Tolerancio tenía pensado dedicar una bitácora a la tonada del Chiki-chiki, pero la actualidad impone otras prioridades. El busilis del comentario habría sido la abracadabrante conversión de esa bobalicona y trivial cancioncilla en analogía, símbolo o metáfora, musical y psiquiátrica, del imaginario colectivo, desbarrado, de una época y un lugar desquiciados bajo el signo de una mayúscula y superlativa gilipollez: la España de ZP. Una acertada traducción musical, el Chiki-chiki, del nivel de un colectivo, en su mayor parte, completa e irrecuperablemente aborregado. Y que, lúcidos por una vez, los ocurrentes diputados del BNG -pronúnciese be-ene-ge- propusieron como himno nacional de España tras la sonrojante iniciativa de dotar de letra La Marcha Real mediante concurso público, siendo elegida a tal efecto una genuina castaña pilonga, birriosa y vomitiva que, afortunadamente, acabó en la papelera.
El vals, por ejemplo, fue un producto cultural trocado en quintaesencia de la Europa de la doble monarquía austro-húngara. El charlestón lo fue de los felices y despreocupados años veinte. El destape, de los primeros años de la transición española. El Chiki-chiki es una suerte de extracto significativo de la idiotizada España actual, junto con los orgasmos de Pedro Zerolo, que ha vivido, como aseguró en un mitin poco antes de las pasadas elecciones, en un estado de éxtasis permanente gracias a las iniciativas legislativas del gobierno ZP… éxtasis neuro-sexual que algunos exegetas zerolianos comparan con los arrobamientos místicos de Teresa de Ávila.
Pero todo eso es historia. Ahora la deslumbrante ministro/a Bibiana Aído, que echó los dientes en política en el Instituto de Flamenco de la Junta de Andalucía, también realidad nacional, marca los tiempos de las representaciones colectivas, conoce los palos del cante y maneja la batuta de la concertada orquesta gracias a sus innovadoras propuestas léxicas que dejan en segundo plano las notas desafinadas de las aportaciones puntuales de agua por trasvases o de la desaceleración acelerada de la economía patria por crisis… y nunca mejor dicho, lo de patria, pues quien ose afear alguno de los parámetros de la gestión económica del actual gobierno poco menos que incurre en una suerte de censurable y bochornoso delito de sedición antipatriótica, tal y como ha asegurado en más de una ocasión nuestro idolatrado presidente de la nación -de naciones-.
Tolerancio, mitómano y fetichista, descabalga de su panteón de héroes contemporáneos a Pepín Blanco, que cede su trono a la rutilante ministro/a Aído, mucho más atractiva que el do-to Secretario de Organización del PSOE, dando por disuelto su Club de Fans (véase bitácora titulada Blanco from Ibiza con rap incluido) y fundando en su lugar el de Bibiana Aído, comprometiéndose a enviarle en breve una petición epistolar para recibir a domicilio una fotografía oficial autografiada de su nueva y despampanante heroína.
El espíritu de una época es a veces evocado por unos pocos datos o rasgos culturales especialmente distintivos o significativos, o cuando menos la imagen que de esa época forjan o elaboran quienes no la conocieron, siendo una construcción, claro es, susceptible de simplificaciones o tergiversaciones interesadas. Pero a veces el motivo que anima esa elaboración atina, da en el blanco, y en cierto modo refleja fielmente la época estudiada. En todo caso, si la imagen cuela, pasa el filtro y se populariza entre las generaciones posteriores.
Si un sociólogo o un arqueólogo del mañana, huroneando en hemerotecas y videotecas, echara mano de algunas noticias con determinada proyección entre el paisanaje, podría formarse una imagen verdaderamente demoledora de estos años nuestros, siempre que las cotejara con otros datos de la misma especie de épocas anteriores. O tempora o mores. La misma idea podría formarse un marciano que, después de la supuesta hecatombe nuclear que extinguirá la estirpe humana (aunque hoy esa función apocalíptica la cumplen las tan repetidas como catastróficas consecuencias del cambio climático), aterrizara en la porción del planeta que un día fuera España y quisiera formarse una idea cabal y aproximada de nuestro colectivo modo de vida en este período turbulento y narco-imbecilizado a partes iguales que nos ha tocado en suerte vivir.
-Pieza musical de mayor éxito, incluido el top-manta, para disgusto de los trincones de la SGAE: ¿Una ópera wagneriana? ¿Una sinfonía de Schubert, de Dvorak? ¿Una cantata de Bach? ¿Temas de Kurt Weil interpretados por Hanna Schygulla? ¿La última balada de Leonard Cohen o de Franco Battiatto… un fado de Cesárea Évora? ¿Una antología de grandes éxitos de Frank Sinatra o una reedición de los hits más electrizantes de Led Zepellin?... no, nada de eso, el Chiki-chiki.
-Siendo el cine una de las disciplinas artísticas por antonomasia de la era contemporánea, ¿Cuál sería la película española más taquillera de la historia?: ¿Una cinta intimista y formalmente impecable a lo Ingmar Bergmann? ¿Una densa y enjundiosa película que nos remite a maestros de la talla de Röhmmer, de Robert Bresson? ¿Quizá una película de factura excepcional que nada envidia a las obras más conseguidas de Francis Ford Coppola o de Sam Peckinpah, por ejemplo?... nada de eso, Las aventuras de Mortadelo y Filemón.
-¿Y cuál sería el estreno reciente más sonado?: ¿Una película de ciencia-ficción con mensaje y todo, magistralmente realizada e interpretada, tipo Blade Runner? ¿O una estremecedora cinta de terror que no desmereciera títulos inolvidables como El Exorcista o La semilla del diablo?... frío, frío. Ellos robaron la picha de Hitler. No es broma, lo juramos… está en cartelera.
-Siendo la televisión el medio de comunicación que goza de mayor difusión y aceptación a escala planetaria… ¿Qué programas obtienen los mayores índices de audiencia?: ¿Quizá esos famosos documentales de la 2 que andan en boca de todo el mundo pero nunca pasan del 3% del share? ¿Reposiciones de dramas teatrales? ¿Funciones operísticas o conciertos de música sinfónica? ¿Periodismo de investigación y denuncia?... en absoluto, al margen del fútbol, recuerden el término nacional-futbolismo acuñado por el difunto sonderkommando nacionalista Vázquez Montalbán para denostar la inopia cultural del franquismo, fórmula que ha sido copiada, corregida y aumentada en estos tiempos que corren, se llevan el gato al agua emisiones exigentes como Operación Triunfo, Aída o Pasión de Gavilanes, concursos y comedias de situación que requieren la intensa y laboriosa decodificación de intrincados mensajes por parte de una perspicaz y aguda audiencia que no se conforma con medianías.
-Si, con arreglo al alto y noble, y en desuso, sentido de la política como ejemplaridad, representación de la ciudadanía, y ocasión de servicio, cursus honorum, ese sociólogo o ese marciano tomaran los discursos de quienes gestionan, como se decía antaño, la res publica… ¿Darán con manifestaciones de hondo calado equiparables a las piezas oratorias de los rétores de la Antigüedad Clásica? ¿Con la enjundia de una pieza senatorial de un Séneca? ¿El apasionamiento de un Tribuno de la Peble? ¿Con discursos bien trabados que habría firmado un Demóstenes?... no, darán con declaraciones como ésta: No entiendo por qué la Real Academia no admite miembras cuando ya lo ha hecho con anglicismos… como fistro y guay.
Claro que nadie habría de llevarse ninguna sorpresa cuando quien perpetra esas declaraciones es un miembro, o miembra, de un gabinete ministerial que nos ha dicho un día que Otegui es un hombre de paz, que De Juana Chaos está comprometido con una solución pacífica al problema del terrorismo, que unas listas electorales de ANV no están contaminadas y otras, mira tú qué cosa, sí, y que al día siguiente hay que combatir el terrorismo policialmente y sin descanso… que una aportación puntual de agua, mediante una cañería reversible, no es un trasvase, que ahora se necesita y mañana no, según los índices pluviométricos y el éxito de las rogativas y procesiones parroquiales… que debemos promover la igualdad hombre/mujer en África bailando el hula ataviados con un vestidito étnico y al momento nos retratamos junto a un polígamo que le practica la ablación clitoriana a sus hijas… que debemos regular a un millón de inmigrantes para repatriarlos a la mayor brevedad, una vez que votamos afirmativamente medidas más restrictivas en foros internacionales… que estamos en la Champions-Li (League) de la economía mundial cuando registramos una inflación galopante, sube el paro e insinúan sesudos especialistas que el sistema público de pensiones está en la cuerda floja…o que España está más cohesionada que nunca cuando incluso en Fregenal de la Sierra promueven un nuevo estatuto de autonomía que reconoce el derecho a la autodeterminación, extensible, por otra parte, a los primates superiores.
Despacho de última hora.- Fuentes dignas de relativo crédito nos han filtrado el guión que ha elaborado Bibiana Aído, miembra del gobierno, ante su inminente comparecencia parlamentaria:
Me dirijo a la tribuna… antes de subir los peldaños me detengo en seco, levanto una pierna, flexiono la rodilla y el pie, suspendido en el aire, lo balanceo repetidamente con el movimiento de un péndulo y audiblemente, mascullo: I can’t-rrrr, I can’t-rrr… que es un no puedorrr, no puedorrr… chiste soberbio que demostrará que sé anglosajonizar una expresión chiquitistaní… para que vean esos machistas asquerosos de la Real Academia que sé un rato largo de calambures, epanadiplosis, anacolutos, anacoretas y otros tropos del lenguaje poético… seguro que la broma es del gusto del Presi, mi dios, y me sonreirá… y me sentiré transida de amor, traspasada por el dulce dardo de su mirada protegida por esas centinelas en cuña que son sus cejas arqueadas…
Ya en la tribuna, echaré mano de los papeles y ni corta ni perezosa largaré un:
-Ese pedazo de miembros y miembras del parlamento, por la gloria de mi madre… joooooolllllll… y esto sí es un anglicismo pues viene, de hall, vestíbulo, aunque se escriba con jota, con jota de los Jereles, cerquita de Barbate… vengo a decirles una cosita, pecadores de la pradera, que les hará pupita después de los dolores del parto… Condemooooooorrrrr… y es que la igualdad no es ninguna guarrerida española ni la traen… siete caballos que vienen de Bonanza…y los dejaré a todos con un palmo, o palma, de narices.
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