Próculo Rótulo no se rinde

Próculo Rótulo no da su brazo a torcer. Próculo Rótulo es el último rótulo comercial en español inmune a las multas impuestas por el gobierno del sonderkommando nacionalista José Montilla. Próculo Rótulo es un rótulo forajido, un bandolero emboscado en la virtualidad telemática y por ello Montilla no puede multarlo ni destruirlo. No podrá, decimos, multarlo nunca, acaso inocularle un virus informático, pero como hidra de Lerna contra el nacionalismo al punto Próculo Rótulo se replicaría a sí mismo y asomaría de nuevo a la red para meterle un dedo en el ojo.
Próculo Rótulo sueña con ser la pesadilla recurrente de ese zampabollos de Montilla, el resistente no nacionalista que le pudrirá la sangre y recordará al mayordomo cordobés que no ha terminado de amputarse el pasado... que es precisamente lo que no puede soportar un converso desnaturalizado, o naturalizado, según se mire... pues para naturalizarse hay que desnaturalizarse primero. Las gallinas que entran por las que salen. Pero quizá Próculo no traspase jamás las coordenadas de esta bitácora.

Si Próculo Rótulo protagoniza una viñeta cómica o la modesta campaña que propone Tolerancio... -sueña, iluso, con un musical en Broadway o en la Gran Vía madrileña-... la persecución del idioma español a sangre, es decir, a multa y fuego en los escaparates catalanes no será definitiva. La kristallnacht... (noche de los cristales rotos)... no se habrá consumado.
Es un outsider, un superviviente, el último rótulo que escapa indemne de las celadas que le tiende Queta, la comisaria implacable, colmilluda, al frente de la Gestapo lingüística de Montilla difundida en anuncios sufragados con dinero de todos. Próculo Rótulo es libertad.

Próculo no se arruga ante las dificultades. La primera: ser aceptado por los no nacionalistas, pues ya cuenta, va de suyo, con el acoso despiadado de Montilla y sus esbirros. Para empezar habrá de vencer las reticencias, no de los adversarios, sino de los propios, pues Próculo Rótulo... ésa es su gran tragedia... no es una conferencia, ni un artículo enjundioso, ni un sesudo ensayo. Su naturaleza figurativa le inhabilita en principio para adquirir protagonismo entre los opositores al régimen que, lejos de un salón donde uno de los integrantes del equipo habitual de conferenciantes no nacionalistas larga su magistral parrafada ante 50-70 asistentes, siempre los mismos, pizca más o menos, andamos más perdidos que un pulpo en un garaje.

Próculo, aunque soñador, es de buen conformar y no pide gran cosa. Le habría gustado ser icono contendiente en el palenque de la lucha simbólica, a pesar de la descomunal desproporción de fuerzas, contra Queta o Norma, aquella chiquilla angelical, pero con el demonio dentro, que crearon los nacionalistas para promover las bondades sin cuento de la inmersión monolingüe obligatoria. Sólo que la vida está hecha de renuncias... bien lo sabe el bueno de Próculo.

Cuando meses atrás se constituyó una plataforma cívica para oponerse a la coacción liberticida de las multas lingüísticas impuestas por nuestro ominoso gobierno regional, plataforma compuesta por varias asociaciones y partidos políticos, Próculo Rótulo se las prometía felices paladeando su ansiado debut en escena. Pero la plataforma sólo se puso de acuerdo para organizar, con notable asistencia de público por cierto, una concentración en Arenys en apoyo de un comerciante represaliado por los socios de Zapatero en Cataluña... ese traidorzuelo de Zapatero que ve con buenos ojos que en Cataluña, según declaró en la cadena SER, se multe a quienes rotulen sus establecimientos en español.

Tras la concentración, cómo no, se disolvió la fugacísima plataforma y cada mochuelo a su olivo, que se acabó el carbón, es decir, cada mochuelo a su mini-conferencia. No quedándole a Próculo otro remedio que ejercer de francotirador, por su cuenta y riesgo y postularse como campaña de protesta. De modo que el patán de Tolerancio, que dibuja como un niño de 5 años, pero un niño torpe, que es incapaz de manejar un programa de ordenador que no sea el procesador de textos, y aún éste con no demasiada soltura, y que confunde un escáner con una fotocopiadora, ha prestado sus inhábiles manos para darle forma, una rudimentaria y esquemática forma que un dibujante con una pizca de tino adecentería en un pisplás.

De un par de elementales trazos a rotulador y recortando cartulinas de colorines, aquí tenemos un esbozo de Próculo Rótulo. Bastaría con pulir el dibujo con un toque naïf, retocar el diseño de la postal, colgarla en una página web e invitar a los interesados a descargarla, imprimirla, pegarla sobre un material algo más rígido, franquearla y enviarla por correo a cualquiera de los destinatarios que propone Próculo en el reverso: José Montilla, ZP o el ministro Gabilondo, relamido ex seminarista que declaró hace unos días, en un nauseabundo alarde de cinismo, que le sorprendería mucho saber que en España se multa a alguien por rotular su comercio en español.

Reproducimos la postal y desglosamos sus distintos elementos, habida cuenta de la impericia de Tolerancio para trasladar con nitidez las imágenes al blog.

En el anverso aparece una entradilla de presentación del personaje que dice Próculo Rótulo: el rótulo forajido inmune a las multas. Debajo tenemos a Próculo, nuestro rótulo amigo, con el texto Colchonería Bonrepós dando forma a una sonrisa... -pues nada mortifica más al nacionalismo que la risa disidente, es decir... el nacionalismo tolera a los no nacionalistas a condición de que estén airados, cabreados como una mona, para sentenciar que la periferia del nacionalismo es la sociopatía y la inadaptación-... y junto a Próculo un bocadillo con la leyenda... ¿Qué te he hecho yo? ¿Por qué me multas?... a guisa de interpelación a los destinatarios del mensaje. A los pies de Próculo tenemos un lema inscrito en un llamativo asterisco que es el busilis de la campaña:
¡NO A LAS MULTAS LINGÜÍSTICAS!... y a su lado, logo, nombre y página web de la asociación promotora.

En el reverso figura un sello postal, ángulo superior derecho, y el texto que el suscriptor de la campaña remite a cualquiera de los tres destintarios seleccionados, a cual de ellos más indeseable:

El idioma español es oficial en todo el territorio nacional. Los ciudadanos españoles tienen derecho a utilizar dicho idioma en todos los ámbitos de la vida: comercial, educativo, etc., sin restricciones, coacciones o multas.
Los poderes públicos deben velar por el libre ejercicio de ese derecho. Las multas a un idioma, multan y ofenden a quienes lo hablan.

Una campaña sencilla, cómoda, sin salir de casa, en batín y pantuflas. Dos tijeretazos, un poco de pegamento, un sello y al buzón. Y con un poco de suerte cuela como noticia en alguno de los pocos diarios no intervenidos que quedan, de los que no suscriben editoriales conjuntos. Más barato que en Andorra. Pero, claro... Próculo Rótulo no es una conferencia.

¿Periodistas o escribas? Mal follados pero bien pagados

Hace unos días el vicepresidente del gobierno regional, el separatista Carod Rovira... -socio del sonderkommando nacionalista del PSC José Montilla y de ZP-... el mismo que fue a Perpiñán para dialogar con los terroristas de ETA, servirles café y pastas y sacar lustre a su calzado, pactando alegremente una tregua para Cataluña... -dicho de otro modo, que las bombas, de colocarlas, las colocaran mejor en la T4 de Barajas que no en la T1 de El Prat-... agarró un berrinche de aquí te espero a cuento, mucho cuento, de la prensa local. Se quejaba de su falta de complicidad con la acción de gobierno.

Sorprende su enfado pues pocas veces se vio una prensa tan domesticada como la catalana. No ha pasado tanto tiempo para haberlo olvidado. Al margen de su mansedumbre, del sectarismo dominante en medios escritos y audiovisuales, públicos y privados, y de su acreditada profesión de fe nacionalista… -reproduciendo a las mil maravillas el patrón de la prensa intervenida en regímenes autoritarios-… el periodismo catalán, como un solo hombre, en bloque, dio fehaciente muestra de sumisión gubernamental con motivo del hundimiento de la populosa barriada de El Carmelo.

Ni un día tardó el Colegio de Periodistas de Cataluña en retratarse… -delante de uno de esos espejos deformantes como de barraca de feria-… acordando en comparecencia pública el silencio informativo, apagón, de esa catástrofe que, milagrosamente, se saldó sin víctimas mortales. En aquellas fechas, recordemos, se debatían las ponencias del inconstitucional estatuto de autonomía y los portavoces del emérito gremio, metidos a cortesanos y/o palanganeros, supeditaron su profesionalidad a una activa y voluntariosa participación en la llamada construcción nacional de la región. Nadie se lo pidió, que sepamos... luego la prensa catalana se anticipó lacayunamente a la voz de su amo con babosa sonrisa de ilota, de fámulo vocacional que se desvive por satisfacer los deseos aún no expresados de quien le da de comer.

Ese vegonzante acto de servidumbre no impidió que a las pocas horas una de las más difundidas cabeceras de la prensa nativa, El Periódico... -difusión que aporta una idea aproximada del nivel del paisanaje-... abriera su edición con la fotografía de un rascacielos madrileño en llamas, el Windsor. Días después el mismo diario llevó en portada... -no dio con noticia de mayor calado-... la foto indiscreta de la barriguita, bajo la zamarra del Barça, de quien era su más festejado goleador, el brasileño Ronaldinho, que atravesaba entonces una mala racha a causa de su intensa vida nocturna. Una primera plana memorable, para ocupar un lugar de honor en las hemerotecas e ilustrar a las venideras generaciones de estudiantes de Ciencias de la Información.

Más recientemente la práctica totalidad de la prensa catalana, con muy honrosas excepciones, promovió, previa consulta al mismísimo ZP, un editorial conjunto al estilo Pravda o Granma para presionar al Tribunal Constitucional con motivo de la sentencia sobre ese adefesio de estatuto de autonomía que nos meterán doblada por salva sea la parte con la emoliente vaselina de algún recorte cosmético. A tan conmovedor acto de vasallaje protagonizado por la prensa se sumaron de grado no pocos colegios profesionales, como el de Abogados... dispuesto a hacer de la mamporrería su estilo de vida... -aunque, todo hay que decirlo, 300 de sus asociados restañaron en parte el maltrecho honor de sus colegas afeando la innoble conducta de la cúpula dirigente del ICAB-.

Pero no es el último episodio. Hay más. Tras la puesta en solfa de un órgano inquisitorial llamado CAC, diseñado para ejercer la censura en los medios de comunicación… -en cuyo consejo participan todos los partidos del ámbito parlamentario local, a excepción hecha de Ciudadanos-… distinguido por el acoso a emisoras radiofónicas de línea editorial crítica con las consignas del poder, ahora el gobierno regional opta por situar al frente de la CCMA, Corporación Catalana de Medios Audiovisuales, a un fulano, un tal Enric Marín, de marcado perfil político que ya tuvo su protagonismo, sus cinco minutos de infamia, que no de gloria, durante el citado apagón informativo del hundimiento del Carmelo. No han podido elegir, pues, a mejor y más obediente esbirro.

No entendemos de qué diantre se queja Carod Rovira. Nunca se vio una prensa más entregada a una causa y más obediente a un gobierno. Una prensa más pastueña. Cataluña no tiene opinión pública, entre otras cosas porque la prensa aborigen ha renunciado al fundamental cometido de formarla cultivando saludablemente la crítica del poder. A Carod y compañía les gustaría que los periodistas aplaudieran siempre, con manos e incluso orejas, sus ruedas de prensa, como aplaudía el pleno del Presidium Supremo del PCUS los discursos de Stalin durante media hora.
Cuando una periodista, siendo de las suyas, la más fanática de todas, la insufrible Mónica Terribas, la misma que en los noticieros de TV3 babeaba en presencia de Otegui como una enamoradiza adolescente ante Brad Pitt, les hace una pregunta un pelín incómoda, pero quiá, naderías, una broma inocua, la llaman mal follada.

Pero se desquitan al día siguiente elaborando un nuevo libro de estilo para la prensa del movimiento que destierra completamente el idioma español de los medios de titularidad pública y que establece que el término nación siempre hará referencia a Cataluña, Francia o Uganda, que más da, pero jamás a España.

¿Y se queja Carod Rovira de la presunta hostilidad de la prensa local... si solo falta que se la chupen en antena?... En Cataluña no hay periodistas, sino escribas juntaletras que, inclinados sobre las tablillas de arcilla, pintan garabatos y monigotes al dictado del faraón o de sus funcionarios... -comisarios como el andoba ése de la CCMA-... que les azuzan con el lacerante látigo de las subvenciones, el más tiránico y dañino para las libertades.

Natalidad al servicio de la yihad... catalanista

Hace unas semanas la consejera de Sanidad del gobierno regional de Cataluña, Marina Geli, maravilló a la opinión pública diciendo que 9 meses después de la gesta del Barça en el Santiago Bernabeu, temporada 2008/09, Real Madrid 2- Barça 6, su servicio estadístico detectó un repunte del índice de natalidad. Es decir, un segmento de la sociedad catalana se entusiasmó con los goles de Messi, ese genio del balompié, que vive... -la vida es maravillosa pero no perfecta-... separado de su familia, de su hermanita... porque la pobre lloraba desconsolada en las aulas catalanas de la inmersión lingüística obligatoria y por eso regresó a la Argentina… un Messi que besa con unción el escudo de su zamarra cada vez que perfora la meta rival. Y entrando la pelotita entre los tres palos, una cosa lleva a la otra, se desató la euforia colectiva de la afición culé y los hinchas anónimos replicaron entre sábanas, con sus señoras, las virguerías de su ídolo en el terreno de juego.

Si se suceden las victorias del Barça se repetirán episodios similares que ayudarán al crecimiento demográfico, a corregir la pirámide invertida por el preocupante envejecimiento de la población. Los aciertos de Messi, Xavi e Iniesta serán un factor compensatorio para las amenazadas pensiones del mañana, pues de rebote... -nuevas tandas de fogosidad marital-... nos proveerán sus malabarismos y goles de mano de obra futura, siempre que haya trabajo donde ocuparla, trabajo cotizante que allegará fondos a las maltrechas arcas públicas... pues un día nos dicen que las pensiones no se abonarán más allá del 2.029 y al siguiente recomienda el minsitro Corbacho... -proverbial especimen de charnego agradecido, cortado por el mismo patrón que el sonderkommando Montilla-... que haremos bien en contratar un plan de pensiones privado como el suyo.

Que la natalidad es un arma cargada de futuro, un elemento nada desdeñable para remontar la crisis más o menos mundial, no lo dice Tolerancio, que en materia económica, y en otras más, es un zote, sino Gotti Tedeschi, prestigioso economista que en la edición de El Mundo, 21/02/10, sostiene que la actual crisis se debe en parte a la baja natalidad europea.
Volviendo al Barça, a la caprichosa pelotita, si en la temporada presente, o en otras sucesivas, los triunfos dieran la espalda a la plantilla azulgrana, generando una ola de colectiva decepción... tememos que el repunte no será entonces natalicio sino suicida entre los forofos más apesadumbrados y depresivos, malogrando la feraz cosecha propiciada tras la goleada histórica invocada por la Geli de la consejera.

Otros eventos más o menos asimilables a las victorias del Barça podrían generar parecidos efectos en el ámbito de la procreación. Desde el empalme masivo que para muchos supuso el editorial conjunto de la obediente prensa catalana que, a golpe de pito, salió en defensa de la plena, es decir, nula, constitucionalidad del nuevo estatuto de autonomía, a la celebración de los ilegales referéndums separatistas promovidos por asociaciones financiadas a cargo del erario público, amparadas por docenas de municipios, cesión de locales incluida, y por la cobardícola inacción del gobierno de la nación... -de naciones-... pasando por la, eso parece, inminente y pasteleada sentencia del TC sobre el estatuto de marras.
Recordemos, por ejemplo, la fecha del bochornoso desafío a la blandengue autoridad del Estado: 13 de diciembre de 2009, Arenys de Munt. Saldríamos de cuentas, siguiendo el ejemplo futbolístico, nueve meses más tarde y tendríamos los paritorios a rebosar... -mediados de septiembre de 2010-... de retoños engendrados por catalanistas arrebatados de una híbrida pasión erotopatriótica.
Parejas de buenos catalanes acoplados en la intimidad ante banderas con la estrella solitaria del separatismo desplegadas en las paredes del dormitorio y con retratos de Maciá, Companys o Pujol contemplando en efigie, bendicentes, las fecundas caricias. A la manera de esa deliciosa película checa titulada Yo serví al rey de Inglaterra donde el protagonista contrae nupcias con una maestra de la minoría alemana pro-nazi de Praga, años 30, que, para inspirarse en la cama debidamente, conjuga, abierta de piernas, los abrazos conyugales con el saludo preceptivo al retrato de Adolf Hitler que preside la habitación.

Pero la natalidad da para más: como arma de conquista, de penetración masiva, nunca mejor dicho, en la sociedad... para condicionarla, queremos decir, modificando su composición. Viejo truco ya patentado que estos días retoman los dirigentes de un partido islamista de reciente fundación. Su ejecutiva, o como quiera que se llame el máxino órgano del mismo, declaró tan ricamente que pretendía reconquistar Al Andalus, devolver el país a la obediencia mahometana, dejando encintas a millones de españolas. Es decir, mejor que someterlo a sangre y fuego, ganarlo para el Profeta a base de perseverante metisaca, de ir haciendo bombos. Nada de alaridos guerreros, de tajaduras de cimitarra o tableteos de kalashnikov, nada de invasiones almohades, ni de trilitazos. Sino revolcones a mansalva. Sin otra munición que puntería y ubérrimas ráfagas de balas trazadoras de esperma.
Que ya los niños, educados por padres creyentes, con el consentiminto, o no, de las madres, que no pintan nada en el seno de la umma, o comunidad de fieles, una vez llegados a la edad adulta abrazarán la fe verdadera, incluso antes en las madrasas clandestinas que abrirán las células islamistas durmientes y jodientes en naves industriales de polígonos abandonados por la crisis económica… futuros muslimes que combatirán a los gentiles, acaso sin necesidad de disparar un solo tiro, inclinando el fiel de la balanza de su lado simplemente por mayoría demográfica.

Un plan a medio o largo plazo, pero del que ya ponen sus impulsores la primera semillita. Por buscar otro paralelismo cinematográfico, la treta pasa, pizca más o menos, por emular las arteras mañas del despiadado rey Eduardo que en Braveheart propone el muy pillo someter a los rebeldes escoceses llenando el país de bastardos leales a Inglaterra mediante la reinstauración del ius primae noctis o derecho de pernada de los señores feudales con las plebeyas nativas recién desposadas. Para ello bastaría, calculaba el malévolo rey inglés, con ganarse a los nobles escoceses cediéndoles propiedades al sur de York... ofreciendo otras, en cambio, a los nobles ingleses al norte de esa ciudad fronteriza. Jugada redonda.

Serán los goles del Barça la causa del repunte natalicio o los recientes apagones en Gerona por las nevadas que el servicio meteorológico regional, desvinculado a caso hecho del nacional, no pronosticó adecuadamente. Desbarajuste mayúsculo por dos palmos de nieve... -la construcción nacional no resistió la furia de los elementos-... que acredita la probada capacidad del territorio para acoger con plenas garantías, jijijí, la celebración de los Juegos Olímpicos de Invierno, año 2.022.
La natalidad, en definitiva, es una de las piedras angulares de la yihad... catalanista (fem fills catalans/ engendremos hijos catalanes) o islamista. Nadie procrea entusiasmado por las libertades civiles o por la democracia, que no atrapan la víscera, el bandullo, y menos en esta época de idiotez estadística y de aborregado conformismo. Los hijos se engendran con más ardor por causas épicas y evocadoras... para agarrar fusiles libertadores de pueblos oprimidos, uuuyyy, o para someter perros infieles, decadentes, putrefactados por el vicio y las comodidades, a la fe verdadera.

PS.- El Barça le mete de nuevo el agua en casa al Real Madrid, sábado 10/04/2010. Goles de Messi y de Pedrito. A partir del 10/01/2011 tendremos un nuevo repunte de la natalidad aborigen.

El emético ministro Gabilondo

Lunes 22 de marzo de 2010. Tolerancio desayuna su bollito de pan de leche con Nocilla y sorbe su preceptivo carajillo de menta. Enciende un pitillo, abre el diario El Mundo y se topa con la fea cara del ministro de Educación Ángel Gabilondo. Esa fea cara de mayordomo traidorzuelo de película de terror. Destacado en negrita un extracto de la entrevista:

Espero que en España no se persiga a nadie por rotular en una lengua oficial.

Sin solución de continuidad Tolerancio se levanta de la silla, propulsado por un resorte, y corre al baño para doblarse sobre el retrete entre violentas arcadas. El ministro Gabilondo es un fármaco, un emético infalible para desatascar, para desembarazar las tripas. Hay ministros malos, perversos, idiotas, tenemos donde elegir, pero éste, como Caamaño, es directamente vomitivo.

Mira tú. Gabilondo no se ha enterado aún de que en España... -en una parte de ella, en Cataluña-... se imponen multas a patadas por rotular comercios en una lengua oficial... -en español-... ¡Anda!... y que dichas multas, aumentadas en su cuantía por reciente disposición normativa, son cosa de uno de sus conmilitones, ese converso zampabollos de Montilla, el sonderkommando nacionalista natural de Iznájar, provincia de Córdoba.
¡Qué cosas! Cabe que Gabilondo, arguyendo a la manera escolástica, rememorando su paso por el seminario, con deje frailuno, abacial, manos cruzadas sobre la panza, pretenda convencernos, forzando, torciendo la lógica, de que multar no es lo mismo que perseguir... pues un automovilista multado por conducir ebrio no debería deducir que es víctima de una injusta persecución. Estaríamos en tal caso ante una exageración intencionada, sin fuste.

Claro que se ha enterado, como todo el mundo, incluso los jirlachones abducidos que negaban tal cosa hasta hace apenas unos meses... pero el andoba ése de Gabilondo, tan cortés, tan pulido en sus conventuales maneras, es más falso que Judas. Es uno de esos tipos aborrecibles y disimulados que te la quieren meter sin avisar, a espaldas vueltas. Y no te quejes que no hay para tanto.

Gabilondo finge no saberlo, no esperarlo... pero miente el muy bellaco y no hace otra cosa, nada más abyecto, que disculpar al ceceante mamporrero catalanista de Montilla diciendo que, claro, las leyes hay que repetarlas... regla de tres por la que jamás se habría abolido la esclavitud, que fue ley durante siglos en las más variadas civilizaciones y en todos los confines del ancho mundo, la segregación racial o appartheid, que era ley también, o la deportación de judíos a los campos de exterminio en virtud de la legislación antisemita del III Reich... y que en realidad no se multa a ningún ciudadano por rotular en español sino por no hacerlo al menos en catalán. Ese rollo nos lo repiten a diario, así que a otro perro con ese hueso.

Hay que cumplir la ley, dice Gabilondo con serenísimo ademán... solo que contra las leyes, cuando son injustas, es imperativo ético de los hombres libres rebelarse. Hombres libres, categoría no muy extensa en España que incluye, generosamente, como dicho al tuntún, a poco más del 5% del paisanaje.
Con expresión afable y voz modulada, con esa bonhomía clerical de quien aparenta ponderación en el juicio, pero escondiendo veniales pecadillos, propuso Gabilondo semanas atrás un Pacto Nacional -plurinacional- por la Educación. ¿Pacto? ¿Pero qué pacto ni qué niño muerto? Ni un minuto tardó en advertir Gabilondo que la delgada línea roja de ese enlabio de pacto es el actual marco competencial transferido a las CCAA... -ese engendro de la desvertebración y de la ruina nacionales que los españoles jacobinos debemos combatir y erradicar de nuestro ordenamiento jurídico-... luego de largar la manida trola del mayor consenso posible, del afán cosntructivo, del talante de marras y de la bondad ilimitada del diálogo...

Gabilondo, ese fraile arrepentido, abortado, temeroso ante la tonsura definitiva, pretende cerrar un pacto que adecente el pésimo nivel de la educación en España, a la cola de Europa, ¿no me digas?, como en tantas otras cosas, blindando precisamente la causa fundamental de su deterioro: las zarpas enfangadas de las distintas satrapías, de los cacicazgos autonómicos.
Ya puede Gabilondo meterse sus escrúpulos de tiquismiquis, su insincera propensión al escándalo... -¿Que en españa se persigue a quienes rotulan sus comercios en una lengua oficial?... mira que me enfado y tengo un genio que ríete tú-... y su Pacto por la Educación, tres por el precio de uno, por su blando y fofo trasero de cesante chupacirios.

Pero no está solo Gabilondo en sus manejos delicados, en su ñoñería capada, eunucoide, con los nacionalismos insolentes, arrogantes y extorsionadores. Leemos en el diario El Mundo, martes 30 de marzo, una semana después, semana de penitencias y procesiones, unas sonrojantes y claudicantes declaraciones de Mariano Rajoy, loco por formar un compenetrado dúo de castratti a lo Farinelli con el ministruelo socialista.
En efecto, como si España no tuviera problemas serios y quienes desgobiernan la nave a la deriva no fueran malvados o tontos de capirote, tanto que confunden brújula con escóbula, a Mariano Rajoy, Marianico el corto, el tibio, no se le ocurre otra pampirolada que despacharse contra UPyD sosteniendo que la recuperación de competencias por el gobierno de la nación frente a la acelerada centrifugación periférica... -cabales y legítimas demandas del partido de Rosa Díez-... es, anda tú... ¡una insensatez!

Con este par de cobardones, Gabilondo, meapilas reciclado a mayor gloria del laicismo rampante de ZP, y Rajoy, el de los maitines, España se instala en una suerte de limbo nacional. Sólo que el limbo ya no existe por decreto pontificio.