que pagan mis compatriotas, vía retenciones del IRPF o las que fueren, a pesar del expolio fiscal… -ji, ji, para expolio el que ha diseñado mi menda-... y que me trasvasan en formato de subvenciones los dirigentes de turno.

Cierto que otros individuos metidos en política trincan a manos llenas que es un contento, pero sin necesidad de invocar amores patrios o de ocultar tras la profiláctica mampara de la bandera amada sus turbios tejemanejes. Véase otros casos de corrupción como el affaire Gürtel o Bigotazo que atañe al PP o el caso Filesa u otras componendas más recientes que salpican al PSOE, aunque no sean investigadas con el mismo celo por la Fiscalía.

Pero el latrocinio nacionalista es otra cosa. Menos vulgar, pues se comete en nombre de la patria, con la patria como elevada excusa. Para que otros roben a mi gente, pensaba Félix Millet, les robo yo… al menos el dinero se quedará en el territorio… aunque no siempre, pues el papá de Artur Mas, por ejemplo, trasladaba millones a carretadas a Luxemburgo, o el interfecto, señor Millet, que se costeaba unas vacaciones a todo lujo en la Polinesia y otros destinos exóticos al alcance de muy pocos bolsillos. Además el desfalco, bajo esa óptica nacional, cuenta con la disculpa de un amplio segmento de la sociedad catalana previamente narcotizada con el incesante bombardeo de las toxinas de fidelización aborigen: para que me roben los de Madrid…prefiero a uno de los nuestros.

Lo más chocante de este maloliente asunto donde se ha empozado a sus anchas el catalanismo en su conjunto, no son los más de 100 kilos que Millet donó a una Fundación de CiU, o los 12 milloncejos del ala que le soltó a Ángel Colom para que saldara las deudas contraídas por el partido que fundara en su día, el PI, Partido por la Independencia… -cantidades procedentes de subvenciones públicas, por lo que unos 0’15 €, la parte alícuota o proporcional de la desorbitada suma, fueron retraídos a Tolerancio sin su consentimiento, expolio que avalaría una coordinada petición de reintegro o devolución individualizada de dicha suma en concepto de restitución indemnizatoria a todos los no nacionalistas agraviados-… sino… la entrañable escenificación de los cantores del coro del Orfeó ante la sede de tan venerable institución.

¿Qué pieza, a guisa de simbólica, exculpatoria y lustral protesta, interpretaron los músicos abochornados por la delictiva actuación de sus mandatarios?... ¡El Cant de la senyera!... nada más y nada menos…
¿No han comprendido aún, patrioteros de lírica baba, que El cant de la senyera… con la mano en el pecho y los ojos nublados de lágrimas… es, no el escudo camuflatorio, sino el fundamento precisamente, el motor que impulsó a Millet a agenciarse un chorro de millones a cuenta del lobotomizado personal?

Diada a toro pasado (I)

2009-10-05T02:17:00.000-07:00

Frustrada un año más la originalísima propuesta de Tolerancio para celebrar la Diada del 11 de septiembre… -un partido de fútbol sala entre austracistas y borbónicos con indumentaria de la época y animadoras ataviadas con miriñaques y corpiños-… procederemos a un somero análisis de los episodios más destacados de la edición de este año. Hemos seleccionado media docena que serviremos en dos raciones.

1.- Insospechada irrupción de Belén Esteban. La cutre-star Belén Esteban, ex del torero Jesulín de Ubrique, protagonizó docenas de emisiones televisivas con motivo de los requerimientos a la famosilla del Defensor del Menor de Madrid para que dejara de hablar a todas horas de su hija Andreíta. En efecto, la audiencia se sabe de carrerilla que a la niña le chiflan las croquetas de pollo y las pelis de Disney.
Las malquerencias de Belén Esteban con la familia de su ex, el torero, y la inquina que le tiene la susodicha a una tal Campanario coparon las portadas de los medios dejando la celebración de la Diada, la nostra Diada, en un triste segundo o tercer plano.

A los periodistas de esos programas les chocó que el Defensor del Menor diera, a cuenta de la crianza de la niña, un tirón de orejas a la tal Belén Esteban… -una suerte de diva del peor folletín populachero con el que se anestesia al paisanaje, bastante idiotizado ya de natural-… basándose en denuncias anónimas, unas 7 en total. Modalidad de denuncia escandalosa, ese fue el sentir general, pues no respeta garantía alguna para el acusado.

No saben los periodistas de la prensa rosa, rosa pero que hiede a mil demonios, y alguien debería decírselo, que en Cataluña las denuncias contra los propietarios de establecimientos que rotulan sus comercios en español se fundamentan precisamente en eso, en denuncias anónimas puestas en su tiempo libre… -vaya concepto del ocio que tienen algunos-… por voluntarios de entidades subvencionadas con dinero de todos que hacen la calle, es decir, que se la patean, cuando no las promueven directamente los inspectores de paisano de la policía lingüística de Montilla desplegados por villas y pueblos de Cataluña cual un ejército de insidiosos y voraces mustélidos, libretitas en mano.

Tolerancio quiso enviar uno de esos SMS que aparecen en pantalla mientras los periodistas debaten las andanzas de una tonadillera o de un donjuán en apuros por culpa del bebercio o de las drogas, pero torpe como el sólo con las nuevas tecnologías tardó media hora en componer un triste Hola… De haberse manejado con pericia habría mandado uno que dijera, pizca más o menos:

¿os sorprenden las denuncias anonimas x lo de belen estbn?... pues en catrix las denuncias a comerciantes q rotulan en cast tben son anonim… te qiero, churri.bcn

2.- Insultos a los oferentes ante la estatua de Rafael Casanova. Esta vez los destinatarios de los insultos de los nacionalistas no medicados que montan guardia ante el monumento han sido los dirigentes del tripartito. La tradición establece que los abucheos, insultos y escupitajos son honor reservado a la delegación del PP que, por masoquismo o imbecilidad integral, participan aún en ese aquelarre institucional bastardeado y tergiversado de medio a medio por el separatismo hebefreno-catatónico.
Los pitos no fueron plato de gusto del sonderkommando Montilla y su comitiva y por ello sopesan ahora la posibilidad de modificar el formato de la floral ofrenda para evitar incomodidades. Mira tú qué cosa.
Entre los defensores de una nueva escenografía está, cómo no, Joan Saura, ICV (IU catalanista), el mismo que en ediciones anteriores justificaba las ensordecedoras broncas a la delegación del PP diciendo que los políticos, en particular aquellos que menos conectan con las legítimas aspiraciones del pueblo catalán… -expresión de uso común que incluye lo mismo al trincón de Félix Millet, Orfeó Català, que a un trabajador afectado por un ERE-… deben aguantar el tipo ante las muestras de descontento de los allí reunidos… hasta que le pitaron a él, claro está, en un intolerable ejercicio de contaminación acústica.

Una de las reacciones más sonadas de entre los oferentes vituperados fue la de Durán Lleida, el político aragonés afincado en Cataluña, quien, metido a vocacional agente lingüístico, y gracias a su fino oído, distinguió el idioma utilizado por el público que, eso parece, se expresó mayoritariamente en castellano.
En Durán Lleida, que semanas atrás se dolía, en una entrevista concedida al diario El Mundo, de que sus hijas (no sabemos si gastan el mismo look gótico-adolescente que las niñas de ZP) hablan demasiado en español para su gusto y que le mandan a esparragar cuando les sugiere que empleen el catalán más a menudo… -por lo que deducimos que, si al cumplir los 16 años deciden abortar, no tendrán en cuenta sus paternas recomendaciones-… se une, al bochorno de los insultos, la trágica constatación de que éstos se formularon en la lengua más odiosa que imaginar se pueda.
El motivo de la insoportable distorsión idiomática detectada por Duran Lleida obedeció a la presencia de docenas de trabajadores afectados por el ERE de Nissan que corearon consignas de inspiración laboral, en español, del tipo Más trabajo y menos estatut (por estatuto de autonomía). Protagonismo robado al público habitual de la efemérides: simpatizantes de entidades nacionalistas, es decir, trabajadores del consolidado, aunque nada productivo, sector cuaternario o sector pseudo-funcionarial paralelo y subvencionado a cargo del contribuyente; sector que precisa un ERE pero ya mismo y a lo bestia.
La prensa fue testigo de los gritos cruzados entre trabajadores en paro y catalanistas remunerados a jugoso golpe de talonario, instando los segundos a los primeros a un Treballeu! (¡Trabajad!) que denota la amplitud de miras y acusada sensibilidad social de los catalanistas exaltados con las cuitas y porfías de la clase trabajadora.

3.- Intervención estelar de Joan Laporta, presidente del Barça. La inminente promoción política de Joan Laporta se perfila en el horizonte, va tomando cuerpo. La salvación de Cataluña de todos los males que la aquejan, con semejante elemento al timón de la nave, es, pues, una realidad cercana.
Laporta participó en una manifestación separatista, según declaró, a título individual, para no comprometer la imagen pública de la entidad que preside y que reproduce en su seno, eso dicen, la realidad plural del país. Defensa acérrima de la pluralidad por la que Laporta autorizó una reivindicación catalanista en el Nou Camp presentada por Joel Joan, apaniguado director de la Academia Catalana de Cine, amigo confeso de ETA, lo dijo en un homenaje al suicida Xirinachs, coincidiendo con el descanso de un partido oficial de liga… incidente que no ha sido censurado aún por la Real Federación Española de Fútbol al ceder el club sus instalaciones a un acto marcadamente político… y por la que autorizaría, sin duda, llevado de su loabilísima ecuanimidad, y en aras de esa pluralidad con tanto énfasis pregonada, un acto que abogara, por ejemplo, por el derecho de los padres o tutores legales a elegir lengua oficial en la enseñanza obligatoria.

A título individual es una expresión polivalente, pues da mucho juego, tanto como Xavi Hernández en el centro del campo azulgrana. Lo mismo vale para acudir a una mani sectaria, cuando se representa a una entidad supuestamente plural, que para follarse una gallina. Pero hay cosas que no deben hacerse ni bajo ese título ni bajo ningún otro desde un cargo institucional. Y si no que le pregunten a la gallina requebrada de amores. Como a título individual Berlusconi pellizca culitos que es un contento en sus fiestuquis privadas. Sí, yo quemé el bosque… pero a título individual y no en calidad de presidente de la finca de vecinos del nº 13 de la calle Del suspiro verde. Pues a título individual o colectivo es usted un cabrón del carajo de la vela.

Se rumorea en los mentideros de la putrefacta política del universo Catrix que Laporta podría encabezar, a título individual, la candidatura separatista, Reagrupament.Cat, promovida por Joan Carretero, exconsejero del primer tripartito, y con quien haría migas de las buenas, es cosa segura, atendiendo a que el tal Carretero, con anterioridad alcalde de Puigcerdá, ha estado cobrando durante dos años una millonada como Director de un hospital que todavía no existe. Tal para cual.
Las cantidades devengadas a Carretero por la dirección de la clínica espectral, virtual, fantasmagórica, fueron desveladas por la prensa y no por los espías que contrató Laporta para proteger a sus vicepresidentes, según se desprende de las declaraciones de un esbirro del hiperactivo presidente culé, un hampón apellidado Oliver.

Para cerrar plaza Laporta asumió unas jugosas declaraciones del nuevo presidente de la Federación Catalana de Fútbol realizadas en una conferencia en la muy edificante y docta Universitat Catalana d’Estiu que se celebra cada año en el sur de Francia con gran afluencia de público y unos contenidos que son la envidia del mundo académico en todas sus disciplinas.
Según el mandatario federativo sería buena cosa que se jugara al fútbol en catalán, por lo que cursará circulares a todos los clubes federados para que los entrenadores se dirijan a sus pupilos, en especial a los alevines, conocida la fijación para-pedófila que tienen los catalanistas por los niños, en dicho idioma.

Cierto que los catalanistas obligan a algunos adultos a expresarse en catalán… -a los locutores e invitados de los programas de los medios de comunicación de titularidad pública y a los agentes de los mozos de escuadra al redactar sus informes, so pena de despido o incoación de expediente disciplinario-… pero sienten una predilección especial por las criaturas, como se descubrió meses atrás… Al patí parlem en català… en la escuela Betania de Cornellá.

Estrategia complementada con otras iniciativas para trasladar al fútbol el llamado fet (hecho, rasgo) diferencial català, por lo que se recomendará desde los despachos federativos a los clubes catalanes que sus futbolistas celebren los goles erigiendo un castell (un castillo humano) en el centro del terreno de juego en lugar de levantar los brazos, improvisar bailecitos o mostrar camisetas conmemorativas. Y a los árbitros de las divisiones territoriales en todas sus categorías, competiciones femeninas y transexuales incluidas, a que sancionen con tarjeta amarilla a los jugadores que se dirijan en español a él mismo, a los compañeros de equipo, a los rivales e incluso al público, y con tarjeta roja en caso de reincidencia, reflejando en el acta la incidencia merecedora de un castigo ejemplar con agravante de conducta antideportiva y a corregir con una docena de partidos de suspensión, mínimo… intolerable agresión, hablar en español, infinitamente peor y más punible que un fuerte puntapié en las pelotas.

Patanes Sin Fronteras

2009-09-24T11:06:00.000-07:00

Una bitácora refrescante para despedir el verano

Nace PSF. Patanes Sin Fronteras. PSF pretende combatir con una sonrisa el amodorramiento curarizante, lobotomizador, colectivo, que provoca en los individuos sanos una exposición continua a la monserga asfixiante, vírica, contagiosa, del nacionalismo catalán.

PSF ha elaborado unos estatutos y un borrador programático. Necesita de algún miembro más para registrarse como asociación recreativa sin ánimo de lucro. Sus dos co-fundadores han de fichar a otros incautos para propiciar, como queda dicho, el nacimiento oficial de Patanes Sin Fronteras y el bautismo de fuego, en sentido figurado, del activismo lúdico-patanista.

PSF tiene en su punto de mira, es decir, en su punto de risa, al nacionalismo catalán, por ser el más cercano y el que más da la brasa. A nuestros patanes de PSF les separa de los nacionalistas catalanes, de entrada, una preposición: SIN en lugar de CON. Y ya tienen en la recámara, esbozados, desternillantes proyectos patapolíticos para su provocadora, ubuesca y lunática escenificación
Como toda asociación tiene PSF su finalidad, ya desvelada, y cómo no, su reservado derecho de admisión o veto a candidatos de inapropiado perfil. Para integrar las pírricas filas de PSF debe el interesado acreditar su contrastado no nacionalismo, amén de otras cualidades detalladas en los estatutos… un extracto de los cuales reproducimos más adelante.

Ilustra esta bitácora una instantánea (foto 1) tomada en el mes de mayo en un tramo del río Gers a su paso por el término municipal de Vidrá, Osona. Esa foto, con Tolerancio arrojando una piedra a ese saltarín y esquivo curso fluvial, constituye la primera acción patanista reivindicada por PSF.
En efecto, meses atrás, el consejero de medioambiente del gobierno regional de Cataluña, el ecotrasvasador Baltasar, de ICV, la IU catalanista, acuñó, con motivo de la pasada sequía, el eufemístico e ingenioso concepto aportes puntuales de agua por trasvases… -que lo mismo da, que da lo mismo-… sucesor en el cargo del ecoaeronauta Milá… (uno que paseaba a sus hijos en helicóptero por la Cerdaña a cargo del contribuyente y que actuó recientemente como abogado defensor de los promotores del referéndum separatista e ilegal de Arenys de Munt)… fulano que estableció la prohibición de tirar guijarros a ríos y estanques para no alterar las pacíficas condiciones de vida de los moradores, peces, cangrejos, anuros e insectos, de esas masas hídricas… y no es una coña marinera -de agua dulce- aunque lo parezca… declarando proscrito, para los restos, el lanzamiento de piedras pulimentadas para contabilizar los rebotes que dan sobre la superficie del agua. Tradicional entretenimiento transmitido de generación en generación desde tiempos inmemoriales.

Tolerancio, co-fundador de PSF, honor que comparte con Manuel Aguilella, no pudo resistirse a la tentación de desobedecer tan estrambótica normativa e imbuido de un incivismo patanista sin enmienda, desvergonzado, delictivo, y sin temblarle el pulso, arrojó, desafiante, una piedra al río Gers, cerca del salto de agua llamado del Molí, ante varios testigos, cuya identidad permanecerá en el anonimato para evitar a los interfectos, convertidos a su pesar en cómplices, cuando menos encubridores, posibles consecuencias penales… luciendo, cómo no, su preceptiva nariz de payaso, complemento obligado de la indumentaria oficial de PSF para la comisión sincronizada, rápidos golpes de mano, de acciones patanistas de comando. Nariz de payaso que es a PSF lo que una coraza para un coracero.

He aquí una sucinta muestra del manifiesto patanista y de los estatutos de Patanes Sin Fronteras. Es de justicia que los interesados en militar en PSF… -que, no es presunción, sino previsión atinada… (tanto como las previsiones en materia económica del gobierno ZP)… se contarán por docenas, acaso centenares, y acudirán como locos a sus itinerantes banderines de enganche para engrosar sus, aún hoy, desangeladas huestes-… sepan qué les espera y con quienes se jugarán el tipo en un futuro inmediato, codo con codo, como un solo hombre, contendiendo en cerrada justa contra el nacionalismo catalán en el palenque del patanismo desatado.

1.-Manifiesto patanista (extracto)

El patanismo de Patanes Sin Fronteras no es una filosofía, una doctrina, sino una actitud ante la vida. Es, por así decir, una ética… una patanética.

El patanismo de Patanes sin Fronteras necesita de pública expresión. Es la suya una patánica manera de ver el mundo que nos rodea, de someterlo a la lupa deformante del humorismo para compartirlo con quien así lo desee. Patanes Sin Fronteras sostiene que podremos desentrañar mejor ciertas claves de este mundo si es sometido a la óptica patánica o patanóptica y analizado críticamente a través de la patanería metódica.
Siendo nuestra porción de mundo más inmediata escenario de todo tipo de atropellos perpetrados por patanes de obediencia nacionalista, que ignoran su condición de tales (de patanes) y que pretenden separar más si cabe a los hombres entre sí con nuevas y absurdas fronteras en base a mistificaciones de todo tipo enfatizadas obsesivamente… Patanes Sin Fronteras, por imperativo patanético, se propone compensar dichos excesos demostrando el componente torpepatánico común a toda la especie humana sin distinción de sexo, raza, religión, lengua o nacionalidad… rasgo torpepatánico especialmente acentuado en los nacionalistas identitarios.

Todos llevamos un patán dentro. Sólo tenemos que dejarle hablar. Únete a Patanes Sin Fronteras. Haz el ganso, el patán a nuestro lado y respirarás mejor. Sé patán y súmate a nuestra causa.

2.-Estatutos de Patanes Sin Fronteras (extracto)

Del Capítulo I o Fin de la Asociación

Artículo 2.- El objeto y fines específicos de PSF serán:

a) La promoción de eventos risibles, lúdicos y festivos, a nivel local, nacional, internacional (y sideral cuando la colonización del espacio exterior sea una realidad) dentro del más escrupuloso respeto al buen humor y, a regañadientes a veces, a la legalidad vigente.

b) Fomentar el espíritu crítico en clave de humor ante toda discriminación de los derechos individuales de las personas, en particular aquellas que sean auspiciadas o amparadas por las instituciones de obediencia nacionalista.

Del Capítulo II o de los asociados

Artículo 4.- Son deberes de los integrantes de PSF:

a) Acreditar fehacientemente su espíritu crítico ante los excesos reseñados en el apartado b) del artículo 2.
b) Acudir a las reuniones convocadas por la Junta de la Asociación con una nariz de payaso.
c) Tomar parte en los eventos decididos por la Junta.
d) Se recomienda a los asociados procurar amistad, cuando menos intentarlo, con un delfín, no siendo éste, empero, un requisito exigible.

Del Capítulo III o Estructura y funcionamiento de la Asociación

Artículo 9.- (…) Los candidatos que se postulen a los cargos citados anteriormente (en otro artículo, satrapatán/a y vicepatán/a por presidente y vicepresidente de la Junta o Patajunta) habrán de defender en público la idoneidad de su candidatura provistos de la preceptiva nariz de payaso y habrán de rubricar sus argumentos contando, al finalizar su intervención, un chiste o demostrando alguna habilidad especial -como imitar la sirena de una gabarra o mover las orejas independientemente de los músculos de la cara-.

Esto, pensamos es suficiente para hacerse una cabal idea de lo poco o nada cabal que es el patanismo promovido por Patanes Sin Fronteras. Pero nada en esta vida es un camino de rosas. Para muestra un botón. Aún no inscrita como asociación con todas las de la ley, PSF ya ha sufrido en su seno las primeras disputas, eso que algunos llaman diferentes sensibilidades, que han estado a punto de provocar una fatal escisión.

Lamentable episodio que se produjo con motivo de la aprobación por el ayuntamiento de Gerona de una normativa que obliga a los propietarios de mascotas caninas (no sabemos si extensible a mascotas de otras especies animales, felinas o reptilianas) a… y no es broma, pero de verdad de verdad de la buena… pasearlas al menos tres veces al día a razón de 20 minutos, mínimo, por paseo.
A esa normativa, de imposible seguimiento, tanto que ni Dios mismo, que es omnisciente, omnividente, omnipotente y omniloquequieran… -qué decir entonces de la Policía Municipal-… puede saber cuántas veces y por cuánto tiempo pasea cada hijo de vecino su canelo, se acogieron dos simpatizantes de PSF, Severo y Casimito (foto 2), para reclamar de Tolerancio, descaradamente, siendo residentes en Barcelona, el beneficio de la ordenanza gerundense.
Reivindicación, como se verá, que carece de fundamento y que demuestra de manera inequívoca la desfachatez de los peticionarios que, de ningún modo habrían de quejarse de las atenciones y cuidados recibidos… como demuestra la foto 3, con los interfectos disfrutando tan ricamente de las transparentes aguas de cala Tavallera en Port de la Selva, un paraje idílico que no todo el mundo conoce. Razón suficiente para estar agradecidos y en deuda con su amo y desechar cualquier atisbo de protesta y amotinamiento.

Por último, la foto 4, certifica que el patanismo no está reñido, necesariamente, con la elegancia, la apostura y la prestancia varoniles.

Si estás harto del rollo insoportable, pero del carajo de la vela de insoportable que es el nacionalismo catalán y tienes ganas de echar unas risas… únete a PSF… haz la mili en Patanes Sin Fronteras y no sigas el ejemplo de esos tránsfugas, desertores y chaqueteros de Severo, Seve, para los amigos, y Casimito que, a estas horas, deben andar los muy ingratos llamando a las puertas de las archisubvencionadas Ómnium Cultural, Orfeó Català o Plataforma Pro-Seleccions Catalanes, qué más de una que otra, para vivir del momio, a cuerpo de rey, trincando alegremente millones de euros a la salud del contribuyente nacionalista y no nacionalista (véase, por ejemplo, affaire Félix Millet).

Manifiesto Jacobino ¡¡¡Ya!!! (II)

2009-09-18T02:18:00.000-07:00

Durante mucho tiempo los no nacionalistas hemos denunciado los abusos del autonomismo gestionado por nacionalistas, o por éstos con la vergonzante conchabanza de los partidos mayoritarios (mal llamados nacionales) por una cuestión utilitaria, de aritmética parlamentaria… -en algunos, no obstante, como en el caso de ZP, esa alianza obedece no solo a razones estratégicas sino a presupuestos estructurales de su pensamiento político de fondo… (es decir, de todo el fondo que pueda tener su pensamiento)… que no es otro que su inquina feroz a la idea de una España con los mismos derechos para todos sus ciudadanos. Ese visionario de la política abriga el delirante sueño de convertirse en el primer ministro federalizante de una especie de Commenwealth hispánica, carpetovetónica, unida solamente por la Liga de Fútbol Profesional, de la que, por cierto, ya va siendo hora de que se autoexcluya, por coherencia, el Barça de Laporta-.

Esa asunción del autonomismo por los no nacionalistas, como mal menor, ha sido un pacienzudo ejercicio de cortesía. Pero la cortesía, cuando el otro no la entiende y la toma a rechifla repetidamente, deviene huevonería.
Esa pertinaz transigencia con el autonomismo, defendemos las autonomías como el primero, nos recuerda a ciertos dirigentes de sucesivos gobiernos centrales… -algunos, eso se sabe, poco o nada simpatizantes con este autonomismo desbocado-… que al aterrizar en Cataluña por alguna efemérides institucional proclaman sin ambages -íntimamente a desgana- su entusiasmo por el autogobierno… o a los no nacionalistas que, por una suerte de automatismo robótico se nos junta en la boca, involuntariamente, la expresión soy el primero en defender el catalán… baldío esfuerzo, pues es humanamente imposible ser el primero en esa materia compitiendo, por ejemplo, con Isabel Clara Simó, a quien, por cierto, le va asomando día a día un bigotito de corte hitleriano bajo la nariz… debiendo decir, en todo caso, soy el segundo en defender el catalán.
Pues, lógicamente, no se trata de defender idiomas sino derechos individuales, como el de libre elección de lengua oficial en la escuela o el de rotular comercios sin sanciones de por medio. Y si eso acarrea en el futuro problemas… o no… a determinado idioma desprotegido, amenazado por el mundo global, a un tris de la extinción como el tigre de Bengala… qué mala pata, oiga… serán sus defensores más vehementes quienes habrán de poner remedio, exponiéndose, claro es, si de su defensa se derivan imposiciones a terceros, a la réplica de éstos en una suerte de movimiento incesante. Qué le vamos a hacer. Así es la vida.
Cierto que algunas tácticas defensivas, como la continua presión nacionalista, generan efectos contrarios, como el hartazgo o la indisciplina más o menos emboscada de un sector considerable de la población. Allá ellos. En definitiva, que no todos podemos defender focas, ballenas y linces al mismo tiempo. Es una cuestión de asignación de recursos y de disponibilidad horaria. Hay que repartirse el trabajo. Unos habrán de defender las focas de los desmanes de la industria peletera y otros a los linces de la codicia de los cazadores furtivos.

Lo antedicho no implica que los no nacionalistas, hoy, o los jacobinos radicales entre quienes se cuenta Tolerancio, mañana, no participen en las elecciones autonómicas. Nada de eso. Aunque sea materia opinable, de entrada no hay que descartar el acudir a esos comicios para obtener representación y mediante la oportuna pedagogía parlamentaria hacer el vaciado pertinente, o labor de zapa, desde dentro de la propia institución a socavar. Lo que hacen ERC, CiU, IU (ICV), PNV o BNG con su candidato… -e incluso el PSC aunque sin candidato propio, pero compartido con el PSOE actual-… a la presidencia del gobierno de una nación, España, en la que no creen.

A la espera del nacimiento de una opción nítidamente jacobina, es recomendable que sus futuros integrantes, ya tenemos uno censado: Tolerancio, den su voto a la candidatura concurrente a esos comicios regionales que sea más nítidamente no nacionalista y cuente con más serias posibilidades de obtener representación, sea una candidatura de centro-derecha, de centro-izquierda o transexual… queremos decir, transversal.

Es hora de que entre los no nacionalistas se constituya una emergente corriente jacobina. Tal como suena… expresión afortunada, acompañada de inconfundibles resonancias históricas. Esto es, jacobinismo mondo y lirondo, sin afeites, autodenominado como tal. Un jacobinismo que propenda clara, pública, radicalmente, sin complejos, por la drástica supresión de unas autonomías que fundamentan derechos políticos distintos en particularismos locales a menudo distorsionados. Un jacobinismo que promueva, para esa finalidad determinada, la oportuna reforma constitucional… profiláctica y preventiva… como algunas manifestaciones, que no guerras.

Para ello sería buena cosa que se redactara un manifiesto escueto, conciso y contundente, y que se difundiera por internet para ganar adeptos y firmantes. Con el tiempo, quién sabe, ese manifiesto podría ser el embrión de una sólida e influyente corriente de opinión organizada en torno al Club Radical Jacobino… -denominación, Radical, apropiadísima, por sus connotaciones lerrouxistas para que le dé una erisipela leve, poca cosa, al nacionalismo más aburguesado, blandengue y follón-… estructurado en juntas o clubes de ámbito provincial. Nada más habría de pretender ese manifiesto jacobino que lo dicho: la jubilación no pensionada y para los restos de las autonomías…

Eso no significa renunciar a una deseable aproximación, meramente operativa, de la Administración al ciudadano -no diremos descentralización por no caer en trampas terminológicas-. Bastaría con racionalizar la burocracia y acaso robustecer las Diputaciones Provinciales, trasladando de ese modo el centro político a todas las periferias. Claro que, cada cosa a su tiempo y lo prioritario en opinión de Tolerancio es actuar de manera eficaz y resuelta, jacobina… pero sin guillotinas, claro… contra el foco de la infección.

A guisa de sarcasmo final, concluiremos esta bitácora reproduciendo textualmente unas declaraciones de María Badia, del PSC, recogidas en el diario El Mundo el pasado 05/06/09, integrada como número 3 en la lista del PSOE en las últimas elecciones europeas (guardamos el artículo como oro en paño):

Debemos intentar que la gente perciba Europa como un solo país… Badia dixit con toda la cara y frescura del mundo. En la misma línea de ZP cuando afirmó, solemnemente, que España, bajo su providente mandato, estaba más cohesionada que nunca… mientras se le escapaba una malévola risilla de hiena.

Es la misma diputada que en la anterior legislatura propició en el parlamento europeo la derrota de una ponencia que pretendía blindar la posibilidad legal de escolarizar a los alumnos en la lengua oficial de cada estado miembro por deseo expreso de padres o tutores legales… -en España, hoy, eso no es posible-.
Como si no fuera poco trabajoso a estas alturas intentar que la gente perciba y sienta que España es un solo país… ya no te digo Europa.

PS.- Se precisa redactor para manifiesto, austero, que sepa resistirse a la tentación de trasladar su deslumbrante erudición al texto. El jacobinismo requiere frases, períodos cortos, secos, casi como el tajo de una afilada cuchilla, nada de consuetudinarios sucesos que acontecen en la rúa y milongas por el estilo.
Conviene que un jacobino, que lo sea o que intuya su latente jacobinismo, le dé vueltas al magín para clavar ese logotipo que exprese el sentir de ese aún no nato jacobinismo español del siglo XXI. Tolerancio, torpe en el diseño… (aún está esperando que le lleguen las banderas no oficiales y embromantes que propuso unas bitácoras atrás para celebrar la Diada del 11-S… algunas muy ocurrentes, modestia aparte, pero ya puede esperar sentado)… ha pensado en un logo aritmético que hace al caso y es muy descriptivo, aunque no es más que una sugerencia:

CRJ – 17 = +

… siendo CRJ, la sigla de Club Radical Jacobino. -17, la operación matemática cuantificada que resume su credo, esto es, la supresión de las 17 autonomías. Y los símbolos = +, la equivalencia o resultado de esa operación, es decir, más o mejor sin autonomías. Las siglas CRJ podrían dejar su lugar a una E, de España, quedando de la siguiente guisa: E-17= 1. Un tanto frío pero con cierto aire de formulación matemática.

Por último, habrá jacobinos que lo son pero no lo saben. Basta, para serlo, para concienciarse del jacobinismo propio, con pronunciar, parecidamente a la shahada musulmana… -pues con decir Dios es grande y Mahoma su profeta, el creyente ingresa en la umma o comunidad de los fieles-… la siguiente divisa: Las autonomías son una castaña pilonga y es preciso suprimirlas. Y, voilà, ya se es jacobino. Fácil. Peor lo tiene un comunista que, para alcanzar esa condición, debe leerse primero el tostón mastodóntico de El Capital.

Jacobinos de España: ¡Uníos!

Manifiesto Jacobino ¡¡¡Ya!!! (I)*

2009-09-13T10:28:00.000-07:00

Autonomías, automóviles y automedicación

El cansino desbarajuste autonómico se ha manifestado este verano en todo su rutilante esplendor de la mano de la crisis económica… que pasaría de largo ante nosotros como un veloz convoy del AVE. No hay que ser un lince para verlo, ni siquiera hay que tener una noción muy allá de economía, saber quienes fueron Adam Smith o David Ricardo, para concluir que las autonomías son un mal negocio para muchos y una bicoca para unos cuantos. Incluso Zapatero, que no tiene ni repajolera idea, ni quiere tenerla, y para nada le aprovechó la lección magistral de 2 horas que le impartió Jordi Sevilla… -que ya se ha quitado de en medio para que no le relacionen con tamaño estropicio… demasiado tarde, monín-… lo sabe de carrerilla. La diferencia es que para ZP las autonomías son un triunfo más en la manga para alcanzar o permanecer en el poder, si juega bien sus cartas, mientras que para muchos ciudadanos son piedra angular y paradigma del despilfarro, del caos administrativo y de la desvertebración nacional. Es decir, una ruina espantosa, descomunal.

No sólo se trata de la multiplicación por 17 de sueldos superiores incluso a los devengados por los cargos del propio gobierno de la nación, consejerías, ministrines viajeros con nutrido séquito, dietas, pagas vitalicias, despachos a punta pala, coches oficiales tuneados, informes a porrillo… suma y sigue… embajadillas de pacotilla en el extranjero, ridículos institucionales, radiotelevisiones públicas, policías propias, tupidas tramas de asociaciones subvencionadas hasta las cachas para favorecer a correligionarios y familiares con las más peregrinas excusas o el déficit desorbitado que acumulan todas las CCAA y el lastre insoportable que suponen para superar la crisis actual … que también, pues lo dicho supone el capítulo central de gastos del desmadrado sistema autonómico denostado por voces autorizadas, de reconocido prestigio, sea el caso de los recientes y documentados artículos publicados en The Economist y Financial Times, que han hecho las delicias de los nacionalistas aborígenes, ji, ji… ni de la torva y premeditada deslealtad institucional urdida por los partidos y partidículos de inspiración nacionalista que configuran mayorías de gobierno regionales para socavar los cimientos de la unidad territorial, vaciar de contenido la realidad histórica de España y propender hacia el soberanismo político, es decir, al cacicazgo, que ésa es otra y de no poca importancia… sino al descacharre y descoordinación en algunos aspectos que repercuten en la vida cotidiana del ciudadano.

Lo hemos visto recientemente con el cachondeo a ruedas del último Plan Renove de Automoción o Plan 2000 E o como diantre le hayan llamado. Si da de baja su vehículo usado en La Rioja y adquiere allí uno nuevo le abonan 500 euros más, es un purparlé, que en Murcia. Pero en Extremadura, además, le regalan una batería de cocina.

Lo de la financiación autonómica es capítulo aparte. No hay quién la entienda. O sí. Lo único que se deduce de este enredo mayúsculo, una suerte de sudoku de dificultad máxima, es que Zapatero ha hecho mil y un malabarismos para contentar al tripartito catalán, que aplica de facto la bilateralidad… -como si habláramos de dos estados soberanos, Francia e Italia-… con arreglo al estatuto inconstitucional aprobado en los parlamentos regional y, toma del frasco, en las Cortes Generales, habiendo sido, además, refrendado en las urnas… -aunque dicho refrendo, con un bajísimo índice de participación, en nada afecta a la inconstitucionalidad flagrante del texto… queremos decir que si el estatuto de marras contuviera un hipotético artículo que rezara: los poderes públicos podrán multar a aquellos ciudadanos que combinen mocasines negros con calcetines blancos y el redactado hubiera sido validado en votación popular, el artículo citado, no por esa circunstancia plebiscitaria, dejaría de ser inconstitucional de cabo a rabo-.

Para cerrar plaza ahí está el galimatías de la gripe A, no porque se tenga muy claro en qué diantre consiste, contagio, protocolos a seguir, a quién afecta en mayor grado y en qué plazos conviene vacunar… si es que se cuenta con una vacuna eficaz… sino porque los continuos llamamientos a la coordinación de esfuerzos entre autonomías infunden la sospecha de que tal coordinación, en la práctica, no existe, y que, en definitiva, cada autonomía aplicará su propia receta.
De tal suerte que no es un desatino barruntarse que unos ciudadanos recibirán una terapéutica según el territorio, que en unas provincias habrán de observar unas pautas que serán distintas en otra. Para gustos los colores. Y ya veremos que sucederá con pacientes en tránsito, habida cuenta de las anomalías detectadas con motivo de la validez universal… -por nacional, es decir, plurinacional-… de la tarjeta sanitaria emitida por las distintas autoridades regionales.

Curiosamente las proclamas, papel mojado, ya se verá, que inciden en la necesaria uniformidad administrativa en este asunto, acaso por incógnito y por temor a meter la pata, a imagen y semejanza de los pronunciamientos del vicepresidente tercero, señor Chaves, instando a la centralización cinegética o de licencias de caza… -cuando estalló el affaire Bermejo/Garzón diseñando ambos al alimón, entre cenas y copas, el operativo judicial a gran escala contra esa tropa pavitonta del PP-… contrasta con la dispersión normativa en materias como educación, y otras, con gobiernos nacionalistas conculcando, a calzón quitado, derechos fundamentales como la libertad de elección de lengua oficial en la escuela, o desobedeciendo el pírrico decreto ZP de la enseñanza de 3 horas de lengua española, sin que semejantes desmanes provoquen el menor sofoco ni inspiren los mismos deseos de recuperación competencial por parte del gobierno central.

Pero, aunque parezca una tomadura de pelo, en referencia a la gripe A se ha producido al fin el tan anhelado consenso. En un punto están todos de acuerdo, ministra y consejeros de sanidad. Han determinado al unísono, como un solo hombre que… atenta la guardia… debemos lavarnos las manos a menudo con agua y jabón. Un gesto nimio pero, al mismo tiempo, un gran avance, qué duda cabe, para combatir la pandemia.
Una más. Meses atrás, y por temor al colapso de los ambulatorios a causa de la nueva gripe, las autoridades catalanas (in)competentes en materia sanitaria recomendaron en un principio la automedicación, como si uno supiera en qué diantre habría de consistir el tratamiento farmacológico adecuado, dando un giro de 180º a los tradicionales consejos relativos a una práctica médica responsable, consistente, eso nos han repetido una y mil veces, en no automedicarse jamás y en acudir siempre al especialista, sea por un forúnculo en el trasero o por un juanete.

Autonomías, automóviles y automedicación… hemos elegido 3 entradas con la letra A para ilustrar el despitochante, descabellado y desafinado desconcierto, cacofonía pura, de la organización territorial vigente en España. Pero hay más. Y con todas las letras del abecedario. Pero no queremos extendernos innecesariamente.
En la siguiente bitácora, continuación de ésta, Tolerancio propondrá la oportuna redacción, por personas capacitadas, de un manifiesto de inspiración jacobina. Dicho manifiesto habría de contener un solo punto: la supresión de las autonomías.

* No empezamos bien esta aventura jacobina, pues clamando por la prontitud de la elaboración del citado manifiesto, Manifiesto jacobino ¡¡¡Ya!!!, es decir, pero ya mismo, hoy mejor que mañana, y cuanto más conciso y breve mejor, vamos y le dedicamos al asunto una bitácora doble, I y II, y aún habremos de mordernos la lengua, hacer un esfuerzo de contención retórica para no demorarlo más con una tercera y una cuarta.

La Diada... otra vez

2009-09-09T02:29:00.000-07:00

11-S. La Diada... otra vez. Horas de intensa lobotomización nacionalista. Empacho estacional de un simbolismo sesgado y artificioso (más o menos como todos los simbolismos). Este año la Diada nacionalista trae abundante guarnición de proclamas revoltosas: personalidades del gobierno regional con hechuras de hampones encampanados, que, sin ruborizarse, amenazan a diario con echarse al monte si es non grata la no nata sentencia del Tribunal Constitucional. Manos al cinto, aire engallado, promueven la desobediencia del aún ignoto fallo mediante manifestaciones preventivas… -expresión de bélicas resonancias: guerras preventivas-… para presionar a los magistrados. Razón por la que habrían de ser inhabilitados de por vida para desempeñar cargo público. Son los mismos tiranuelos de salón que instan a ponerse firmes ante pendejadas como la inmersión lingüística o las multas a rótulos comerciales porque, dicen, son ley.

Poco importa que los catalanes dieran el sí quiero mayoritariamente (por mayoría aplastante) a la Constitución española de 1978, ley de rango superior, que establece la creación de un tribunal, el TC, que en plena libertad habrá de dirimir los recursos interpuestos… es decir, poco importa que se votara una cosa entonces y otra ahora que la contradice de medio a medio… -así de voluble es la condición humana y de permeable a las radiaciones masivas de estupidización nacionalista un amplio segmento de la muy lanar sociedad catalana, y española-… la cuestión es hacer ruido y jugar a quién mea más largo.
Manifestaciones preventivas del todo innecesarias, por otra parte, pues todo ese chorreo de declaraciones vergonzosas para coaccionar al TC ya han cumplido esa preventiva función, es decir, ese guiño mafioso de ojito, que te parto las piernas. Y es claro que Sus Señorías, con sus cuotas y obediencias de partido, alegremente dispuestas a ensuciarse las togas con el polvo del camino, no están por la labor de acabar en silla de ruedas… pues menuda trayectoria la del TC dando el pláceme a engendros horripilantes, sea el caso de las leyes de normalización lingüística.

Pues la historia -la historieta tragicómica- se repite anualmente, también Tolerancio, atendiendo cortésmente las docenas y docenas de peticiones que han colapsado la bandeja de entrada de su correo electrónico, reproduce, abreviada, la bitácora titulada La Diada según Tolerancio en la que esboza una escenificación original y muy edificante de nuestra gansada nacional, especialmente recomendada para la expansión y gaudio de los no nacionalistas, contrapunto a la celebración institucional y que habría de servir de terapia para mitigar la insoportable intoxicación catalanista que se respira en tan señaladas fechas.

La Diada según Tolerancio (septiembre 2008)

Mucho se ha debatido acerca de la Diada estos últimos días, debate que se repite anualmente. Como en aquella película, Atrapado en el tiempo, en que Bill Murray despierta una y otra vez en el mismo día y le suceden las mismas cosas. Una marmota y la bellísima Andie McDowell andan implicadas en el asunto.

Se repiten las mismas escenas: abucheos e insultos a las delegaciones que acuden a depositar su ofrenda floral ante la estatua de Rafael Casanova. Quema impune de banderas españolas, gritos a favor de la independencia, de ETA, pasividad de los mossos d’esquadra… todo conforme al gusto y guión habituales del separatismo tronado y alienígena. Sorprende que los radicales congregados en el lugar, que se desahogan de lo lindo berreando como posesos, llamen botiflers o espanyols incluso a las comitivas, nada más y nada menos, de CiU y de ERC… ¿Qué lindezas no le dirían a este humilde no nacionalista si supieran de él y le arrinconaran en un callejón?

Asombra por otro lado que los nacionalistas rabiosos, los energúmenos apostados ante el monumento, no premien con vítores y aplausos a Montilla, que no siendo de los suyos, hace más por la causa que muchos de sus correligionarios. Lo que demuestra la ingratitud del papel de tropa auxiliar. Nunca se reconocen suficientemente los servicios a esos oteadores sioux o apache que lleva en avanzadilla el Séptimo de Caballería de Michigan, ataviados con casaca azul pero con su tradicional tocado de plumas. Los sonderkommando podrán ser tolerados, agasajados, pero nunca admitidos en la familia. Jamás les casarán con la pubilla.

Siempre nos dijeron que la gente de amplias miras, de espíritu crítico, rebelde y contestataria, acude a los mitos para desmitificarlos, como acude al quite el toro de lidia. Rebufando y embistiendo con todo. Salvo, cómo no, en Cataluña, donde la progresía, esa gente que se jacta de transitar otros caminos, de rehuir tópicos y lugares comunes, se cuadra ante mitos y símbolos y todo el refrito patrio cocinado durante el tardo-romanticismo decimonónico, más vigente en casa que en ningún otro lugar del planeta, dando un seco taconazo, ar, como lo haría un apolillado visigodo, lanza en ristre, ante la tumba de don Pelayo.

Esta bitácora no pretende contender en el campo del historicismo. Asumido que la guerra fue de Sucesión, que no de Secesión… -confundida en ocasiones con la guerra civil americana entre unionistas y confederados-… que austracistas y borbónicos los hubo por todas partes, también en Cataluña, y que Casanova no murió en el sitio de Barcelona, sino que, herido, puso pies en polvorosa y la espichó años más tarde, de viejecito, postrado en su lecho tras obtener el perdón real… toca afrontar sin más demora la fase más delicada: la desmitificación o desacralización simbólica de la quermés patriótica, aunque de arriesgada ejecución, pues propiciará la iracunda reacción del establishment catalanista… una reacción rayana en la vesania homicida que procurará el empalamiento en plaza pública de los provocadores iconoclastas en caso de ser interceptados.
Conviene, pues, proceder de manera resuelta, con desparpajo, para confundir al rival, mermando su capacidad de reacción, que será la mejor forma de salvar el pellejo aprovechando la inacción o parálisis connatural al shock infligido.

Para explicar el formato de Diada que propone Tolerancio hay que efectuar unas consideraciones previas que serán a su vez los ingredientes que, en su justa medida combinados, darán con el cóctel definitivo:

-Una actividad lúdica que funciona de un tiempo a esta parte y que goza del rango de actividad cultural de interés turístico es la actualización del pasado mediante ferias medievales con gran profusión de tenderetes de artesanía o recreaciones de batallas famosas, siendo muy nombrada una que se celebra en Galicia -no recordamos la localidad, acaso Catoira- que, con la excusa de un documentado ataque vikingo, aprovechan lugareños y visitantes para agarrar un tablón de campeonato a base morapio y de birra generosamente escanciados. Son propuestas llamadas participativas pues pretenden la activa implicación de la gente.

-No hay mejor gancho para atraer al personal que el fútbol, el deporte rey, si exceptuamos los concursos de miss camiseta mojada.

Ya tenemos los ingredientes. Ahora solo falta agitar la coctelera y… voilà:

1-Se alquila un pabellón deportivo por unas horas, omitiendo con tiento y pillería la verdadera finalidad del acto.

2-El día anterior aparece insertado en la prensa un anuncio convocando al heterodoxo evento: hora, lugar y sucinta descripción de las características del mismo. Cuña radiofónica y algo de cartelería distribuida por la calle, en lugares autorizados, desde luego, para evitar multas por incivismo.

3-El público llega a las instalaciones y toma asiento acomodado por voluntarios y servicio de seguridad. Preferible un pabellón cerrado con graderío para, mínimo, 300 o 400 espectadores. Hay que asegurar el lleno tal y como merece tan alta ocasión. También se acreditarán unos cuantos medios para dar cobertura informativa de una Diada que se presume distinta a las demás.

4-Los participantes acudirán al lugar en carrozas. Como suena, en carrozas tiradas por caballos, con su cochero en el traspontín y atuendo dieciochesco. Participantes que son los contendientes porque…

5-… en efecto, la revisión de la Diada según Tolerancio consiste en un partido de fútbol sala o fútbol-7 entre dos equipos, el de los borbones y el de los austrias. Una cámara de TV inmortalizará el momento en que los jugadores, con casacas y pelucas, camisas primorosamente bordadas, pero en calzón corto y con zapatillas deportivas, pondrán pie en el estribo para descender de los carruajes y saltar al terreno de juego que se transmutará en palenque, en campo del honor, en acelerador de partículas retrospectivas donde se rescribirá la historia.

6-Los contendientes se retirarán al vestuario y la espera será amenizada por bellas cortesanas con la cara empolvada de albayalde, corpiños y miriñaques, bailando un minué en medio de la pista a modo de animadoras de época rococó.

7-Al cabo de unos minutos ambos equipos saltarán al terreno de juego acompañados del trío arbitral. No hay evento deportivo sin confraternización de los adversarios, de modo que austrias y borbones, a ambos lados del colegiado*, también con peluca y casaca, pero negra, para diferenciarse de los jugadores de campo, formarán en el centro de la cancha a la espera de oír los himnos en garrida y marcial actitud, tripa adentro, mentón erguido.
Cada equipo contará con un gastador que enarbolará el correspondiente blasón dinástico: por un lado, el águila bicéfala de los Habsburgo y por otro, la flor de lis de la casa de Borbón.

8-Suena el redoble de un tambor. Silencio. Los focos iluminan a los protagonistas del evento… en el graderío se palpa la muda expectación… los jugadores se enlazan de la cintura de un extremo a otro de la fila y a través del hilo musical estallan al fin los compases de… Paquito chocolatero. El público se arranca espontáneamente y corea las simpáticas notas del pasodoble.

9-Las asistencias sanitarias evacuan a toda prisa a un espectador fulminado por un ataque cardíaco. Se trata de un informador de incógnito destacado por los nacionalistas para levantar acta del obsceno sacrilegio. El pobre no resiste la abominable representación.

10-Tras el himno, el árbitro da el pitido inicial y comienza el partido. Ambos equipos evolucionan para obtener el mayor número de goles y llevarse el gato al agua. Los jugadores exhibirán su nombre a la espalda para facilitar la conveniente identificación a los espectadores que de este modo jalearán a sus ídolos o reprocharán, a sus autores, los torpes lances del juego.
De tal suerte que los austracistas podrían disponer sobre el terreno una alineación compuesta por el duque de Medina de Rioseco y conde de Melgar, Rafael Casanova, el Archiduque Carlos, el landgrave Jorge de Darmstadt, el mariscal Starhemberg, como estratega y centrocampista que distribuye juego, el general Moragas por la banda y Manuel Desvalls, Villarroel o Nebot en punta, con Antich Saladrich y Antonio de Berenguer en el banquillo a la espera de una oportunidad. Y los borbones presentar batalla con el duque de Pópuli bajo palos, los mariscales Berwick y Tessé en defensa, el duque de Vendôme o los notarios felipistas José de Marimón y Juan de Alós Ferrer en el centro del campo para enlazar con los arietes Francisco Ametller o Sabater de Copons, conde de Benavent.

Si el partido acaba en empate, se juega prórroga y, si fuera preciso, se tiran penaltis. Si la victoria cae del lado borbónico, la cosa queda como está, pero si la balanza se inclina del lado de los austrias se modifica la historia como en el 1984 de Orwell mediante las oportunas correcciones en los libros de texto. Y así de un año para otro. Mudanza que no es un grave problema en el fondo, pues al fin y al cabo las editoriales cambian sus ediciones de curso en curso, aunque solo sea el color de la cubierta o la ilustración de la página 147 para que los alumnos no puedan utilizar las anteriores.

* Tolerancio se reserva el papel de árbitro en esta mascarada pues uno de sus sueños incumplidos es pitar un partido de fútbol aplicando errónea e injustamente el reglamento, a caso hecho, para provocar las iras del respetable y abandonar el terreno de juego protegido por la fuerza pública.

Oberts al català (Abiertos al catalán)

2009-09-02T02:11:00.000-07:00

Martes, 4 de agosto de 2009. Testigo: Tolerancio.

El nacionalismo no descansa ni en agosto. Por mucho que apriete el calor allí están sus agentes, al pie del cañón, batiéndose el cobre en la calle. Tolerancio fue testigo de la estrategia nacionalista dirigida contra un sector clave en la vida cotidiana de su barrio. Estamos en Pueblo Seco, donde viven muchos inmigrantes y, por lo tanto, donde abundan los locutorios. Tolerancio es usuario habitual de esos establecimientos pues carece de conexión a internet en su domicilio.

Una señorita traba conversación con el regente del local… -calle Ricart, esquina Olivo-… de origen paquistaní. La chica, una rubita la mar de mona (Tolerancio le mira el trasero disimuladamente), traslada un carrito y dentro del carrito, tal y como se comprobará al cabo de unos minutos, folletos, afiches varios y pegatinas.

Nuestra laboriosa agente… -hasta entonces creía Tolerancio que era un cliente más a punto de contratar internet a razón de 1 € la hora, recargar el móvil o poner una conferencia telefónica con Beluchistán-… habla en español. No tiene más de 25 años. Tolerancio pone la antena pues le choca que la chica departa durante tanto tiempo con el locutorero.
Y capta la primera andanada. La rubita culito-respingón felicita a nuestro paquistaní porque tiene a la vista el adhesivo de Prohibido Fumar. Muy bien, concede. Enumera otros requisitos que Tolerancio no sintoniza nítidamente pero, llámenlo intuición, desconfianza, llámenlo x… presagia lo que viene después…
… en efecto, la rubia agente advierte a nuestro hombre que las hojas de reclamación deben figurar, es simplemente una recomendación, en inglés, español, hace una pausa… y catalán. A renglón seguido le espeta si conoce este último idioma, si lo habla o entiende. Acabáramos. Lo anterior era el preámbulo. Lo que sigue es el auténtico busilis de tan gentil visita.

Nuestro paqui, permítanme el coloquial gentilicio, por abreviar, tartamudea y admite que no lo habla, pero que lo entiende un poco. Ni una palabra, ya lo decimos, pues Tolerancio frecuenta su local desde hace más de un año y le consta que a ese buen hombre la lengua de Espriu le suena a chino mandarín. Chamullando cuatro palabras en español… -tampoco es un tribuno de la plebe en la lengua de Cervantes-… larga una trola increíble, tanto que ni él mismo se la cree… y dice que una vecina le enseña a ratos un poco de catalán.
¿Será su vecina una de esas voluntarias que ejercen de parejas lingüísticas, no sabemos si con derecho a roce, para inmigrantes patrocinadas conjuntamente por la archisubvencionada entidad catalanista Ómnium Cultural y por CiU?… que, por cierto, presentó a la prensa, meses atrás, un plan conforme al que pondría en circulación la nadería de 90.000 de esos voluntarios concienciados con la difusión apostólica de la lengua catalana y que habría de reclutar entre militantes y simpatizantes, aunque sospechamos que ni de largo cuentan con la décima parte de esa prodigiosa cantidad de efectivos.

Pero la chica tampoco le cree, esa confesión no la ablanda y anota algo en un cuaderno al tiempo que glosa dicha confesión con un piadoso Eso está muy bien. No puede entretenerse ni intimar con nuestro hombre. Va a tiro hecho, sujeta a un plus de productividad, como a destajo, cual una funcionarial agente del estajanovismo lingüístico. Quedan muchos comercios por visitar si quiere completar la ruta minuciosamente preparada. Claro que no hay cansancio ni sufrimiento sino elevada recompensa espiritual cuando hablamos de la construcción nacional de Cataluña. No importa que se funda el termómetro por la chicharrina en plena canícula estival. Qué minucia es ésa enfrentada a tan noble y altruista empresa.

Tolerancio en el ordenador 5 y una cucaracha enorme en el 4, prima lejana de Gregorio Samsa, únicos clientes del locutorio… -el ortóptero se recrea las antenas consultando una web de chatis en bikini y se frota las patitas delanteras-… asisten a las explicaciones que da la chica para tranquilizar a nuestro atribulado paqui, que traga saliva:

-Yo no pongo multas… de eso se encargan otros…-Y esboza una ligera y cautivadora sonrisa.

Y saca del carrito el kit completo de normalización lingüística en el ámbito comercial, específicamente diseñado para locutorios regentados por extranjeros: una pila de alfombrillas para los ratones de los cibernautas con la leyenda Oberts al català, que es el eslogan de la campaña y que cuenta con el logotipo impreso de la Generalidad y el de la autodenominada Federació Catalana del Comerç (Federación Catalana de Comercio), folletos informativos a tutiplén y adhesivos con el mismo diseño que las alfombrillas.
La chica sugiere que las pegatinas están pensadas para el escaparate del local de tal suerte que los transeúntes lo puedan identificar al entrar o al pasar a su lado por la acera. Nuestro paqui, que no es torpe ni lento de reflejos, se levanta de su asiento como propulsado por un resorte, toma uno de los adhesivos, sale a la calle y en un periquete lo planta en la luna para solaz de la inspectora de paisano, que asiente con un gesto aprobatorio.
A nuestro hombre no le tienen que decir las cosas dos veces. Las caza al vuelo. No habla una palabra de catalán, pero sabe dónde está y con quién se juega los monises, aunque esa chica, una monada... -Tolerancio le mira el trasero con glotonería-... sea la cara amable de la represión lingüística.

El distrito de Pueblo Seco cuenta con mucha población de origen inmigrante. Hay un locutorio en cada esquina del barrio y por esos locales, antes o después, desfila un elevado número de residentes. A la mayoría, en particular a los adultos… -sus hijos son escolarizados en la escuela pública monolingüe-… la adopción del catalán como idioma de relación cotidiana o vecinal les importa un pimiento, o un aguacate, pero esa alfombrilla y ese adhesivo ahí realizan una función de penetración en un universo refractario a la difusión de la lengua propia… de Montilla y de su abuela.
Poco a poco, día tras día, mientras mata marcianitos o saliva como un alce empalmado mirando el último video de Beyoncé en Youtube, el logo y su leyenda, Oberts al català, los ve el internauta y el mensaje se va metiendo en su magín según el mecanismo de la publicidad subliminal. Y si no funciona, qué más da, en algo hay que gastar las partidas presupuestarias en tiempos de crisis. La impresión de todo ese material cuesta una pasta y da trabajo a las empresas del sector, de gente de la cuerda preferiblemente… no fotem. Una suerte de Plan-E a escala local.

A los dos días, antes de marchar de vacaciones… -a Tolerancio le aguardan unos baños sensacionales en las transparentes aguas de la bahía de Alcudia-… entra Tolerancio en otro locutorio en la misma calle, Ricart esquina Paralelo. Éste lo regentan sudamericanos. Por allí, cómo no… -pegatina en el escaparate y alfombrillas para el ratón en las mesas-… también pasó la diligente vanguardia del nacionalismo rotulista y comercial, que no acusa ni el calor ni el frío. Ni la lluvia ni la nieve.

Oberts al català, y por descontado, pues es de lo que se trata en realidad, tancats a l’espanyol (cerrados al español)… si es que no acaban todos los comercios cerrados, pero de verdad, por efecto de la crisis. Esa crisis que ante nosotros pasaría de largo por disfrutar de una de las economías más sólidas del universo mundo.
Como dice el refrán muerto el perro, se acabó la rabia. Pues cerrados los comercios ya no quedarán locales que inspeccionar y rótulos que multar. Por supuesto que exagera Tolerancio, pero reproduce aquí el titular de una crónica periodística del diario El Mundo del 24/05/09. Tiene el recorte delante de sus narices: La crisis obliga a cerrar un centenar de comercios al día en Cataluña. El subtítulo dice: Electrodomésticos, menaje y textil son los sectores más perjudicados. ¿A quién multarán a este paso?

Cartas al director

2009-08-28T03:41:00.000-07:00

Reproducimos íntegramente dos Cartas al director. Ambas abordan desde diferente perspectiva las delirantes consecuencias de la política monolingüe obligatoria aplicada indistintamente por nacionalistas y socialistas. Una fue publicada el 26 de julio por el diario El Mundo en su edición Cataluña, y la otra, enviada al mismo rotativo, permanece inédita.
La primera carta la firma Atsushi Fukazawa, llena de lógica y de sentido común. No hemos solicitado permiso al autor para incluirla en esta bitácora, pero confiamos en que no agarre un berrinche de aúpa ni nos pida royalties por mandato de la SGAE.
La segunda es cosa de Tolerancio que aprovecha la ocasión para dar, gratis total, un consejo al señor Durán Lleida tras leer una jugosa entrevista que el político catalanista, nacido en Huesca, concedió días atrás al citado medio en la sección que lleva por título En camisa de once varas.

1.-Atsushi Fukazawa

Sr. Director:

Imagínese que se traslada a mi país, Japón, con sus hijos en edad escolar. Y los escolariza con la ilusión de darles la oportunidad de aprender japonés. Pero se encuentra con que todos los colegios imparten clase en una lengua regional japonesa y que no encuentra ninguno con el japonés como lengua vehicular. Y que al preguntar por qué no hay centros donde se imparta la enseñanza en la lengua oficial y común del Estado, le digan que hay que proteger no sé qué y que es una especie de revancha contra no sé quién que hizo que hace más de 50 años esa lengua regional estuviera perseguida.

Pues bien, esto me ha ocurrido en Barcelona, donde actualmente no hay colegios en los que la lengua vehicular sea el castellano. Ni públicos, ni concertados, ni privados. En mi país todo el mundo entendería que usted no tuviera ningún interés en que sus hijos aprendieran una lengua regional, pero sí japonés. Y aquí, en España, no entienden que nosotros queramos aprender español y no catalán.

2.- Tolerancio

Sr.Director:

Leemos en la sección de su diario En camisa de once varas, domingo 16 de agosto, que el señor Durán Lleida se lamenta de la escasa receptividad de sus hijas a ciertas recomendaciones paternas. En concreto afirma el político nacionalista: “Cuando les insisto con el catalán mis hijas pasan de mí”.

Según las reglas de la tragedia clásica los hijos heredan la culpa de los padres. Es lo que algunos cosechan por su insistencia y su obsesión monomaníaca. A Durán le gustaría que las niñas hablaran más catalán. Un consejo: que pruebe lo que han promovido él y su partido, también otros, aprobando determinadas leyes: a multarlas… o retirarles la asignación semanal. Salvo que nuestro prohombre de la patria sea de esos que quieren para otros lo que no desean para sí… o para sus hijas.